Resaca de ignominia.

Ciento diez escaños han separado a RuGalcalva del verdadero castigo que debiera habido sufrir. Cientos diez escaños que salva a un partido de traidores que, encima, se precian de representar a un Pueblo que les ha dado la espalda de manera categórica. Aún así, son muchos los estómagos agradecidos, ignorantes, sectarios y anclados en el pasado que, pudiendo haber aprovechado su voto dándoselo a partidos de futuro cómo UPyD sino querían votar al PP decidieron dárselo a la bestia. No seré yo el que juzgue a esos individu@s, si desean tirar su voto a la basura, allá ellos, si desean adocenar la ilusión de que los descendientes del amenazdor Pablo Iglesias aún pueden campear a sus anchas ellos verán. Ayer un pun pueblo harto, deseoso de un cambio, inclíto al cambio y al verdadero progreso, no el que ellos nos quieren inculcar dió un mazazo sobre la mesa en forma de voto útil cayendo a plomo dentro de una urna de metacrilato cómo símbolo del rechazo al partido del miedo, la desesperación, la miseria y la ignomínia.

Depilando cejas...

A tal fin, el responsable de la debacle del PS, de España, el ilustrísimo señor presidente, hoy en funciones y Bufón mayor de éste augusto circo que es el Reino de España, no aconteció para asumir su gran porción de culpa, amparándose en el tonto útil que es el bueno para nada RuGalcalva. Éste, patético, vencido, sin al chulería que le caracteriza, apocado e incluso mosqueado con los que le jaleaban, reconocía no un fracaso, sino un zarpazo en toda regla en forma de setenta y seis escaños que alejaban al PS de cualquier opción que no fuera la de ver cómo sus votantes redirigían su voto a los nazionlistas de los que habían sido adalices, a IU o a otras formaciones menores. Una destrucción mayúscula de un proyecto centenario que culminaba con el causante de la caída del mismo tras la mesa de su despacho, el cabeza de turco dando explicaciones que no le correspondían y un partido fragmentado, sin identidad, a la deriva, pendiente de refundación y con una militancia que se debate entre la incredulidad y la desesperación.

Es lo que tiene enamorarse de una chica por los zapatos que lleva. Las circunspectas cejas del gran zETAparo encandilaron a la progresía que se deshizo en elogios y entregas al gran Señor de las Cejas. Azote de Aznar, retirador de tropas de Irak, gran adalid de la Alianza de Civilizaciones, modificador de estatutos de autonomía aún cuando nadie se lo pidiera y alto representante de dictaduras de medio pelo izquierdista allende los mares. Un ser que pasó por pura casualidad de mero diputado rellena escaño a presidente de la novena potencia mundial y la ha defenestrado, dividido y encadenado a sus acreedores por los siglos de los siglos. Nunca una persona hizo tantísimo daño a todo un país, si obviamos a Hitler y Stalin, por lo que podríamos decir que, a ese nivel, nuestro ínclito Supercejas si que ha sido un gran estadista, de los que entran en la Historia por la puerta de atrás, se quedan mirando la inmensidad del cielo y, al final, se queda revisando e inspeccionando nubes que espara lo único que sirve...

Recortando Barbas.

Me parece gracioso recordar lo poco que le brillaba la calva a RuGal anoche. Era cómo si la estrella que ha alumbrado las cloacas del Estado por las que se ha movido con soltura durante toda su carrera política se hubiera extinguido de repente. Ayer, tras un atril de Ferraz se veía a un pingajo con barba que exhalaba un tenue atisbo de desesperación, exhánime tras una larga, intensa y a contrarreloj campaña electoral. Campaña que llevaba perdida por cuanto zETAparo ya había arrastrado por el fango todo lo arrastrable. La suerte estaba echada desde aquel ya lejano marzo del dos mil ocho cuando, renovando su mandato, sin una mayoría absoluta, quedaba a merced de los golpetazos de los nazionalistas, de Europa y de los mercados. Mercados que en éstos momentos son nuestros propietarios y acreedores. A quienes quieran entender el mensaje de los mismos sabran que zETAparo nos ha vendido, cómo ha vendido a RuGal por un puñado de euros y un retiro vitalicio de dorado color mientras todos nos zambullimos en el marrón de su excremento.

¿Cuanto ha llovido desde que el Circo Roma sustituyera al Gobierno de España? Ayer, el jefe de pista no aconteció y el payado triste, con su barba perlada de blanco desatino desgranaba la desgracia, en soledad, de haber perdido las erecciones generales. La impotencia se veía en los rostros de aquellos que, lejos de ser inocentes, han sido complices de una destrucción exhaustiva del país, de su sociedad, de su Estado del Bienestar. Se han llenado la boca de prestaciones de desempleo para tapar su incapcidad para crear trabajo, se han recreado en una educación que premia al patán sobre el sabio, se han escudado en una sanidad sobre saturada, carente de recursos y basada, casi en exclusiva, en un sistema hospitalario creado por ese mal General que antes que se adviniera la democracia ya había creado la seguridad social y el Sistema de Pensiones que ellos se han encargado de dinamitar. Poca cosa si valoramos el enorme patrimonio que los sindicalistos han obtenido de sus amos mientras la iglesia, sostenadora de pobres se ha visto sistematicamente atacada.

No hay más cera que la que arde.

Así que la vela se ha agotado. Ya no hay más cera virgen. Lo que quedaba de parafina tambien se agotó y ahora, cautivo y desarmado el país, endeudado hasta las cejas y con un gobierno en funciones que se resiste a irse, ellos sabrán porque, nos enfrentamos aún a una larga agonía hasta Navidad. Una agonía que el sucialismo, en su carencia de escrúpulos, en su preferencia de hundir lo que queda de país a dejar que otros lo salven, nos impone lo mismo que Petro-Pepiño el Gasolinero nos premia con su carencia de dignidad al ser el único de los tres sospechosos denunciados por Dorribo en no dimitir. Lo mismo que Camacho se escuda en su aforamiento cómo ministro en funciones para evitar el estercolero del Faisán. Cómo Caamaño y Gabilondo, ocultando la huelga política del profesorado o cómo Trini, inutil para todo y buena para nada arrastrando el buen nombre de España por el lodo de los foros internacionales. Todo por un presidente que piensa que España es un concepto discutible y discutido. Descanse en Paz.

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Mis primeros treinta y cuatro años.

La verdad, nunca habría pensado que, con tan poco, uno podría llegar a sentirse tan realizado. Obviamente lo digo por éste blog, al que le dedico muchos de mis esfuerzos y que me chupa tantísima energía cómo yo deseo que me absorva. Y lo digo porque durante mucho tiempo, a lo largo de mi vida, no me sentí más que fracasado, sin encontrarle un sentido a la vida y sin apenas gans de hacer nada. No lo digo por mi esposa, Silvia, que siempre me ha apaoyado en todo cuanto he emprendido aún cuando ello nos haya llevado casi a la ruina. No lo digo tampoco por la vida en sí, de la que he encontrado felicidad, trabajo y salud. Lo digo por ese hueco que queda a quien, andando de jóven con muchísimos  proyectos al final la propia Vida camina por otros derroteros que, al fin y al cabo, te conduce a recónditos lugares que nunca hubieras soñado ni pensado visitar. Es por ello que un acontecimiento tan señalado contar con algo apoyado por otras personas, que ésta bitácora es el medio preciso y necesario para señalar el  acontecimiento que presento.

Érase una vez, hace treinta y cuatro años...

No voy a inventarme ninguna historia ni ninguna milonga de esas de que llovía o hacía frío o que se yo. Sólo puedo decir que hacía dos años y un día que Franco había dejado el puesto vacante y que España se debatía en una serie de reformas que parirían, un año y diecisiete días después esa cosa que el Pueblo llamamos Constitución y los politicastros denominan papel higiénico. Además en Cataluña no sólo lo llaman así, encima lo llaman de baja calidad y que raspan. Cómo digo, yo nací en aquella España de la confrontación política incipiente y no recuerdo demasiado de aquellos años. Alguna foto he visto en blanco y negro pero la mayor parte de aquellas viejas fotografías que recogían alguna de mis apariciones estelares cómo infante primero y adolescente después ya no existen, con lo que no poseo memoria más allá de lo que mi cabeza me presta.  De todos modos si recuerdo que pasó entre una familia cohesionada que a fecha de hoy ya no existe y sobre todo que pasó en casa de mi fallecida y que Dios tenga en su gloria Abuela.

Después ya vino el colegio, el instituto, la Universidad. Periodos que fueron sucediéndose entre problemas familiares enormes que me paralizaron a la hora de dar muchísimos de los pasos vitales que un hombre o una mujer deben de tomar bien profesionalmente, bien cómo persona. Sólo tuve un buen rato, que se convirtió en eterno y que me lo proporcionó, proporciona y supongo, Dios Mediante y esfuerzo de ambos también, proporcionará ad eternum en función y favor de nuestra relación que, al fin y al cabo, es lo único que tengo. Por muy duro que suene decirlo, lo que es cierto lo es sin parangón y lo escrito es tan certero ahora, cómo cuando fueron sucediendo cada uno de los hechos que me han labrado y esculpido cómo lo que soy hoy, un orgulloso aporreador de teclas en un blog que, empezando sin pretensiones va cogiendo fuerza gracias a todos los que me apoyais cada día y lo haceís comentándome, siguiéndome y en suma, apoyando un proyecto que derivará en otras cosas que espero tengan igual o mejor acogidas que CSPeinado.

Y es que nunca llueve a gusto de todos.

Pero si la dicha el buena, nunca hay tardanza para llevar a cabo uno, dos o mil proyectos. Eso lo pienso ahora, cuando he cumplido tres décadas y cuatro años. Y lo pienso porque cuando celebré (es un decir) mi anterior aniversario pensé que con mi edad Cristo (no es coña) ya había hecho algo por el Mundo, mientras yo seguía lamentandome de no haber hecho nada que me gustara en la vida, de nada que me llenara o me hiciera sentirme orgulloso de ser yo mismo. Ese día, me prometí no cumplir un año más sin poner enmarcha algo que fuera mío, legítimamente mío y que fuera original y de mi puño y letra. Ahora mismo lo estoy escribiendo en algo que cumple lo que hace un año prometí y que, tras unos pocos meses ha cumplido mis exigencias mínimas en cuanto a creación se refiere. No es un fin en si mismo sino un medio para obtener otros de mejor y más profundo calado en la consecución de algunos fines que en su día fueron secundarios y que, hoy en día se han convertido, nobleza obliga en prioritarios.

No puedo decir que me avergüence de todos esos años en los que el baldío estatus de fracasado se instaló, aún cuando sé que no es cierto, en mi corazón. Hoy tengo salud, una mujer que me quiere, dinero y trabajo, voy saliendo de deudas y tengo a mis acreedores cubiertos. Puedo decir que la vida, en lo personal, me ha sonreido y en todos los demás aspectos también. Lo peor es ser un pobre con aspiraciones, aunque estimo que no lo es tanto si el pobre, a parte de corazón tiene cabeza y a parte de ilusiones, determinación para llevarlas a cabo.  No quiere decir ello que se vaya a conseguir todo lo que uno se proponga. De hecho los escollos suelen ser muchos, de variada índole y muchas veces insalvables. Pero se dice que las penas con pan suelen ser menos y en mi caso me gusta mucho el buen comer, aunque no sea un gran deglutidor de pan, con lo que no se pueda conseguir de frente se intentará acometer de lado y sino, pues nada. Lo que no puede ser, no puede ser y, además, es imposible.

A por las tres décadas y media.

Es lo que me queda ahora. Acoger mi nueva edad con orgullo y no dormirme en los laureles pues el Tempus Fugit nos sorprende durmiendo y cuando quieres acordar sigues lo mismo y tienes uno, diez o veinte años más. Ahora toca seguir trabajando en el blog, acometer nuevos proyectos, sere feliz no por tener más sino por tenerlo mejor y sobre todo por tener con quien compartirlo. Son treinta y cuatro años que ya no se van a recuperar pero que, viéndolo desde muchas perspectivas, bien pasados están por cuanto han pasado cómo algo en lo que he podido crecer, aprender, ver más allá de mis prejuicios y pasar un túpido velo sobre lo malo y no volver a pasar sobre piedras que están ahí para hacernos descarrilar. Sé que podré hacerlo porque ahora tengo claras mis prioridades, mi familia, mi casa y éste mi, vuestro blog. Bitácora que en muchos casos podrá resultar insustancial, pero que en otros muchos casos, el mismo es una espita, una valvula de escape por la cual brotan los sentimientos e ideas más intimas que siempre compartiré con quien desee seguirme.

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Si se ha podido con la Noria, ¿Por qué no con toda la telemierda?

Cuando un país se vuelca, en share, con un documental del tipo de la reproducción de la rana yugoslava pueden darse dos factores. O bien todos los audímetros han sido víctimas de un extraño ataque que los ha inhabilitados o es un país cultísimo ávido de aprender. Ahora bien, si cambiamos la palabra "país" por España y eldocumental por "telemierda", tendremos la certeza de que se dan dos factores ciertos. El primero es que nuestra capacidad mental y cultural se va volviendo obsoleta ante esos programas que sus protagonistas tildan de "entretenimiento mayúsculo" y que incluyen de todo menos el periodismo que dicen representar. La segunda es que en esos cocederos salen, inevitablemente, los productos que en el futuro compondran los estratos sociales a los que pertenecerá la juventud de hoy en día. Juventud que parece, salvo muy honrosas excepciones, volcar todos sus esfuerzos no en éstar más preparados para afrontar los retos del futuro sino en ser arquetipos del tipo Mujeres, Hombres... y mamonetes propios del programa de Jorge Javier.

Macu, Macu, Lore, Lore...

Cuando las cadenas privadas empezaron a ocupar sus nichos de emisión en España, se esperaba que ello ayudara a difundir y asentar la cultura de Cervantes. Por aquel entonces nadie hacía sospechar que las "Mamachicho" sería el preludio de lo que hoy se conoce, sin eufemismos, cómo telemierda. Y se llama así no porque huela, que eso ya va en las condiciones higiénicas de cada cual, sino porque transforma tu encefalo en mierda. Porquería sesual (de seso) que en los tiempos que corren, con varios millones de parados y muchos más de jóvenes de ambos sexos sin esperanza ni futuro pero con mucho tiempo libre, convierte en una bomba de relojería a ese grueso de sociedad. Entiendo que no es una bomba en el sentido de mandar pedazitos nuestros en todas las direcciones, gruesos y cantidad de pringue, siro en alienar de forma más o menos efectiva nuestros cerebros. Cosa que parecen conseguir si ven en la Esteban un modelo a seguir y la denominan "Princesa del Pueblo" sin saber a ciencia cierta, porqué.

Hemos pasado así de tener unos modelos a seguir que podrían corresponder a oficios tales cómo Ingeniero, Maestro o Piloto a tener frente a nosotros al Lore, Lore, Macu, Macu, a ese ser cuadriculado de cuerpo, cabeza y mente que es el Rafa que emanó del Mujeres, Hombres... Otros ejemplos sería ese ser que empezó cómo cómica y que atiende al apellido de Padilla, que dá de todo menos gracia. O el de la Esteban ya reseñado que, a través de su "ex" torero y la Andreitaaaaa, se ha hecho un hueco en la teleparrilla de suerte que hace las delicias de todos esos seres marujos que llenan el plató del feudo de Jorge Javier día sí y día tambien. No quedaría atrás el programa de Jordi, el de la vidente, que su buen dinero andará embolsándose quebrando las ilusiones más intimas de aquellos a los que acomete o de la Ana Rosa, que a la chita callando, es la madre de toda la camada. Ella o la madre de Teleru, que bien mona, en pelotas y con medias, nos ha alegrado la vista, éstos días, en el Interviú.

La Noria, desbocada.

Imaginense ustedes una noria, en una feria, cargada de gente a la que se le rompe el regulador de velocidad. A resultas de ese hecho, el perno que sirve para fijar el punto sobre el que gira la mastodóntica estructura, termina por saltar hecho añicos y la estructura, por su propia inercia, sin encomendarse a Dios ni al demonio, cargada con sus bultos mortales echa a correr espachurrando tanto lo que contiene cómo lo que pilla de por medio. Una escabechina espantosa. Un montón de restos pringosos de carácter orgánicos que nunca llegaran a ser la basura, podredumbre y estiércol que puedan surgir, de las miserias humanas en el pograma homónimo o en Enemigos... Jordi ve cómo su formato se hunde sin solución de continuidad tras entrevistar a la madre de un joven delicuente llamado por un pintoresco nombre de pájaro. Pájaro de cuidado que ahora está entre rejas pero por poco tiempo, merced a una ley del menor que no protege a la infancia y adolescencia sino que la convierte en potenciales delincuentes ávidos de sangre.

Por eso la red se ha movilizado, por fin, para acometer el gran reto de nuestros tiempos. Denunciar que la telemierda, sin ofrecer nada, se hace rica a base de sacudirnos la sesera para sacudirnos toda capacidad de razocinio y convertirnos en obedientes esclavos y consumidores de telebasura, adictos a su morbo y vacíos contenidos que, además, tras la caida de DEC, se centra única y exclusivamente en la cadena de Vasile. Una cadena engendrada en un país tan vacuo cómo Italia donde los contenidos amarillos y rosa influyen a una sociedad fuertemente golpeada por al mafia, la corrupción y un desaforado sentido de machista "latil lover" muy propio de la Bota de Europa. Telahínco es pues una fabrica de descerebrarización que ya quisiera para si el Ministerio del Interior, por cuanto lobotomiza, pervierte, recondiciona y reeduca en unos cánones exportables que convierten a sus acólitos en adalices de hacerse rico mediante el famoseo, sin esforzarse en producir y en destruir lo más esencial de cualquier sociedad: su capacidad de progresar culturalmente.

Por fin...

Pero se ha obrado el milagro. Los internautas, usuarios de Twitter principalmente, tomaron la iniciativa al detectar que se había propasado una línea que, bajo ningún concepto, debería propasarse. La de vanalizar la muerte de una chica para hacer caja. La de reirse del dolor de unos padres que representan a la sociedad a la que una y otra vez ordenan que hacer, cómo comportarse y cómo vivir. Es algo que sobrepasó todos los límites y de tal manera fue entendidos por los verdaderos dueños de los Medios, los que a través d einternet pueden hacer y deshacer a través del único medio que, aún hoy, no tiene límites ni cortapisas, a pesar de sus muchísimos detractores, principalmente gentes de la cuerda de Vasile y compañia. La cacería ha comenzado y con cosas tan simples y baratas cómo nuestros mensajes podremos ir dando pasitos cortos, certeros y letales a un enemigo que nos absorve, nos demanda energías y atención y nos vacía los bolsillos vía anunciantes y mensajes de texto con el único objetivo de convertirnos en marionetas a su servicio.

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Trancazo en la Jornada de Reflexión.

Las cosas cómo son. No es que ayer me estuviera peleando con nada o con nadie. Es que se estaban peleando conmigo. Varios cientos de miles de millones de virus regalados generosamente por mi mujer. Ya se sabe, en la salud y la enfermedad. Cómo un regalazo que me brinda trana haberlo padecido ella por tres días. No digo yo que no haya que trinzar un gripazo de vez en cuando. Lo único es que la joiaporculo me lo ha pegado en un viernes, lo pelé ayer a lo bestia y hoy voy pasando ya el daño colateral presto para encauzar una nueva semana de alienación y rutina. Al menos no perderé el complemento de absentismo, eso  sí, el comodín de la baja por enfermedad que me suele atacar cada dos años, éste, ni olerlo. Además me jodió, de pleno, las pocas ganas que ayer tenía de escribir. Así que pasé la jornada de reflexión con el pijama, la bata, la moquera, el dolor de cabeza y sobre todo con la garganta en pie de guerra. Eso sí, ni miré la prensa ni leí ningún blog, no queria pasarlo peor de lo que ya lo andaba pelando gracias a éste virus cabrón.

Desreflexionando.

Para colmo, ayer mi mujer trabajaba y estuve más sólo que las una. Bueno, no, miento, me acompañaba Basuro. Mi Perro. Lo llamo así porque vive en un cubo. El de la ropa sucia. Un día le cogió gusto a dormir en él y de ahí no lo hemos podido sacar. Así que aunque atiende al nombre de Duende, para mi es Basuro, el que vive en un cubo. Decía así que me acompañaba. Me vino bien porque se me subió en la mantita con la que me tapaba las piernas y me prestó su calor corporal mientras sus ya siete años le impelían a dormitar. Así que sólo, acompañado por el perro, sin ánimos para nada que no fuera estar viendo la tele, haciendo zapping sin zappear nada, pasé la Jornada de Reflexión de una de las elecciones más reñidas de la historia. De las que más nos jugamos, con unos candidatos que se juegan la presidencia del gobierno y la secretaría general del partido y una extensión temporal que riánse ustedes de la larga travesía del Pueblo Elegido por el Desierto tras decirle a Faraón que los sindicatos les habían dicho que hiciera él las pirámides con los webs.

Así que, por un lado, me felicité de haber pillado el trancazo en jornada de Reflexión y por otro que ya se hubiera acabado una campaña electoral que empezó el día que el Bufón mayor del Reino convocó elecciones para celebrar que era un cádaver político que certificaba su defunción el mismo día que otros ilustres y deseosos de olvidar, fallecidos ilustres. Algo así cómo certificar que el chollo se ha acabado. Aunque ojo. Morirán matando, que Petro-Pepiño el Gasolinero, que sigue inexplicablemente para un país avanzado, en el puesto, ya ha dicho que no se van a ir de manera inmediata. Que van a agotar el periodo que les otorga la Ley para irse. Será que, o bien, será la única ley que cumplan a rajatabla tras pasarse la Constitución y lo que de ella emana por el Arco del Triunfo o bien que tienen mucha mierda que esconder. Tanta que las maquinitas de destruir papel van a tener que hacer horas extras en todo aquel ministerio, secretaría, centro o local que va a hedir a perfume sucialista hasta el día de la Depuración final.

Trancazo electoral.

Yo, que celebro mi cumpleaños el día después del óbito del General Franco, con lo que mañana Lunes cumplo treinta y cuatro años, certifico el fin de ésta lúgrube campaña electoral donde la austeridad sólo ha quedado en la intención, con un monumental atranque de mis vías respiratorias. Mientras me medico a base de ibuprofeno y jarabe destructor de moco pienso en RuGalcalva. En cómo antes de coger el caramelo envenenado que le tendía el Bufón habría dejado limpias las vías sépticas que componen las cloacas del Estado por las que tan confiadamente se ha movido siempre. Tan confiado pensaba yo entre pañuelo y pañuelo que a la hora de la verdad la luminosidad ambiente lo habría cegado de forma que sólo le quedaría la opción de atacar con la poca artillería que deja el no tener argumentos. La mejor defensa es un buen ataque. Eso intentaría con el candidato Rajay en el famoso debate que nos costó medio millón de euros y que sólo nos dejó claro que, ni uno iba a gobernar ni el otro tenía porque hablar.

Así, con una España arruinada, que pasó de la Champión League de la Economía Mundial y Europea a la tortilla de champiñones con las que muchísimas familias andarían soñando cómo manjar máximo, con cinco millones de parados, con la crisis de deuda por las nubes, con un euro que va a valer lo mismo que un billete de Monopoly... ¿Era precisa tamaño compedío de despropósitos?¿Hacía falta estar tres añós de crisis aguantando al Bufón y su caterva de incompetentes?¿No tiene la Cosntitución ningún mecanismo para detectar e invalidar la capacidad mental no ya del presidente sino de todos sus chupones para salvaguardar los intereses generales? Parece ser que el axioma de que en España todo se hace mal, de prisa y a medias, se cumple, milimétricamente en un gobierno que consiguió la reelección alargando el superavit del Gobierno Aznar por más de cuatro años y negando una crisis que al final se los ha terminado de comer. Comer a medias, porque, en justicia, tendría que hacer finiquitado, para los restos, el sucialismo en España.

Finalmente...

Hoy tengo mejor cuerpo. He dormido bastante aceptablemente, si bien la garganta aún la tengo ligeramente resentida. He podido salir a votas y a la vuelta me he traido unos churros con los que engañar al hambre (buenísima señal de mejora) hasta la hora del almuerzo. Por cuanto las Generales llegan a su ocaso y con él el más fatídico grupo de gobierno de nuestra historia, no ya reciente sino de siempre, ahora toca mirar a las autonómicas. A las andaluzas del próximo año ante las cuales Griñán se está jiñando vivo. No sólo va a ser el sucialista que perdió la Junta de Andalucía, es que, además, lo hará con una imputación por parte de la Jueza Alaya, titular del juzgado que investiga los EREs irregulares que parece ser, él mismo firmó siendo consejero de Economía y ante la cual la Jueza se ha rebelado cómo una beradera bestia negra para la siniestra (los señoritos) del cortijo andaluz. Pintan bastos para esa ideología que se aprovecha del pueblo para conseguir lo mejor par si mismos, que sele llena la boca de Estado de Bienestar dándonos lo mismo que tengo yo ahora, un soberano y miserable malestar.

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Pikoleto sí, pero de Galicia...

El desgobierno que llevamos sufriendo desde hace unos años a ésta parte nos ha dejado con el culo al aire. Es evidente y quien lo niegue o está en el PS o es cuñado, primo o descerebrado con derecho a voto. Los sacrosantos pilares de la Patria se han ido carcomiendo al tiempo que el efecto siniestro se ha estendido allende la tierra que antes era próspera y buena y que ahora está henchida de parados, pobres y pordioseros. Los parias de la tierra siguen famélicos mientras aquellos que cantan la canción cómo un mantra están gordos, lustrosos y hartos de rapiñar y meter una mano en la caja cuyo mejor jarabe no es un juez, sino un hacha. Así no es extraño que algo tan patriotico, tan sostenente de lo que alguna vez fue España, la Guardia Civil, comience a sentir el cáncer carcomiéndola desde dentro.

El Pikoleto antiespañol.

Si hay algo ultrapatriotico en nuestro país, eso es un guardía civil. Por tanto un civil antiespañol es algo que no entra en la cabeza de nadie que así se le plantee. Deben ustedes comprender mi sorpresa cuando ayer, un amigo que es de Baeza, donde nacen muchísimos guardías, me dice que han echado a un número por negarse, oíganlo bien, a jurar Bandera. Cómo lo oyen. En otros tiempos, tamaña ofensa a la esencia del servicio por las armas se habría subsanado con dos guantazos bien dados y quince días de arresto. Hoy estamos en otro contexto de país. Mucho más políticamente correcto. Con muchísimos derechos y pocas obligaciones. Supraigualitario, tanto que hasta una mierda debe de ser más respetada que tu, pobre español que habiendo nacido en éste gran país de oportunidades. Por eso a ese aprendiz de guardia que no ha llegado siquiera a serlo en otros tiempos lo habría pasado bastante mas crudo que ahora.

Por otro lado hay que ser un completo subnormal para perder una plaza de funcionario por tamaña estupidez. Si no te sientes español ni patriota, ¿Para que te vas a la Guardia Civil? Según  M.L. que son las iniciales del anormal, para hacer lo contrario de lo que le pidieran y más concretamente, para hacer lo que le diera la real gana. Lo suyo era un patrol, gasoil para tirar y armas para irse a cazar, de furtivo, por mitad de los Montes Galilaicos. O quizas para hacer de pirómano o dormitar (ésto si es costumbre de muchos de los miembros del instituto armado) a mitad de guardia. Sea cómo fuere, si tu quieres tocarte la huevada obviamente aspiras a una plaza de funcionario. Si con doscientas plazas que se ofertaban para el benemérito instituto, consigues trincar una, te callas, te la enfundas, por mucho que el cosquilleo de ser un perro muerto para el resto de tu vida te reconcoma de placer por dentro y juras. Después ya te la camelaras para encontrar un destino afable y perdido donde engordar cómo un cerdo lo que te queda de vida.

Anormalidad Gallega.

Por cuanto mi aprecio por Galicia escedería con creces la risa y la pena que me dió éste individuo, me hacen pensar que sería un genio para superar las pruebas de acceso, pero un completo idiota en todo lo demás. Máxime para decir que es gallego y no español. Quizás Galicia se ha independizado y no nos hemos enterado, tan encima cómo andamos sobre Cataluña y País Vasco. El caso es que el mamoncete iba soltando paridas del tipo "no entiendo porque debo jurar bandera", "me siento más gallego que español" y "me piro de la guardia civil en cuanto apruebe la plaza para la policía nacional", sin desestimar la opción de incorporarse a la policía autonómica gallega (si llega a existir) y de liarse un cinturon de bombas para defender la nacionalidad de la vieira autóctona escocesa que te venden cómo gallega. Un autentico idiota que, con su desprecio a la bandera, con su estulticia a la hora de insistir en su galleguidad, cómo muestra palpable de lo avanzado que el nazionalismo radical está de extendido por todos lados gracias al inspector de Nubes, nos insulta y rebaja, a todos los demás.

Comprendo el estupor de aquellos que peleando por una plaza lo oyeran hablar. Alguno incluso pensaría en hacerle un favor pegándole un tiro en la cabeza. Después pensarían que era mejor no jugársela, menos por un pirado de ese calibre que no valía el precio de una bala. El no era español sino gallego. Su documento nacional de identidad gallega es de grelos y se come, lo mismo que la caraja que el pobre tenía encima. Más para soltarle a alguien que si que era español (?), se consideraba cómo tal y juraba por lo mismo que no se emocionara, al oir las marchas militares, por la música de su mierda de Patria, a la que, que yo sepa, Galicia sigue perteneciendo. Así las cosas, la cordura se ha impuesto, a M.L. se le ha mandado a Galicia vía tribunal militar y su plaza la ocupará alguien que esperemos, si que se sienta español, jure bandera cómo tal y no sea sólo un pobre anormal que se tira mucho tiempo preparándose una oposición para despues perder la plaza por una estupidez poco más grande que una catedral.

Pena de España.

A éstos niveles hemos llegado con el gobierno que RuGalcalva desea reeditar. A que un departamento que dependió directamente de él tenga que lidiar con escombro humano de ésta guisa. Seguro que el Duque de Ahumada andará revolcando sus descarnados huesos en la tumba al saber cómo su creación es atacada de manera tan gratuita. Éste señor, amparándose en todas las imbecilidades que los nazionalistas, apoyadas por los sucialistas han ido creando, ha intentado acometer, con un torpedo, una de las intituciones más importantes, valoradas e impescindibles de éste país. No daria la vida por España dice, olvidando tal vez que la primera misión de un militar (la guardía civil lo es) es defender a España. Certificando su desidia y su intención de acometer un desgaste de la institución desde dentro. Penoso toal y absolutamente. Gracias a Dios la cordura se ha impuesto y esa garrpata andará ahora marisqueando mientras presume de su gran logro, haber sido expulsado de la Benemérita tras prepararse la oposición, ganarla y casi ser pikoleto. Antiespañol claro, porque Galicia es una nacionalidad reconocida por la constitución y eso es patente de corso para ser un gran estúpido con denominación de origen.

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Responsabilidades Políticas.

Al margen de que estemos en tiempos de elecciones y de que esas mismas elecciones puedan dirimir la detrucción total o la salvación del País, toca pensar en el futuro de la política en España. Esa casta politicástrica que, tras tirarse un buen tiempo viviendo de nuestro sudor, sin aportar apenas nada y colocando de manera vergonzosa a toda su casta, se va dejándolo todo hecho unos zorros, con el Estado coleando, los enemigos del mismo enardecidos y muchos, muchísimos millones de Euros de nuestros impuestos diseminados en multitud de porquerías que no nos benefician en nada. Una casta que se cree intocable y de hecho lo es, pues viendo cómo colea, cómo manipulan los medios, la judicatura y las voluntades de todos y cada uno de los que en éste país bregamos, se podría decir que más que servirnos cómo poderes públicos son nuestros amos, a los que servimos y adoramos.

Amos con pies de barro.

Me avergüenzo mucho de tener gente así que se cree lo más cuando son, en su gran mayoría, analfabetos funcionales. Vividores profesionales que se metieron en politicástrica cuando vieron que no servían absolutamente para nada que no fuera mangonear y vivir del sudor del prójimo. No sólo eso, no contentos con cobrar un sueldo por no hacer nada, pues verdaderamente lo único que llevan a cabo es la toma de decisiones que muchas, muchísimas veces son de ineptos, colocan a más de su casta, sólo por tener un carnet que no certifica salvo su propia idocia e incapacidad. De esos tenemos cientos y miles colocados con los más variopintos títulos, en cargos inexistentes, con categorías profesionales mínimas pagadas aprecio de oro. Seres aborrecibles por una sociedad que, en tiempo de bonanza los asume cómo un mal mayor pero que, en tiempos de crisis son, simplemente, una causa de la misma.

Gente que pilla la poltrona y, cómo un imán superpotente, se quedan pegados a ella, metiendo constantemente la mano en la caja e invitando a los suyos a meterla mientras chantajean con su poder al resto de los mortales. En éste país te iran las cosas tanto mejor cuanto mejor trates a los profetas de la politicástrica. Si vas en su contra, si no dejas que mangoneen, la llevas clara. No podras conducir, construir, ni hacer nada sin su todopoderoso permiso. Permiso que cuesta dinero, pues su afán recaudatorio, su codicia excede con creces su inmundicia cómo personas. Es el politicastro, de pura cepa española, engendrados en la dictadura que daría paso a lo politicamente correcto. A la gestión integral de nuestra vida. Que beber, comer, hacer, dormir, consumir y circular. Todo para nuestro sometimiento y para su confort vía dinero, influencias o favores.

Por eso, responsabilidad.

Andamos por terrenos baldíos en los que todo lo profanable, gastable, consumible y absorvible ha sido succionado por la voracidad inequívoca de nuestros politicastros. Ésos seres que pueden arruinar un ente público sin más remordimiento que el de no haber arramblado con lo suficiente. Sin mas duda que si habrán colocado suficiente gente o si habran saqueado lo suficiente, establecido suficientes puentes para el futuro o dejado las menos pistas posibles de su mala gestión. Un politicastro entra en nuestra vida, nos arruina con impuestos directos o indirectos, multas, tasas y demoras sin darnos un mejor servicio y cuando se va, encima, le tienes que agradecer que te haya perdonado la vida. Es una especie de sinergia en la que todo va en su dirección. Es tu garrapata y tu, cómo contribuyente y cómo sufrido ciudadano tienes la obligación de alimentarla. Con tu sangre y con tu dinero.

Es algo que pervierte al sistema por cuanto el que lo representa es el eslabón más corrupto. Es cómo poner a vigilar al lobo, el gallinero. Una aberración total que se ha ido creando e incrementando por una falta absoluta de elementos reguladores. Nuestro sistema judicial no puede hacerse cargo de una revisión absoluta y en profundidad de la gestión de todos y cada uno de los miembros de un gobierno estatal, autonómico o local. Revisar cada acción es esencial para comprender en que se ha gastado el dinero que, en contra de lo que dice la señora (por decir algo) Calvo, si que tiene propietario. El pueblo, del que emanan los poderes del estado y no al revés. El politicastro eso no lo entiende. En el momento de ganar la elección, es dueño y señor de todo cuanto abarca a su alrededor.

Por eso no me gusta ésta democracia.

Porque no me gusta pagar vicios y lujos que yo no me pago a mi mismo a otros que engañan diciendo que trabajan para el ciudadano y lo que hacen en realidad es sajarle hasta los empastes. Son sátrapas en trajes carísimos que encima se te encaran diciendo que no sabes con quien estás hablando. Son indeseables que no saben cual es su puesto. Debajo, a los pies de la sociedad que lo elijen, subvencionan y mantienen y no sobre él, tocándole las gónadas a diario y con las más variopintas razones. El politicastro. Ese engendro hispánico que nos chupa la sangre y que sólo se aucerda de nosotros cuando, cómo ahora, se acercan elecciones. Todo lo demás no existe, salvo la caja, su mano, su familias y el partido. Para todo lo demás, hay que buscarse la vida.

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Veinte de noviembre, unos vienen y otros se van.

Yo, cómo apasionado de la Historia de España, cuando tenía veinte años me había leido y releido la Transición, de Victoria Prego. Me había mamado la serie varias veces y me habia tragado todos los artículos publicados entre el noventa y el noventa y ocho sobre los últimos días  del Franquismo. Conocí así aquella Transición modélica que quizás sólo podría haberse llevado en España y  de cuyos flecos sin resorver surgieron muchísimos polvos sueltos que ahora nos traen lodos, corrimientos de tierra y desbordamientos de ríos. 

Sin entrar en política actual, mis recuerdos me llevan al Pardo, a aquel Acuartelamiento del Rey, otrora base de la Guardia Mora, posterior Guardia del Generalísimo y actualmente Guardía Real que tanto conocía por esos documentales y en la que me enrolaba cómo soldado profesional. Particularmente caí en la cuenta de que entraba en la Historia en el momento en que, esperando en el botiquín mi turno para ser vacunado por el capitán médico, reparé en una placa de latón en la que se dejaba constancia del lugar donde, de urgencia, apagando todas las luces del acuartelamiento, sin casi dotacion ni equipo, se había alargado unos días más, para que muriera el veinte de noviembre, la vida de Francisco Franco.

Una fecha extraña.

Para mí, la fecha crucial para la historia reciente de nuestro país que se encarna en el veinte-N, (yo nací el veintiuno, dos años después), se fue enroscando en mi vida desde aquel instante. Me había incorporado a la Guardia Real, en el grupo de Honores, situado en el Cuartel del Principe, cerca de  Mingorrubio. Cirscuntancias fortuitas hicieron que se me destinara a posteriori a la Unidad de Música, con lo que me desplacé al Acuartelamiento del Rey donde, pasito corto, pasito seguido fui descubriendo toda la esencia de un periodo de España que ahí seguía tan vivo cómo cuando la lámpara del despacho del Generalísimo estaba siempre encendida. El espíritu del Régimen revoloteaba aún por el Palacio del Pardo. Se movía subrepticiamente por el teatro o el Salón Moro de la Plana Mayor. Se dejaba sentir en el referido botiquín o en todo ese pequeño lugar que, perteneciendo a Fuencarral. está incrustado a los pies de una presa junto a un pequeño cementerio.

Y es ese cementerio, el de Mingorrubio, donde comienza la Línea de autobús que une Moncloa con la pedanía más militarizada de España es el punto de inflexión de una historia que no acabó el veinte de noviembre de mil novecientos setenta y cinco. Al menos así lo creo yo. Franco no era una persona que le gustara hacerse notar y su sitio estaba, seguro, en un pequeño panteón que tenía adquirido en aquel cementerio y donde reposa su mujer, Carmen Polo y su segundo de abordo y nunca mejor dicho, Carrero Blanco. Lo del Valle de los Caidos se salió de madre lo mismo que las famosas fotos de la agonía del dictador. Había que darle un final apoteósico a uno de los periodos más oscuros y extensos de nuestra Historia y no podía sepultarse a su protagonista, despues de velarlo por todo lo alto en el Palacio Real de Oriente en un miserable panteoncillo, en un cementerio minúsculo, en una aldea a tomar por saco de todos lados.

Cuelgamuros y su funcionalidad.

Franco diseñó el Valle de los Caidos cómo método para fastidiar a dos de las familias del Franquismo y conciliarlas por narices. La Falange odiaba a la Iglesia y la Monarquía y la Iglesia no tragaba a la Falange. Puesto que Franco se debía a ambas, a la segunda por predicar su cruzada y a la primera por ejecutarla de forma paramilitar, justo era dejar su posicionamiento de baranda jefe a todos los efectos. Por ello recuperó los restos del mismo Jose Antonio que dejó que fusilaran en Alicante y que era el único que le habría podido hacer frente y en una macabra procesión desde la ciudad levantina, los trasladó, con gran aparato falangista, más parafernalia pseudofascista y un claro componente religioso que el mismo fundador de Falange habría deplorado hasta el Escorial. Allí reposarían hasta que en Cuelgamuros se erigió, coronada por una enorme, carácterística y mastodóntica cruz de hormigón la Basílica del Valle de los Caídos. Un enorme panteón bajo vigilancia de la Iglesia para acoger el cadaver de uno de sus máximos detractores.

Así, Franco mataba dos pájaros de un tiro y certificaba que era el que mandaba, el que decía qué, cómo y cuando se hacía. Ya lo había hecho fusionando a los falangistas con los tradicionalistas y carlistas. Ya lo había hecho mandando un montón de presos políticos a picar piedra para erigir un monumento a los muertos de la contienda. Y lo había hecho sin dárselas de nada. Sin hacerse notar, sin hacer ruido y con una discrección que raya en lo absurdo para lo que un Dictador se refiere. Al menos si lo comparamos con otros de su cuerda contemporáneos a él. Hitler o Stalin plagarían Berlín o la Urss de miles de monimentos a su magnificiencia y la de sus ideologías, mientras que en España se dió el efecto contrario. Un Arco del Triunfo en Moncloa, Cuelgamueros y poco más. De ahí que mi apreciación sea que el Valle de los Caidos era eso, algo para congraciar sus bases y poco más.

Un nuevo veinte de noviembre, pero más sombrío aún.

El veinte de noviembre de éste año, de nuevo, se celebrará un evento que pondrá a prueba al pueblo español. De igual modo que en el treinta y seis la muerte de Primo de Rivera supuso un revulsivo para la Guerra Civil, en el setenta y cinco Franco se iba con viento fresco para dar paso a la democracia tan afectada los últimos años, en dos mil once supondrá un hundimiento o alzamiento de España en todos los sentidos. El Valle de los Caidos, que tanto ha pintado en ésta historia, por acoger a los titulares de los dos primeros veinte-N y sufrir las acometidas del nuevo cadaver político que se irá a inspeccionar nubes despues de éste último seguirá hirguiendo su Cruz sobre el Valle que en dirección este se extiende ante él. Seguirá guardando sus secretos, seguirá guardando sus cadáveres y supondrá un símbolo para un renacimiento de España. Un renacimiento que precisa menos Valles de los Caidos, menos leyes de Desmemoria Histérica y menos misterios para empezar a caminar, de una puñetera vez, en busca de su verdadero destino. El de todos los españoles.

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