Las Amistades olvidadas.

Ahí vamos, a pecho lata...

Cómo habreis visto si me habeis seguido, aunque sea levemente, mientras escribo en este espacio que tan graciosa y estupendamente nos brinda Blogger en particular y Google en general  para que contemos nuestras miserias, alegrias y demás, soy un hombre que se precia de escribir de una manera máss o menos correcta. Todo ello siempre y cuando la cabeza, el teclado o el ordenador al completo no hacen de las suyas y se queda alguna coma, acento o punto trastocado de por medio. Es algo que me sale de una forma ligeramente natural y en sí, uno de los pocos dones que el buen Dios debió de concederme en su día. No es que me queje, pues saber escribir, me trabo bastante al hablar, ya es un logro,  pues hay otras facultades que Él mismo me negó y que, si bien estoy intentando desarrollar por mi cuenta, no estoy del todo convencido de hacerlo con corrección y con las debidas y mínimas garantias. Pero la esperanza es lo último que se pierde y yo soy tremendamente optimista. 

Baeza. Laguna Grande.

A medio camino entre Jaén y la Loma, a un tiro de piedra del Puente del Obispo y apenas a quince kilómetros de Mancha Real, se encuentra el paraje natural denominado la Laguna Grande. Un lugar aislado en mitad del mar de olivares jiennenses en la transición desde la campiña que circunda el Guadalquivir a los macizos montañosos de Mágina. Dicho paraje posee una extensión de unas doscientas cincuenta hectáreas completamente protegidas, constituyendo la Laguna más extensa de toda la provincia de Jaén. Del espacio protegido señalado la lámina de agua, que concentra la mayor biodiversidad, cubre una extensión de apróximadamente veinticinco hectáreas, con lo que supone una superficie similar a la de veinticinco campos de fútbol. La Laguna Grande se abastece tanto del agua de lluvia que cae cómo de la contribución de diversos arroyos que contribuyen principalmente desde finales de octubre hasta principios de verano. 

Ni facha, ni comunista, ni demócrata, ni dictatorial...

Foto de Internet. Para que no nos tomen por el c... de la bernarda...

Me comentaba el otro día un compañero del trabajo más cómo velada confesión que cómo palabras libremente emitidas que seguía, desde hacía unos meses mi blog. Para quien no comprenda ésto, le diré que en la Andalucía profunda en la que tengo la suerte o la desdicha de vivir, según amanezca, la libertad de expresión es algo inexistente pues, en seguida, independientemente de lo que digas, se te va a tildar de una cosa u otra... Y si además vas en contra del poder griñánico imperante, será cómo la Noche de los Cristales Rotos, siendo el pueblo judio a abatir tu cabeza y el aparato de la república taifal que el poder ejercido desde San Telmo tiene en cada palurdo de ésta tierra, la fuerza de choque que intentará descabezarte. Bárcenas es mucho más chorizo que Lanzas, los Eres son mucho menos importantes que la Gürtel y Canal Sur es la televisión de los andaluces de pura cepa, los que adoran el Per, el sucialismo, ven a Gordillo cómo un héroe y el cambio sólo debe realizarse en el sentido de pedir más subsidios y menos peonadas para cobrar el paro agrario.

Enemigos de España. José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín, quien junto con Itúrbide y Bolivar se considera libertador de la América Española, cuando con sus acciones sólo lograron someter al Cono Sur en una seríe de taifas que aún laboran unas contra otras nació español. Sin dejar de ser hispanoamericano de pura cepa. Nació el veinticinco de febrero de mil setecientos setenta y ocho en la reducción de Yapeyú, situada en el Virreinato del Río de la Plata, en el actual Paraguay. Moriría en Francia, en Boulogne-sur-Mer el diecisite de agosto de mil ochocientos cincuenta, siendo reconocido inicialmente cómo militar español y posteriormente cómo argentino. Participó con tesón y convencimiento en cuantas campañas fueron precisas para asegurar la independencias de Argentina, Chile y Perú. Su historia podría decirse que comenzó con el traslado de su padre, también militar,  a la Península y más concretamente a Málaga, siendo enviado a estudiar al Real Seminario de Nobles de Madrid. A posteriori ingresaría en la Escuela de Temporalidades de Málaga corriendo el año mil setecientos ochenta y seis.

Relatos. Chicotá.

Foto de Internet.

Azahar, murmullos. Mantillas negras de rocambolescos encajes. Guantes de malla negros sujetando cirios de tiniebla y rosarios de cuentas preciosas. Cruces de plata que, pendiendo de su cadena, adornan escuetos escotes que niegan lo que esconden. Nubes de incienso empapan de aromas de benjúi, mirra y vainilla el entorno donde el paso descansa. El enorme barco de barrocas volutas bajo la cual, ansiosos y a la espera, las almas de los hermanos costaleros descansan, prestos a la voz del capataz. Costaleros, nazarenos y hermanos que con el costal calzado y las alpargatas ceñidas esperan la orden de avanzar. Silencio. Capillitas con traje y corbata. De engominados rizos, doradas insignias de sus propias hermandades. Sellos de oro. Cigarrillo rubio a la espera de la procesión. Sentir de primavera que inunda las inmediaciones del templo. Atardecida con aromas de almendra y naranja. Jueves Santo en la tarde que acojerá en breve a la Cruz de Guía portada por penitente de antigua afilación flanqueado por faroles de tililante llama.

Y por fín es Primavera.

Foto CSPeinado. Floreciendo pochas...

Después de un invierno frío, inusualmente lluvioso, cargado de malas noticias y en caída libre cómo sucesión del otoño que hace unos meses dejábamos atrás, arribamos a una nueva estación plenos de energía para irnos desangrando poco a poco en función de cómo evolucione la situación social, económica y politicástrica que, sin duda, irá a peor, pues a perro flaco todo son pulgas y en España al perro se le ven ya las costillas de los sequito que está. Dicho ésto, es hora de ir enterrando las viejas y nefastas noticias que al abrigo del frío invierno nos han sacudido cómo hábiles púgiles entregados a hacer el mayor de los daños con el menor de los esfuerzos y en consecuencia, desperezarnos cómo si acabáramos de invernar, prestos a cambiar las tortas a traición por las que en directo nos van a ir dando por todos lados ahora que la Doctrina Parot está casi finiquitada, Bolinaga sigue vivito y coleando, partiendose el culo de todos nosotros y cagándose en la calavera de sus víctimas y el gobierno no es que esté superado, es que está ya casi camino de la U.V.I.

Un Papa americano.

Foto de Internet. Un Papa (latino)Americano...

No soy demasiado dado a seguir los sketches de Don José Mota. Me parcen en su mayoría refritos cansinos de cosas que ya ha hecho anteriormente. No obstante tras el Habemus Papam que certifica a Francisco cómo nuevo sumo Pontífice de la Iglesia Católica, no tuve por menos que pensar en las mágnifica dotes de futurólogo a la cansina, eso sí, del humorista. Y es que en su sketch de Nochevieja de hace un par de años si que hizo un sketch que ahora puede resultarnos profético, por cuanto era poco factible que saliera elegido en el Cónclave un Papa americano y mucho menos que éste fuera iberoamericano y de habla española. Hoy, la cristiandad, aún compugida por la imprevista retirada de Ratzinger Z, se congratula de que éste año no haya sido la fumata tan gris cómo la última vez y que, en verdad, fuera blanca inmaculada, trayendo consigo al Solio pontificio un Obispo de Roma que, en verdad, suponga un revulsivo y un cambio factible de la anquilosada maquinaria vaticana.