El Jarron español.

Foto de Internet. Nuestra España...

Ahora, con algo de perspectiva en el tiempo del extraño Doce de Octubre que nos ha tocado vivir éste año,  parece que es hora de sacar conclusiones a todo lo que, por raro que parezca, nos ha tocado vivir. Para mí, que sigo por encima, sólo por encima, la actualidad desde hace unos meses, la impresión más inmediata y a bote pronto es que España es cómo un Jarrón. Y es así, por muchas vueltas que se le dé y muy extraño que parezca a quien lea éstas líneas. En sí, es algo tan distante a lo que pudiera ser un país que hoy por hoy es lo que parece España, un enorme jarrón que los nenes de la politicástria se han cargado y que ahora quieren reconstruir antes de que Papá Pueblo llegue a casa con el cinturón en la mano. Papá Pueblo que está de resaca democrática y vé cómo los nenes se le han subido a las barbas hasta el punto de romper su más preciada posesión, el Jarrón que le regalara la tita Historia y muchos chicos que murieron a lo largo del Tiempo para construir tan bello recipiente hoy por hoy vacío.

Radicalismos hispanicos.

Foto de Internet. La Eterna Lucha.

Saben los que me siguen cual es mi postura en torno al buenismo que desde el génesis de la Democracia invade y carcome a nuestro país. En sí creo que hemos querido corregir tanto lo malo malísimo que fue Franco que al final nos hemos pasado de fuelle quedándonos en muchísimas ocasiones al borde de la ridiculez más absoluta en muchísimos de los temas sobre los que pivota el país. Y lo llamo país por llamarlo de alguna manera, pues las cosas hay que ganárselas y aquí, hemos reglado en demasía, estando ahora al borde del precipicio en que nos ha colocado la izquierda vengativa emanada de aquel funesto periodo de 1931-36 y sus complices separatontismos, tan dados a coger sin dar a cambio. Es por ello que el país ha desembocado en el buenismo inútil propio de lo progre y de lo rayante en la anarquía, convirtiendo a cualquier opción conservadora en descartable y haciéndola nadar, de manera totalmente vergonzosa en el complejismo más idiota.

Hispanidad.

Foto de Internet. La Fiesta de Todos.

España es un país que, aún venido a menos, no podría desdeñar por mucho de su admirable trayectoria y simpar herencia allende los mares. España, reino y pasión donde los haya, celebra hoy su día grande, su Fiesta Nacional, su glorioso día en las que las conmemoraciones debieran estar dirigidas a engrandecer el nombre de aquellos que forjaron tan gran país. Sin embargo, cómo casi siempre, en terrible onomástica y peor costumbre desde hace décadas, ésta Fiesta, la del Doce de Octubre, es la de reivindicar la susistencia del orgullo español. Orgullo de un pueblo que boquea falto del aire que hizo grande a la Historia y el Pueblo que anduvo sobre ésta castigada tierra. Se ha convertido ésta celebración en acopio de abucheos para el jefe de Gobierno de turno en la celebración de un cada vez más exiguo desfile militar y reiterativo mensaje de nimiedad en que sentirse orgullosos de ser españoles a falta de logros de la Selección Española de Fútbol.

Y se opina cómo se opina.

Foto de Internet. Dudas, dudas, dudas...

Leyendo los comentarios que me van dejando en el blog, uno va sacando conclusiones en torno a lo cual se mueve toda nuestra Nación. La conclusión más repetida y por tanto que suelo exponer con mayor premura y consideración a lo largo de mis prédicas es que en España el adoctrinamiento propio de regímenes totalitarios, el lavado de cerebro que se ha aplicado durante tres décadas largas, ha arrojado altas cotas de efectividad con lo que, a parte de dejar a nuestra democracia en un chungo lugar demuestra que en eso también Spain is diferent y que en muchos sentidos seguimos siendo los mismos analfabestias de los años cincuenta... Sólo que con más cacharricos y mejor vestidos. Creo que fue en tiempos del Chache Paco cuando se acuñó aquello de " El Fútbol es el opio del Pueblo". Desde entonces no hamos desarrolllado mucho, más imbecilizados por el deporte rey, más adocenados por la prensa y los programas del corazón y más adoctrinados por las radiotelevisiones autonómicas al servicio del reyezuelo taifal de turno.

Hotel Playas de Guardamar. (Guardamar-Alicante).

Foto TripAdvirsor.es. Hotel Playas de Guardamar.

En el marco de unos días de asueto en mi Pueblo, decidí que pasarlos encerrados en mi casa no era lo más lógico habienda cuenta que después de ello no tendría más festivos en los que disponer de mi tiempo para poder dedicarlos al noble arte de conocer lugares, disfrutar instalaciones hosteleras y ponerlas a caldo a posteriori en el blog. En éste caso el establecimiento elegido fue el Hotel Playas de Guardamar de la cadena hotelera Poseidón. El Hotel en cuestión está calificado con Tres Estrellas y está situado en primera línea de playa, en la Urbanización Campomar, de la que originalmente tomó el nombre. Se circunscribe dicha Urbanización en el Término municipal de Guardamar del Segura y se encuentra bien comunicado con la ciudad de Torrevieja. Ambas en la provincia de Alicante. El Hotel se encuentra muy cerca de la playa, entre arenales y pinares calificados cómo reserva natural en proceso de recuperación.

Pallassos sense fronteres.

Foto de Internet. Ahí lo llevas.

Por norma general, el ser humano tiene un límite a la hora de hacer el ridículo. Se puede hacer hasta cierto punto, pero sobrepasado, lo que atacamos es directamente nuestra Dignidad y claro, un sur humano que no le importa su dignidad pasa de inmediato y sin retorno a formar parte de una clase que no es otra que la de los meros payasos. Entiendamen bien. En ningún modo estoy menospreciando el trabajo, titánico por otra parte de esos grandes profesionales que son los clowns, más bien me refiero y mire que lo siento, a algunos compatriotas que son sólo payasos de andar por casa y aún así, en cierto modo, bueno, en general, no provocan risa sino que dan pena, mucha y rondando a cada vez que pían el ascazo más profundo. Hay quien dice que si te ríes de ellos, que si los insultas, que si los denuncias eres un fachorro y que son un pueblo oprimido y que si tal y que si cual. A mi sólo me parecen unos imbéciles de primera y muy bien subvencionados y que no merecen otro nombre que el de Separatontos.

Insultar a un político...

Foto de Internet. Galardón, cómo todo el Gobierno en la cuerda floja.

Pues veo que la cosa se va poniendo chusca y por chusca me refiero a que esa libertad tan española de poner al edil, diputado o presidente de turno a caer de un barrio se va a perder por obra y garcia de nuestro flamante y flamígero menestro de InJusticia Albertito Ruíz Gallardón. De hecho, se va a pasar de un plumazo y por el forro ese derecho que se supone que garantiza la Carta Magna y que consagra, cómo buen país con un "Estado de Derecho" que es la libertad de expresión. En sí está poniendo, junto a todos los demás derechos acogidos a nuestra Constitución, al Estado del Revés, pues hoy por hoy vamos camino de una dictadura tácita emanada del Poder político supuestamente elegido por las urnas sin que aún nadie, ni Ejército, ni FCSE estén pensando en ponerse de lado y en defensa del Pueblo, del que nunca han emanado los poderes del Estado ni del cual se sabe nada cómo sujeto de la Constitución Española o cómo también se la conoce la Prostituta mayor del Reino, viendo lo que se la viola una y otra vez.

El dinero de los Muertos.

Foto El Jueves. Sí, parece que se chupa el dedo, pero...

No, no se trata el presente artículo de una novela, aunque quizás debiera no olvidar el nombre porque le viene que ni pintado a alguno de los retorcidos relatos que se me van ocurriendo a lo largo y ancho del día en función de que y cómo me vayan tocando según cuando y según quien. El dinero de los Muertos, espinosa cuestión a la que se asoman ávidos y por línea general los deudos de aquellos que el vida acapararon o no, pero que algo dejaron y a cuya fiesta ahora se apunta la mismísima Junta de Andalucía y con artes adivinatorias incluidas. Sí señor. Sepa usted que se la Junta, que si el gobierno de la flamantísima Susanita Díaz lo estima conveniente y cree, no se sabe bien en base a qué, que le queda menos de un año de vida puede inmovilizar sus cuentas bancarias a fin de que sus deudos no tengan la maliciosa intención de no abonar el impuesto de Sucesiones. Algo que ya pone al consejero de economía al nivel del Oráculo de Delfos y a la Junta por extensión al mismo nivel que Dios.

Historia. Asedio del Santuario de la Virgen de la Cabeza. (1).

Foto CSPeinado. Ruinas en el Tiempo.

Soy ampliamente consciente, máxime viendo con quién debo de bregar de vez en cuando vía blog, que cualquier opinión ejercida sobre cualquiera de los capítulos de la Guerra Civil Española en un país tan sumamente acomplejado cómo lo es España, un país donde en los últimos cuarenta años se ha tergiversado la Historia hasta el punto de ocultárnosla y cuando no es posible falsearla o hacerlos sentir culpables será tomada a la tremenda. Cómo ello es algo que a mí, personalmente, no me importa, pues quienes me siguen ya saben cómo escribo, sobre que lo hago y cual es mi pasión, invito a no seguir leyendo a quienes consideren que no trato con la corrección debida un hecho acaecido hace décadas y que es parte genética de una sociedad que no ha superado aquellos tres años de contienda por cuanto son incapaces de comprender que la Historia de España se ha escrito con muchísima sangre y que no merece el desprecio que algunos hacen a los combatientes sean del bando que sean. 

La Cabeza de Boabdil.

Foto de Internet. Se empieza desencadenando al moro...

Hace tiempo que uno quería dedicarle un artículo a esa base de perdición del Estado occidental que se supone que nos ha costado quinientos años en construir y que nos vamos a cargar, vía moraco, en menos de cincuenta años. Más o menos cómo el resto de Europa. Una especie invasiva y ruín, perniciosa y tóxica y no exenta de caradura que, en el nombre de la Tolerancia y la Igualdad que no se aplican así mismos, van recabando apoyos, escalando posiciones y ganando pequeñas batallas en lo que se consideraría naderías pero que, en conjunto, suponen la Reconquista, pero al revés, de abajo a arriba, de forma silenciosa y con una sonrisa falsa que más será nuestra perdición que entendimiento serio y sincero. Ya lo dijo el Coronel Gadaffi y no se equivocaba. Ellos nos conquistaran sin disparar un sólo tiro. Sólo tienen que ir aprovechándose de nuestras leyes y su superior capacidad demográfica. El resto es paciencia y ver cómo Occidente se debilita en su propia complacencia.

La no supresión del Estado Autonómico.

Foto de Internet.

Debatía hace unos días con alguién, perteneciente a Unión, Progreso y Democracia, sin duda el partido no extremista del momento, sobre la necesidad de suprimir, de raiz y sin vuelta atrás el Estado Autonómico. Eso me dió la oportunidad de comprobar, sine die, lo poco formadas que están las bases de nuestros inefables e indeseables partidos politicástricos. En sí, el muchachito con el que hablaba aseveraba que en el programa electoral, a lista cerrada, claro está, de su formación, la cual me vendía cómo la panacea de todos mís, tus, sus problemas, contemplaba la eliminación del entramado taifal y repúblico-bananero de nuestras asquerosas Comunidades Autónomas. Revisando y buscando, leyendo y releyendo, lo único que encontré era una recentralización de ciertas competencias y poco más. Algo que certificaba lo que ya sabía y temía. UPyD, lo mismo que PSOE y PP, IU y demás purría sólo aspiran a mantener intacto, para su beneficio el manirroto y obsoleto Estado de las Autonomías.

Y Cataluña sigue siendo España.

Dentro de nuestros grandiosos politicastros, el blindaje al que han sido sometidos para escapar de las Iras del Pueblo... bueno, pueblo, vasallos más bien... les impide ir vislumbrando la realidad entre tanta falacia enmierdada cómo les sale de unas neuronas cada vez más hipoatrofiadas. Por ello, tras ver el gran despliegue de medios con cargo al erario público, recordemos, de todos los españoles, los que observamos con cierta sorna esas manifestaciones de algarabía separatontista nos hemos quedado con un palmo de narices al ver que todo quedaba en agua de borrajas. Después de todo, que la vía Báltica tuviera éxito no quería decir que la tuviera la Catalana, mientras aquellos eran una colonia rusa bastante maltratadas por Moscú, Barcelona es, en muchísimos sentidos la joya mimada de la economía española y Cataluña no es ni de lejos, una región explotada, colonialmente aplastada ni mucho menos una región amenacada económica, social ni militarmente.

El insoportable Estado del Malestar. (1).

Foto CSPeinado. Lo más normal de encontrar en cualquier Hospital.

El Estado de Bienestar es, hoy por hoy, una gigantesca estafa del tipo Piramidal. Algo así cómo lo que era Forúm pero con patente de Corso del Estado. En sí, es tan ilegal cómo prometer cuantiosos beneficios a cambio de no poder sacar tu dinero de la cuenta en doce mil años pero cómo lo hace el Estado, pues nada, que Viva la Pepa y Aquí Paz y después gloria. Es la Gran estafa de nuestro siglo, un sistema del que se enorgullecen todas las fuerzas de izquierda y que esgrimen contra cualquiera que esté en contra de su coste o inviabilidad sin pensar que son ellos lo que hacen inviable todo lo que tocan. Eso sí, no les menciones que el artífice del Estado del Bienestar en España fue Francisco Franco que se ponen cardiacos. Mucho menos te atrevas a ponerlo en cuestión cuando, despúes de trastocarlo de maera subrepticia lo han conseguido en un sistema obsoleto y carísimo que sólo sirve para captar votos de forma mayoritaria entre aquellos que, paradójicamente, menos contribuyen a él.

La tierra del Pedrusco.

Foto CSPeinado. La Grandeza en Piedra... Lo único que queda.

El Hombre es el único animal sobre la Faz de nuestro planeta que tropieza dos veces con la misma piedra. El Andaluz lleva treinta años tropezando en las mismas piedras, cayéndose del mismo modo, pegándose de bruces con el mismo suelo y que, al levantarse se justifica con la misma retahila... No, si te parece, vamos a votar a la derecha. Punto. Y es cierto. La izquierda andaluza, esos zeñoritoh de coche oficial que no hace tanto eran zeñoritoh a lomos de un caballo descendientes, casi sin excepción de personas de renombre afectas al anterior régimen o directamente practicantes en las Juventudes Universitarias, han convertido a Andalucía en región puntera y sin marcha atras. Que arte. Que tronío. Líderes en paro. Líderes en fracaso escolar. Líderes en corrupción. Todo gracias a la Junta de Andalucía en manos de los de siempre. Aquellos que se amparan en la Andalucía Imparable para ocultar que no, que no nos movemos, que es el resto del mundo el que avanza mientras nosotros, inevitablemente, nos quedamos atrás.

Diseño. Escudo para la Hermandad de la Humildad, el Amor y la Esperanza de Cortegana (Huelva).

Por fín, tras un larguísimo proceso que escede, con muchísimo, el plazo que inicialmente dí a la Hermandad y que ha consumido largos meses de estudio y desarrollo, entregaba ésta mañana el primer escudo digitalizado de mi hornada. El mismo es el escudo de la Hermandad de la Humildad, el Amor y la Esperanza de Cortegana (Huelva). Dicho escudo se desarrolla a partir del primitivo de la Hermandad que constaba de la misma base que el realizado por mí, ancla sobre cruz, Ave María a la izquierda y Columna con flagelo a la derecha, con dos ángeles con orla y corona real cerrada. En el nuevo se elimina el pergamino que inscribía el escudo y se adicionan dos hojas de palma que, enrolladas a las orlas circunscriben el conjunto dándole empaque y fuerza sin una ornamentación contundente y excesiva. Muy en la línea de los valores y el espíritu que quiere transmitir la Hermandad.

Tifones en Gibraltar.

Foto de Internet. Nosotros también tenemos.

El Reino Unido nunca ha considerado a España un aliado. Siempre nos hemos considerado mutuamente enemigos y, cierto es, la historia lo certifica y yo no miento, España siempre ha andado en superioridad moral, cultural y militar (Más por simpares estrategas y mejores soldados que por la fuerza, predominio y calidad de nuestras armas) que la Pérfida Albión. Es más, Inglaterra en particular y el Reino Unido en general nunca pudieron considerarse superiores a España hasta que, de manos de los ingleses nos hundieron el grueso de la flota en Trafalgar en el XIX y aprendieron a que era mejor chuparle los cojones a Washington que seguir dando la barrila con el hecho del Imperio y bla, bla, bla en el siglo XX. Así llegamos al siglo XXI con un Reino Unido carcomido por el islamismo, con una flota que aunque superior a la española está hecha cisco y un sentimiento, con Gibraltar, de que aún pueden solucionar sus problemas con la aplicación pura y dura, de la fuerza.

Cuando el Pueblo es el enemigo del Pueblo.

Foto de Internet. Para lo que sirve...

Según la Constitución Española, un texto que a ojos vista no sirve sino para destruir la mísma nación que se supone debe de salvarguardar, la Soberanía Nacional emana del Pueblo y de la misma los Poderes del Estado. Ello nos lleva a pensar que el Poder Ejecutivo, poder político, el Poder Legislativo, poder democrático y el Poder Judicial, poder de la Justicia deberían ser Poderes al servicio de España y por demora, del Pueblo que es España y del cual emanan. Una teoría hipócrita que no hace sino dejar, a cada uno de los ciudadanos que malviven bajo el yugo del Estado al píe de los caballos de turno. Ya sea el caballo nazimbécilista, el caballo de la inmigración, del islamismo o del mismo poder político que hace años que ejerció la ruptura sostenida y radical con el Pueblo al que en modo alguno sirve, existiendo únicamente cómo parásito del mismo, creciendo en la misma proporción en la que declinan sus derechos.

El separatontismo ha hablado.

Foto de Internet.

El separatontismo ha hablado. Una voz ostentosa y estertorea.  Con su gran Vía Catalana nos ha dicho que ellos, en lo que fundamentalmente les toca, ser espanyoles, cómo que no, que pasan, que se van. Eso sí, mientras cogen carrera o no, que no se nos ocurra cerrar el grifo. Que Espanya ens roba y que tenemos que pagar con creces todo lo que sus veleidades, que no son pocas, tienen metido en el encéfalo de piedra que es el de la totalidad del separatontismo. Algo que no les deja ver más allá de la mitología emanada de mil setecientos catorce. Año que, por otro lado, nadie hizo nada salvo que los catalanes, tomaron partido por el caballo equivocado, perdieron y ahora, por lo visto es culpa de todos los demás. Lo mismo que si juegas a la lotería, pierdes y culpas al Ministro de Economía de que tu billete no saliera premiado. Sea cómo fuere, lo que más preocupan no son esos, según la Generalidad, millon seiscientos mil catalanes que secundaron la Vía sino todos los demás que, con su silencio, otorgaron que se hiciera sin un mínimo de ruido.

Alaya for president.

Foto de Internet. ¿Qué habrá en la maleta?

Hay un enorme tufillo a estiércol en toda la comunidad autónoma Andaluza,  otrora candidata a ser la California española y en la actualidad perfecta copia del engendro sucialista cubano-venezolano con el Butanero Valderas cómo máximo exponente de lo que podemos llegar a ser los andaluces, nada. Un tufillo que no viene de bestias, que no viene ni siquiera de toda la porquería que, en éstos tiempos de estío, producen nuestras maravillosas zonas turísticas. Un tufillo que emana directamente de las sedes de esa Junta de Andalucía que tiene  su cargo la zona más poblada de España mientras que el paro, la desigualdad, el analfabetismo, campan a sus anchas. Un tufillo que no viene por el hecho de ser la región más tercermundista de Europa, estar a los píes de los caballos a nivel industrial o simplemente tener unos niveles de dependencia económica subvencionable superior a la media Española. No, ese tufillo es de la cagalera que produce el mencionar en vano un simple nombre, Alaya

Gibraltarenos, arrepentios.

Foto :Libertad Digital. Ya era hora de tener un ministro que sirviera para algo.

El Reino Unido siempre ha sido un forúnculo en el culo de todas las naciones occidentales. En nuestro caso, siempre fue un enemigo a la altura de las circunstancias con el que demostramos que, mientras quisimos, mantuvimos la supremacía naval y mientras la economía nos lo permitió, que era casi siempre, demostramos que, ante su superioridad armamentística, nosotros íbamos sobradísimos de huevos. Esa sería razón de más, que le hemos pulido bastante más el lomo a hostías que ellos a nosotros a lo largo de la historia, para que lo de Gibraltar fuera eterno, pero cómo con todo, el Imperio tiene los píes de barro. Y tiene sus muchísimos problemas, entre ellos, el mismo Gibraltar. Los conocidos cómo "Cangrejos" allá en el Reino Unido de la Gran Bretaña han sido siempre un quebradero de cabeza para el   Foreigh Oficce, que se veía mitigada por la incompetencia del Reino de España para hacer frente con soltura a las provocaciones. Cosa que ahora, unos simples bloques de hormigón han cmbiado de manera radical.

La carta de Arturito Mas.

Foto de Internet. Y que socorrida es la Jodida...

Hace ya muchos meses que me aburrí del blog y uno de esos detonantes que me hizo prescindir de la escritura en la bitácora fue, precisamente, el coñazo independentista de Mas y compañia. El tiempo, inequívocamente, ha ido dando la razón a Rajoy y aquel ha hecho lo que mejor podía y sabía hacer. Oidos sordos a unas pretensiones tan estúpidas cómo carentes de lógica. Cataluña se está manteniendo gracias a los préstamos del Estado por mucho que sigan dando la matraca, rancia de repetida por otro lado, de que España les roba y de que son ellos los que mantienen sine die al resto de la nación. Es un coñazo constante y consecuente con las políticas de desespañolización emprendidas por el nefasto anterior gobierno que, sea dicho de paso, mintió sobre el deficit, cómo ahora confirma la Unión Europea, llegando al nueve y medio por ciento y con un agujero de treinta mil millones, en lugar del seis por ciento que defendían zETAparo y Salgado.

Hasta los huevos de Baaaaarcenas.

F de Internet. Así me brillan de tanto cómo me los están tocando.

Últimamente creo que éste país está pasando por la fase hilarante que cualquier aspirante a demente sufre antes de caer en el punto sin retorno. Desde que se hace más caso a un diario que a un Juez, el país cae y cae rebotándo en las paredes del abismo que conforma la imbecilidad en España. Algo que estimo es endémico y que, a falta de verdaderos problemas, tal parece ser la cuestión, estiramos y estiramos dos noticias y medias con el objetivo de, uno, que los periódicos afines o no afines vendan más ejemplares, cosa estúpida desde que existen las ediciones digitales y dos, mantener al público desinformado, si lo has leído bien, de-sin-for-ma-do, sobre lo que de verdad pasa en derredor. Antes el amarillismo, término inventado en Inglaterra para designar los periodicuchos dedicados a los cotilleos por su color en contraposición al salmón de la prensa económica, era algo marginal, ahora, en España es el pan nuestro de cada día.

El guarreo del churrero.

Foto CSPeinado. Guarrea, Guarrea...

Vivo en un pueblo donde el marujeo es algo esencial y sin lo cual, los vecinos, son incapaces de vivir. Dicho en plata, es el típico pueblo donde, al carecer de vida propia, todo hijo de vecino está pendiente de la vida de los demás. Ello lo complementa el hecho de que, cómo buen pueblo de la España más profunda, agónica, culturalmente anulada y socialmente volcada en el clientelismo, el ayuntamiento, en manos de los que llevan arruinando treinta años Andalucía, sólo acomete obras en las antesalas de las elecciones de turno. Ya sabemos que el caciquismo es el estado normal en amplias zonas del país y que incluso entre los más pobres, si la saben chupar de forma conveniente, obtienen del generoso (para los suyos) ayuntamiento, todo lo que desean. Eso, ese estatus de estómago agradecido, de creerse algo cuando son sólamente piojos revividos les otorga potestad para decirte a ti, mierdecilla de a pie que hacer, cuando hacerlo y de que modo hacerlo.

Triste día de Santiago.

Foto de Internet. Sin Palabras.

He estado tres veces en Santiago de Compostela. Las tres he salido gratamente complacido pues es una ciudad digna de figurar en el Patrimonio de la Humanidad. Una ciudad acogedora, abierta, complacida de su historia y orgullosa de su pasado religioso, académico y español. Una ciudad que, por motivos obvios, por su propia idiosincracia y sobre todo por méritos propios es la capital de esa bellísima y celta Galicia, orgullo de España y de cuantos la conocemos y admiramos.  Tal vez por ello, por ese cúmulo de circunstancias, esa panoplia de virtudes que ensombrecen en todo cualquier atisbo de mínimo fallo que cómo ciudad pueda tener, unido al hecho de que el día grande de la Comunidad Gallega en general y de la ciudad del apostol en particular y de que el bombardeo mediático se centra en la corrupción, la pérdida de casi ochenta personas en el portico de la milenaria meta de millones de peregrinos a lo lardo de la historia se nos antoja más pesada y triste si cabe.

Miserias Humanas.

Foto de Internet. Virgencita, virgencita... ¡Qué me quede cómo estoy!

En los últimos tiempos en los que me he mantenido relativamente al margen del blog, siendo  mi pesar y la de mi bloqueo mental, no he podido dejar de empaparme de un país cada vez más mísero, cada vez más en descomposición y cada vez más parecido a aquellos Hijosdalgo de antaaño que, muertos de hambre, sin un real de vellón y con las ropas remendadas y mugrientas se afanban en demostrar los atisbos de una nobleza que quizás nunca ostentaron pero que era su única razón de ser. España está en una macbra decadencia, en una caida de sistema que sería ten lógico en una dictadura cómo lo es en Cuba, pero que no deja de ser sorprendente en un mal llamado y cuasi inexistente sistema democrático. Porque sí, hasta donde sabemos, vemos y comprobamos, España es un país libre, pero no democrático. No elegimos personas, sino partidos. No elegimos opciones sino intereses y, desde luego, no tenemos un Estado que trabaje para los de abajo, sino un montón de desheredados que trabajan para mantener un descomunal y obsoleto sistema.

Agobio Veraniego.

Foto CSPeinado. Cómo se echa de menos...

No ha mucho tiempo, en un pretérito tan cercano que a tiro de piedra puede rebotar abriéndonos la cabeza, algún meteorologucho gabacho, de esos que intentan hacerse los graciosos sin gozar, ni de lejos, de tan adusta carácteristica tan ajena a nuestros vecinos del norte, pretendía hacerse notar, o acaso fastidiar nuestra economía turística, asegurando que el verano de éste año sería visto y no visto, rápido, gélido y no-se-cuantas-cosas-más que nos hacía preveer que pasaríamos del jersey al bañador y de éste a aquel a la velocidad del rayo y con la contundencia del trueno. Al principio así parecía ser. Allá por la última semana de junio, entre Eolo y su par de la lluvia nos hacía dormir con alguna manta, edredón y colcha. A principios de Julio el tercio de varas cambió las tornas y nos hizo pasar de un pseudo invierno atrasado a un verano contundente, caluroso, seco y donde el sudor sustituía al frío ambientar y nos empezaba a acumular la testiculina en pos de un Estío bien jodido.

El misticismo de la Pereza.

Foto CSPeinado. Y que salga el sol por Antequera...

Cada uno tenemos en nuestro interior una suerte de chispa mágica y vital que nos sirve para ser nosotros mismos, el pivote sobre el que rota nuestra existencia y por ende el acicate que nos impele a seguir adelante con la única excusa de vivir, siquiera, un día más. Es en éstos tiempos aciagos en los que vemos que dicha chispa adquiere más importancia para superar las continuas trabas que nos pone el quehacer diario, plagado de desesperanzas, de miedos, de incertidumbres y sobre todo, de malos momentos, ya sea de motus propio o a través de las múltiples noticias que nos rodean y que nos muestran desgracias más o menos cercanas que nos acechan de las más variopintas formas. Sin esa vocecita interior, sin esa fuerza vital que en el momento más peliagudo al borde de la rendición nos pincha en pleno culo para pegar el brinco salvador, caeríamos irremediablemente en un pozo sin fondo que no nos dejaría, sin solución de continuidad, volver a levantar la cabeza.

Coherencia.

Brotes verdes.

Vuelvo tras mis pasos con el objetivo de retomar lo que ya hace unos meses estanqué a propósito. Es dificil, llegado a un punto de cavada de zanja, saber si se sigue el camino correcto en su elaboración a no ser que, por unos instantes, saquemos la cabeza y miremos al frente, corroborando que, en efecto, seguimos el camino indicado por las estacas que, a fuerza ahorcan, instalamos cómo tálamos sobre los que describir la trayectoria en la que tan enfangados nos hayamos. Sea cómo fuere, la dificultad de seguir no sólo es po no ver el camino sino por haberlo errado de forma total y consistente sin, en ningún momento, ser consciente de que, verdaderamente, nos hemos estancado en una encrucijada en la que, saliendo por el brazo en que salgamos, terminamos retornando al punto de inicio sin solución de continuidad. Dudo mucho que sea necesaria tanta perorata para certificar que en su día me harté de  blog y pegué el frenazo en seco sin saber a ciencia cierta cuando volvería a arrancar.

Unión Hispánica. La Hipocresía de las Naciones.

Al final les dejamos las Columnas cómo moneda...

El día que el bueno del malagueño Bernardo de Gálvez tuvo la ocurrencia de apoyar la Independencia de los Estados Unidos más valía que se hubiera quedado calentito junto a la estufa en lugar de meterse en camisas de once varas alimentando las ansias independentistas de unos, dando combustible a la masonería de otros y poniendo nuestra posición, con el culo al aire ante Francia por los pactos de Familia, en precario equilibrio. Y es que el amigo Gálvez, seguramente espoleado por los acontecimientos durante los cuales, pateamos y bien, el culo a los británicos en Cartagena de Indias de manos del glorioso Blas de Lezo apenas una veintena de años antes, se lanzó a fastidiarles un poco más tocándoles los wengues al tiempo que se deshacía apoyando a las trece colonias que serían más tarde los Estados Unidos de Norteamérica. Una jugada un tanto perrillera ya que era apoyar a un hijo e incitándole a atacar a su padre, sin tener en cuenta que, en unos años, serían uña y carne y se revolverían contra nosotros dándonos sonde más nos dolía. En el bolsillo.

El país de la Transformación. Del Agro al Agro (1).

Arreando que es Gerundio.

He tenido hoy una charla al más alto nivel con un conocido que vive en Estados Unidos y la verdad es que por más que he querido rebatir sus argumentos no he podido por la simple razón de que eran aplastantes. El español es agrario y cómo los primigeneos hombres que descubrieron la agricultura no se le puede sacar de ahí. ¿Es cierto o sólo es una apreciación viciada? Viendo ahora cómo nos cuelan los marroquies todo tipo de productos del campo, reventando precios y teniendo en cuenta que aprendieron a cultivar en los invernaderos de Almería no sólo creo que somos del Agro, pienso que a parte sómos gilipollas. No por enseñarles, sino por enseñarles para que cuatro espabilados del corte de Felipe González y carnet de identidad español los exploten a mitad de precio en su propia tierra. No es, ni por asomo, un asunto de racismo. Tódo el mundo tiene derecho a acceder al libre mercado. Lo que pasa es que el Libre Mercado está regulado y en Europa se supone que tienen preferencia los socios (risita nerviosa).

Las Reivindicaciones Pendientes. Guinea Ecuatorial.

Foto de Internet. Mira tú que mono lo que teníamos...

España llegó tarde al reparto del pastel africano. Tan tarde que cuando quiso acordar sólo tenía un trozo desértico al norte, el Sáhara Occidental y otro trozo mínimo al sur, Guinea. y es de comprender que, teniendo casi todo el continente Americano, África nos la bufase a pesar de ser nuestra expansión más lógica al limitar con ella al Sur. El caso es que, por circunstancias de la Historia, Guinea llegó a España de rebote, sin planificarlo siquiera. España mantenía una durísima pugna con Portugal que se vió zanjada en mil setecientos setenta y ocho, tras el Tratado de El Pardo sobre la Colonia de Sacramento sita en Uruguay. Nos engañaron como a chinos. Nos sacaron de nuestro continente mandándonos al suyo. En un "yo te doy tu me das", pillamos un terruño selvático. Muy verde y muy tropical, pero al que la verdad no se le hizo ni puñetero caso. Tan poquito se consideró que tardamos bastantes años en ir a tomar posesión. Fue el trozo raro del Imperio al que se ninguneó.

Tarde de Jueves Santo.

CSPeinado. Hay pasos y Pasos...

Tuve la honrosa experiencia de pegarme el gran madrugón para asistir a Málaga con el objetivo de ver los cortejos procesionales en la jornada del pasado Jueves Santo. Cómo nada es gratis en ésta vida, el hecho en sí me costó de entrada un depósito de gasoil y desayunar, comer, cafear y cenar en ruta, saliendo de Jaén a eso de las seis de la mañana y retornando al hogar, dulce hogar en torno a las una de la madrugada del día siguiente. Una jornada extenuante pero ciertamente satifactoria por cuanto si bien la semana santa de Sevilla es algo memorable, la de Málaga y que me perdonen los adustos y ortodoxos amantes del estilo "por dentro", es francamente, impresionante. No ya por la devoción, por el sentimiento o la forma de procesionar, que de todo y bueno hay en éstas fechas en España en general y Andalucía en particular. Impresionante porque, en su estilo, en su forma de procesionar, muy a lo bestia, no se puede llamar de otro modo es donde reside a partes iguales su espectacularidad y por supuesto su unicidad.

Especulación, Amiga Mía.

Ruinas a precio de platino iridiado...

Después de las vacas gordas que han llenado los bolsillos de los especuladores durante los últimos quince años antes de la gran debacle mundial, sobrevienen ahora las vacas flacas en forma de pisos sin vender, viviendas devaluadas, hipotecas con cuotas por las nubes fruto de las últimas y desafortunadas negociaciones inmobiliarias y un reguero de desgracia familiar que no sólo asola nuestro país, sino gran parte del Mundo Mundial. No es raro que oportunistas cómo la Colau intenten medrar ahora haciendo sangre con una desgracia tal que da vergüenza ajena, intentando seguir pillando cacho de la teta tan reseca que, sin embargo, nos sigue sangrando a todos. Aún así, éstas desgracias que no son para reirse de ellas, aunque adolezcan de cierta justicia paradójica, estaban avisadas. La misma lógica debe imperar y permite deducir que en esta vida nada es para siempre. Una cosa vale tanto cómo su comprador esté dispuesto a pagar por ella.

Las Amistades olvidadas.

Ahí vamos, a pecho lata...

Cómo habreis visto si me habeis seguido, aunque sea levemente, mientras escribo en este espacio que tan graciosa y estupendamente nos brinda Blogger en particular y Google en general  para que contemos nuestras miserias, alegrias y demás, soy un hombre que se precia de escribir de una manera máss o menos correcta. Todo ello siempre y cuando la cabeza, el teclado o el ordenador al completo no hacen de las suyas y se queda alguna coma, acento o punto trastocado de por medio. Es algo que me sale de una forma ligeramente natural y en sí, uno de los pocos dones que el buen Dios debió de concederme en su día. No es que me queje, pues saber escribir, me trabo bastante al hablar, ya es un logro,  pues hay otras facultades que Él mismo me negó y que, si bien estoy intentando desarrollar por mi cuenta, no estoy del todo convencido de hacerlo con corrección y con las debidas y mínimas garantias. Pero la esperanza es lo último que se pierde y yo soy tremendamente optimista. 

Baeza. Laguna Grande.

A medio camino entre Jaén y la Loma, a un tiro de piedra del Puente del Obispo y apenas a quince kilómetros de Mancha Real, se encuentra el paraje natural denominado la Laguna Grande. Un lugar aislado en mitad del mar de olivares jiennenses en la transición desde la campiña que circunda el Guadalquivir a los macizos montañosos de Mágina. Dicho paraje posee una extensión de unas doscientas cincuenta hectáreas completamente protegidas, constituyendo la Laguna más extensa de toda la provincia de Jaén. Del espacio protegido señalado la lámina de agua, que concentra la mayor biodiversidad, cubre una extensión de apróximadamente veinticinco hectáreas, con lo que supone una superficie similar a la de veinticinco campos de fútbol. La Laguna Grande se abastece tanto del agua de lluvia que cae cómo de la contribución de diversos arroyos que contribuyen principalmente desde finales de octubre hasta principios de verano. 

Ni facha, ni comunista, ni demócrata, ni dictatorial...

Foto de Internet. Para que no nos tomen por el c... de la bernarda...

Me comentaba el otro día un compañero del trabajo más cómo velada confesión que cómo palabras libremente emitidas que seguía, desde hacía unos meses mi blog. Para quien no comprenda ésto, le diré que en la Andalucía profunda en la que tengo la suerte o la desdicha de vivir, según amanezca, la libertad de expresión es algo inexistente pues, en seguida, independientemente de lo que digas, se te va a tildar de una cosa u otra... Y si además vas en contra del poder griñánico imperante, será cómo la Noche de los Cristales Rotos, siendo el pueblo judio a abatir tu cabeza y el aparato de la república taifal que el poder ejercido desde San Telmo tiene en cada palurdo de ésta tierra, la fuerza de choque que intentará descabezarte. Bárcenas es mucho más chorizo que Lanzas, los Eres son mucho menos importantes que la Gürtel y Canal Sur es la televisión de los andaluces de pura cepa, los que adoran el Per, el sucialismo, ven a Gordillo cómo un héroe y el cambio sólo debe realizarse en el sentido de pedir más subsidios y menos peonadas para cobrar el paro agrario.

Enemigos de España. José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín, quien junto con Itúrbide y Bolivar se considera libertador de la América Española, cuando con sus acciones sólo lograron someter al Cono Sur en una seríe de taifas que aún laboran unas contra otras nació español. Sin dejar de ser hispanoamericano de pura cepa. Nació el veinticinco de febrero de mil setecientos setenta y ocho en la reducción de Yapeyú, situada en el Virreinato del Río de la Plata, en el actual Paraguay. Moriría en Francia, en Boulogne-sur-Mer el diecisite de agosto de mil ochocientos cincuenta, siendo reconocido inicialmente cómo militar español y posteriormente cómo argentino. Participó con tesón y convencimiento en cuantas campañas fueron precisas para asegurar la independencias de Argentina, Chile y Perú. Su historia podría decirse que comenzó con el traslado de su padre, también militar,  a la Península y más concretamente a Málaga, siendo enviado a estudiar al Real Seminario de Nobles de Madrid. A posteriori ingresaría en la Escuela de Temporalidades de Málaga corriendo el año mil setecientos ochenta y seis.

Relatos. Chicotá.

Foto de Internet.

Azahar, murmullos. Mantillas negras de rocambolescos encajes. Guantes de malla negros sujetando cirios de tiniebla y rosarios de cuentas preciosas. Cruces de plata que, pendiendo de su cadena, adornan escuetos escotes que niegan lo que esconden. Nubes de incienso empapan de aromas de benjúi, mirra y vainilla el entorno donde el paso descansa. El enorme barco de barrocas volutas bajo la cual, ansiosos y a la espera, las almas de los hermanos costaleros descansan, prestos a la voz del capataz. Costaleros, nazarenos y hermanos que con el costal calzado y las alpargatas ceñidas esperan la orden de avanzar. Silencio. Capillitas con traje y corbata. De engominados rizos, doradas insignias de sus propias hermandades. Sellos de oro. Cigarrillo rubio a la espera de la procesión. Sentir de primavera que inunda las inmediaciones del templo. Atardecida con aromas de almendra y naranja. Jueves Santo en la tarde que acojerá en breve a la Cruz de Guía portada por penitente de antigua afilación flanqueado por faroles de tililante llama.

Y por fín es Primavera.

Foto CSPeinado. Floreciendo pochas...

Después de un invierno frío, inusualmente lluvioso, cargado de malas noticias y en caída libre cómo sucesión del otoño que hace unos meses dejábamos atrás, arribamos a una nueva estación plenos de energía para irnos desangrando poco a poco en función de cómo evolucione la situación social, económica y politicástrica que, sin duda, irá a peor, pues a perro flaco todo son pulgas y en España al perro se le ven ya las costillas de los sequito que está. Dicho ésto, es hora de ir enterrando las viejas y nefastas noticias que al abrigo del frío invierno nos han sacudido cómo hábiles púgiles entregados a hacer el mayor de los daños con el menor de los esfuerzos y en consecuencia, desperezarnos cómo si acabáramos de invernar, prestos a cambiar las tortas a traición por las que en directo nos van a ir dando por todos lados ahora que la Doctrina Parot está casi finiquitada, Bolinaga sigue vivito y coleando, partiendose el culo de todos nosotros y cagándose en la calavera de sus víctimas y el gobierno no es que esté superado, es que está ya casi camino de la U.V.I.

Un Papa americano.

Foto de Internet. Un Papa (latino)Americano...

No soy demasiado dado a seguir los sketches de Don José Mota. Me parcen en su mayoría refritos cansinos de cosas que ya ha hecho anteriormente. No obstante tras el Habemus Papam que certifica a Francisco cómo nuevo sumo Pontífice de la Iglesia Católica, no tuve por menos que pensar en las mágnifica dotes de futurólogo a la cansina, eso sí, del humorista. Y es que en su sketch de Nochevieja de hace un par de años si que hizo un sketch que ahora puede resultarnos profético, por cuanto era poco factible que saliera elegido en el Cónclave un Papa americano y mucho menos que éste fuera iberoamericano y de habla española. Hoy, la cristiandad, aún compugida por la imprevista retirada de Ratzinger Z, se congratula de que éste año no haya sido la fumata tan gris cómo la última vez y que, en verdad, fuera blanca inmaculada, trayendo consigo al Solio pontificio un Obispo de Roma que, en verdad, suponga un revulsivo y un cambio factible de la anquilosada maquinaria vaticana.

Historia. Batalla del Cabo de Santa Maria de 1780 (2)

Foto de Internet.

Según órdenes dadas por el Almirantazgo, los mercantes de la flota británica tenían órdenes expresas de navegar lejos de las costas ibéricas. Cosa extraña pues, durante la práctica totalidad del siglo XVIII las incursiones británicas en costas gallegas y andaluzas había sido una constante que parecían haber conjurado, de manera milagrosa, las acciones de Córdova. Dicho lo cual, los buques de la Pérfida Albión navegarían fuera de las rutas comerciales habituales para evitar, a toda costa encuentros de calado con buques o patrullas españolas o francesas. Máxime cuando las acciones del español habían hecho que sólo se pudiera dotar a la escolta de un navío de línea y dos fragatas de la Royal Navy. No obstante, agentes secretos españoles destacados en Inglaterra, que por entonces componían el mejor, más extenso y adiestrado servicio de Inteligencia del Mundo, conseguieron averiguar el lugar, la fecha de partida y la composición del convoy agregando a ello la ruta a seguir hasta dividirse poniendo dicha información a matacaballo en manos del conde de Floridablanca.