Veinte de noviembre, unos vienen y otros se van.

Yo, cómo apasionado de la Historia de España, cuando tenía veinte años me había leido y releido la Transición, de Victoria Prego. Me había mamado la serie varias veces y me habia tragado todos los artículos publicados entre el noventa y el noventa y ocho sobre los últimos días  del Franquismo. Conocí así aquella Transición modélica que quizás sólo podría haberse llevado en España y  de cuyos flecos sin resorver surgieron muchísimos polvos sueltos que ahora nos traen lodos, corrimientos de tierra y desbordamientos de ríos. 

Sin entrar en política actual, mis recuerdos me llevan al Pardo, a aquel Acuartelamiento del Rey, otrora base de la Guardia Mora, posterior Guardia del Generalísimo y actualmente Guardía Real que tanto conocía por esos documentales y en la que me enrolaba cómo soldado profesional. Particularmente caí en la cuenta de que entraba en la Historia en el momento en que, esperando en el botiquín mi turno para ser vacunado por el capitán médico, reparé en una placa de latón en la que se dejaba constancia del lugar donde, de urgencia, apagando todas las luces del acuartelamiento, sin casi dotacion ni equipo, se había alargado unos días más, para que muriera el veinte de noviembre, la vida de Francisco Franco.

Una fecha extraña.

Para mí, la fecha crucial para la historia reciente de nuestro país que se encarna en el veinte-N, (yo nací el veintiuno, dos años después), se fue enroscando en mi vida desde aquel instante. Me había incorporado a la Guardia Real, en el grupo de Honores, situado en el Cuartel del Principe, cerca de  Mingorrubio. Cirscuntancias fortuitas hicieron que se me destinara a posteriori a la Unidad de Música, con lo que me desplacé al Acuartelamiento del Rey donde, pasito corto, pasito seguido fui descubriendo toda la esencia de un periodo de España que ahí seguía tan vivo cómo cuando la lámpara del despacho del Generalísimo estaba siempre encendida. El espíritu del Régimen revoloteaba aún por el Palacio del Pardo. Se movía subrepticiamente por el teatro o el Salón Moro de la Plana Mayor. Se dejaba sentir en el referido botiquín o en todo ese pequeño lugar que, perteneciendo a Fuencarral. está incrustado a los pies de una presa junto a un pequeño cementerio.

Y es ese cementerio, el de Mingorrubio, donde comienza la Línea de autobús que une Moncloa con la pedanía más militarizada de España es el punto de inflexión de una historia que no acabó el veinte de noviembre de mil novecientos setenta y cinco. Al menos así lo creo yo. Franco no era una persona que le gustara hacerse notar y su sitio estaba, seguro, en un pequeño panteón que tenía adquirido en aquel cementerio y donde reposa su mujer, Carmen Polo y su segundo de abordo y nunca mejor dicho, Carrero Blanco. Lo del Valle de los Caidos se salió de madre lo mismo que las famosas fotos de la agonía del dictador. Había que darle un final apoteósico a uno de los periodos más oscuros y extensos de nuestra Historia y no podía sepultarse a su protagonista, despues de velarlo por todo lo alto en el Palacio Real de Oriente en un miserable panteoncillo, en un cementerio minúsculo, en una aldea a tomar por saco de todos lados.

Cuelgamuros y su funcionalidad.

Franco diseñó el Valle de los Caidos cómo método para fastidiar a dos de las familias del Franquismo y conciliarlas por narices. La Falange odiaba a la Iglesia y la Monarquía y la Iglesia no tragaba a la Falange. Puesto que Franco se debía a ambas, a la segunda por predicar su cruzada y a la primera por ejecutarla de forma paramilitar, justo era dejar su posicionamiento de baranda jefe a todos los efectos. Por ello recuperó los restos del mismo Jose Antonio que dejó que fusilaran en Alicante y que era el único que le habría podido hacer frente y en una macabra procesión desde la ciudad levantina, los trasladó, con gran aparato falangista, más parafernalia pseudofascista y un claro componente religioso que el mismo fundador de Falange habría deplorado hasta el Escorial. Allí reposarían hasta que en Cuelgamuros se erigió, coronada por una enorme, carácterística y mastodóntica cruz de hormigón la Basílica del Valle de los Caídos. Un enorme panteón bajo vigilancia de la Iglesia para acoger el cadaver de uno de sus máximos detractores.

Así, Franco mataba dos pájaros de un tiro y certificaba que era el que mandaba, el que decía qué, cómo y cuando se hacía. Ya lo había hecho fusionando a los falangistas con los tradicionalistas y carlistas. Ya lo había hecho mandando un montón de presos políticos a picar piedra para erigir un monumento a los muertos de la contienda. Y lo había hecho sin dárselas de nada. Sin hacerse notar, sin hacer ruido y con una discrección que raya en lo absurdo para lo que un Dictador se refiere. Al menos si lo comparamos con otros de su cuerda contemporáneos a él. Hitler o Stalin plagarían Berlín o la Urss de miles de monimentos a su magnificiencia y la de sus ideologías, mientras que en España se dió el efecto contrario. Un Arco del Triunfo en Moncloa, Cuelgamueros y poco más. De ahí que mi apreciación sea que el Valle de los Caidos era eso, algo para congraciar sus bases y poco más.

Un nuevo veinte de noviembre, pero más sombrío aún.

El veinte de noviembre de éste año, de nuevo, se celebrará un evento que pondrá a prueba al pueblo español. De igual modo que en el treinta y seis la muerte de Primo de Rivera supuso un revulsivo para la Guerra Civil, en el setenta y cinco Franco se iba con viento fresco para dar paso a la democracia tan afectada los últimos años, en dos mil once supondrá un hundimiento o alzamiento de España en todos los sentidos. El Valle de los Caidos, que tanto ha pintado en ésta historia, por acoger a los titulares de los dos primeros veinte-N y sufrir las acometidas del nuevo cadaver político que se irá a inspeccionar nubes despues de éste último seguirá hirguiendo su Cruz sobre el Valle que en dirección este se extiende ante él. Seguirá guardando sus secretos, seguirá guardando sus cadáveres y supondrá un símbolo para un renacimiento de España. Un renacimiento que precisa menos Valles de los Caidos, menos leyes de Desmemoria Histérica y menos misterios para empezar a caminar, de una puñetera vez, en busca de su verdadero destino. El de todos los españoles.

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