A perro flaco...

Si hay algo que le ha venido estupendamente a España para ver lo sumamente inadaptados que estamos al mundo, es una crisis económica. En mi opinión, el dinero es la base fundamental sobre el que se erige nuestra sociedad. Nada de milongas del Amor, el Respeto y todas esas mamarrachadas. Quédate sin trabajo, sin pagar la hipoteca y verás el Amor por donde sale. El dinero mueve el Mundo y en España se ha malgastado a manos llenas. No hablaré de sociedad, banca o gobierno. Todos y cada uno de los habitantes de éste país tenemosnuestra parte de responsabilidad. Lo único que pasa ahora es que mientras hay mucho dinero, todo vale. Todo se mantiene y mueve y el Estado absorbe pero apenas se mueve. Se despilfarra en todos los estamentos. Se gasta lo que se tiene y si no se tiene para eso están los bancos, que caray. Un préstamo, dos, tres... Así hasta que la burbuja tiende a no poder superar la tensión superficial del desiquilibrio estructural entre la oferta y la demanda y el chiringuito se va a pique sin solución de continuidad.

Del Gamonal al Amonal... El paso invisible al desastre.

Foto de Internet. El sucialismo no ceja en su empeño.

En los tiempos que corren, con el país al borde del suicidio colectivo, social, económico e institucional, el trecho que separa el eventual triunfo de las medidas económicas puestas en marcha no ya para la salvaguarda del Estado sino para la salvaguarda de todos los parásitos que viven de él, al desastre, es realmente ínfimo. Así las cosas, del Gamonal, barrio obrero de Burgos cuyos vecinos exigen algo legítimo cómo es que no les quiten el aparcamiento de la calle, se puede pasar al Amonal conque sólo se cuele algún energúmeno, o varios, de tendencias ultraizquierdistas, alineados con el batasunismo para prender una llama que muchos están interpretando cómo una reedición del 15M, otros cómo un remake de la Primavera Valenciana y que los menos influidos por los medios de comunicación, más dados a contrastar la información y sacar conclusiones por sí mismos interpretan cómo la maniobra desesperada de una izquierda sin ideas ni valores que prefiere incendiar la calle a contribuir a salvar un país que, cómo el Titanic, hace agua por todos lados.

Y Cataluña sigue siendo España.

Dentro de nuestros grandiosos politicastros, el blindaje al que han sido sometidos para escapar de las Iras del Pueblo... bueno, pueblo, vasallos más bien... les impide ir vislumbrando la realidad entre tanta falacia enmierdada cómo les sale de unas neuronas cada vez más hipoatrofiadas. Por ello, tras ver el gran despliegue de medios con cargo al erario público, recordemos, de todos los españoles, los que observamos con cierta sorna esas manifestaciones de algarabía separatontista nos hemos quedado con un palmo de narices al ver que todo quedaba en agua de borrajas. Después de todo, que la vía Báltica tuviera éxito no quería decir que la tuviera la Catalana, mientras aquellos eran una colonia rusa bastante maltratadas por Moscú, Barcelona es, en muchísimos sentidos la joya mimada de la economía española y Cataluña no es ni de lejos, una región explotada, colonialmente aplastada ni mucho menos una región amenacada económica, social ni militarmente.

Hasta los huevos de Baaaaarcenas.

F de Internet. Así me brillan de tanto cómo me los están tocando.

Últimamente creo que éste país está pasando por la fase hilarante que cualquier aspirante a demente sufre antes de caer en el punto sin retorno. Desde que se hace más caso a un diario que a un Juez, el país cae y cae rebotándo en las paredes del abismo que conforma la imbecilidad en España. Algo que estimo es endémico y que, a falta de verdaderos problemas, tal parece ser la cuestión, estiramos y estiramos dos noticias y medias con el objetivo de, uno, que los periódicos afines o no afines vendan más ejemplares, cosa estúpida desde que existen las ediciones digitales y dos, mantener al público desinformado, si lo has leído bien, de-sin-for-ma-do, sobre lo que de verdad pasa en derredor. Antes el amarillismo, término inventado en Inglaterra para designar los periodicuchos dedicados a los cotilleos por su color en contraposición al salmón de la prensa económica, era algo marginal, ahora, en España es el pan nuestro de cada día.

Triste día de Santiago.

Foto de Internet. Sin Palabras.

He estado tres veces en Santiago de Compostela. Las tres he salido gratamente complacido pues es una ciudad digna de figurar en el Patrimonio de la Humanidad. Una ciudad acogedora, abierta, complacida de su historia y orgullosa de su pasado religioso, académico y español. Una ciudad que, por motivos obvios, por su propia idiosincracia y sobre todo por méritos propios es la capital de esa bellísima y celta Galicia, orgullo de España y de cuantos la conocemos y admiramos.  Tal vez por ello, por ese cúmulo de circunstancias, esa panoplia de virtudes que ensombrecen en todo cualquier atisbo de mínimo fallo que cómo ciudad pueda tener, unido al hecho de que el día grande de la Comunidad Gallega en general y de la ciudad del apostol en particular y de que el bombardeo mediático se centra en la corrupción, la pérdida de casi ochenta personas en el portico de la milenaria meta de millones de peregrinos a lo lardo de la historia se nos antoja más pesada y triste si cabe.

Especulación, Amiga Mía.

Ruinas a precio de platino iridiado...

Después de las vacas gordas que han llenado los bolsillos de los especuladores durante los últimos quince años antes de la gran debacle mundial, sobrevienen ahora las vacas flacas en forma de pisos sin vender, viviendas devaluadas, hipotecas con cuotas por las nubes fruto de las últimas y desafortunadas negociaciones inmobiliarias y un reguero de desgracia familiar que no sólo asola nuestro país, sino gran parte del Mundo Mundial. No es raro que oportunistas cómo la Colau intenten medrar ahora haciendo sangre con una desgracia tal que da vergüenza ajena, intentando seguir pillando cacho de la teta tan reseca que, sin embargo, nos sigue sangrando a todos. Aún así, éstas desgracias que no son para reirse de ellas, aunque adolezcan de cierta justicia paradójica, estaban avisadas. La misma lógica debe imperar y permite deducir que en esta vida nada es para siempre. Una cosa vale tanto cómo su comprador esté dispuesto a pagar por ella.

Baeza. Laguna Grande.

A medio camino entre Jaén y la Loma, a un tiro de piedra del Puente del Obispo y apenas a quince kilómetros de Mancha Real, se encuentra el paraje natural denominado la Laguna Grande. Un lugar aislado en mitad del mar de olivares jiennenses en la transición desde la campiña que circunda el Guadalquivir a los macizos montañosos de Mágina. Dicho paraje posee una extensión de unas doscientas cincuenta hectáreas completamente protegidas, constituyendo la Laguna más extensa de toda la provincia de Jaén. Del espacio protegido señalado la lámina de agua, que concentra la mayor biodiversidad, cubre una extensión de apróximadamente veinticinco hectáreas, con lo que supone una superficie similar a la de veinticinco campos de fútbol. La Laguna Grande se abastece tanto del agua de lluvia que cae cómo de la contribución de diversos arroyos que contribuyen principalmente desde finales de octubre hasta principios de verano. 

11M. Los culpables aún libres.

Zougan era de esos hombres que lo mismo sirven para un roto que para un descosido. De momento sigue con vida porque no ha abierto la boca, pero nunca se sabe cuando pueden volverse las tornas. La Cárcel es dura y si eres el único condenado por la peor masacre terrorista de la Historia de España, siempre serás señalado cómo un pedazo de carne a exterminar por cualquiera que desee un poco de Justicia, de la de verdad, no esa porquería que no dudan en llamar "Estado de Derecho". Ese hombre está en prisión y seguramente tuvo alguna implicación en los atentados terroristas del 11M, pero de seguro que hay muchas más manos culpables en el rocambolesco juego de la ruleta en la que se hayan todos aquellos que siguen preguntándose que pasó aquel día Once de Marzo de Dos mil cuatro, porque sólo un hombre cumple sentencia estando ya con un píe en la calle y por qué los Servicios de Inteligencia, la Policía o la Guardía Cívil no supieron prevenir dichos atentados. Aunque esa es una duda adicional, ¿no supieron o no quisieron?

Y muriendo Chávez, llega la Primavera al Cono Sur.

Foto de Internet. Cuando las Barbas de tu vecino veas cortar...

No es cosa de alegrarse nunca del fallecimiento de nadie y ante todo, debo de dar mis condolencias a los familiaris de Hugolini, el gran dictador venezolano que murió consagrado por las urnas que seguro manipulaba, elevado a los altares por los medios de comunicación que no se había cargado y aclamado por la mitad de un país que no dudaría en masacrar a la otra mitad por el mero hecho de ser antichavista. Sea cómo fuere, el comandante que celebraba cómo Fiesta Nacional el día que casi dió un golpe de estado, fallido por otro lado, se ha ido antes que su adorado Castro, quizás preparando el camino al inefable descendiente de gallegos hiriendo de muerte al Bolivarismo, dejando el sucialismo iberoamericano en una difícil coyuntura y descabezando un movimiento que parecía homogeneizarse en el tiempo con los distintos líderes enganchados al Gorila Rojo cómo garrapatas a un perro sarnoso. Dentro que no me alegro de la muerte cómo hombre de Chávez, me alegro mucho de que Venezuela haya dado un primer paso para conseguir su libertad.

Veintiocho de Febrero ¿Algo que celebrar?

Foto de Internet. Que penita madre...

Si no fuera por los días festivos que generalmente se pillan en éste día, yo diría que no hay demasiado que celebrar durante el veintiocho de Febrero, fecha de la autonomía del Andalucía. Rememorando para quien no conozca el asunto a fondo, la autonomía andaluza se consiguió de manera ilegal, al estar la provincia de Almería en contra y promoviéndola por cojones desde las filas autonomistas mientras se les hacía la boca agua por todo lo que iban a pillar. Después ya sabemos lo que ha venido. Subdesarrollo, paro, clientelismo y fracaso escolar. Eso sí, ya empezamos a ser tontos diplomados, que la Junta te dá el título de la ESO aunque vayas con todo suspenso. Y no sólo eso, te da cuatrocientos euretes al mes durante un año y el resto de tu vida puedes vivir sin apenas trabajar, presentando unos jornalillos, los de la siniestra te apañan el PER y a vivir del carajo que lo paga el resto de autonomías. Un chollazo incomparable que nos convierte en el culo de Europa desde muchos puntos de vista, pero que a nosotros nos importa un cojón de mico. 

La paradoja del 23 F.

Foto de Internet. Españoles... preparaos...

Tal día cómo hoy, hace ya unos treinta y dos años, en la casa de putas más grandes del país, entró un chusquero arma en malo porque no le gustaba el servicio que ofrecían. El caso es que aquel chusquero, que iba acompañado de otros cuantos adláteres, reivindicaba volver a la anterior gestión del local, tras varios años en que en mitad de aqul lúpanar no sólo no se resolvía nada, cuan jaula de grillos sino que, además, lo poco medianamente potable, empezaba su lento, inexorable e inevitable camino hacía la podredumbre total. Al final, el jefe del Burdel, uno que salía por la tele, dejó claro que no pensaba volver a la anterior gestión del negocio, que la Cas de Putas de la Carrera de San Jerónimo sería la mejor y más conocida del mundo y que además sería la más especial y rentable, ya que se dedicaría a dar por el cacas a cuarenta y cinco millones de clientes y además serían éstos los que pagaran la cuenta. Dicho en plata, seguiríamos siendo las putas y además, pagando las camas.

Reflexiones. Vigésimo primero de febrero.

Foto de Internet. Ni me preguntes...

A veces, el inicio de un resfriado, de un trancazo de esos de antología, de los que se vislumbran que serán monumentales, puede ser el mejor momento para, dejándose llevar por la mente embotada, darle a la tecla escribiendo lo primero que se deje caer por entre las chapuceras neuronas que, afectadas en toda cuenta de una ineficiencia inducida por los propios virus del resfriado, de seguro nos regalaran perlas de las que en el momento nos partiremos el culo de risa y al tiempo, cuando la enfermedad esté curada, nos lamentaremos ex-profeso por haber soltado tamaña parrafada. Si además el día está nublado, frío, con ventoleras fuertes y agua racheada, te falta un día para terminar el trabajo semanal y el viernes se presenta cómo una cabronada en potencia, tanto mejor, sólo tienes que tomarte un ibuprofeno o seis, meterte en la cama a sudar donde no pegarás un ojo merced al delirio de la fiebre y con suerte, tras una noche de cavilaciones y charlas con algún emperador romano, te levantarás lo mismo que si te hubiera pasado una apisonadora por encima.

Dogmas...

Foto de Internet. Línea directa con el Cielo...

Unas horas después de que Beni decidiera dejar al  Mundo con la baba colgando dejando claro que no tenía pensado morir con las botas puestas, un rayo caía sobre la cúpula de San Pedro. Puede ser que dicho relámpago, fenómeno natural por otro lado que no tiene nada de raro (aunque haberlas haylas), cayera de la manera más casual sobre el pararrayos que a tal efecto corona la portentosa cruz que remata la no menos grandiosa y magna obra de Miguel Ángel. Pero también puede ser que sea, más en éstos tiempos de encrucijada en los que nos movemos, una suerte de advertencia, aviso o simple confirmación de que Beni, el Dieciseís, lo mejor que puede hacer es coger carretera y manta, meterse en el convento de clausura al que se le va a destinar por motivos de seguridad y cerrar la puerta por el lado de dentro. Es ley de vida que cuando uno las ve venir, se prepare a ello, pero renunciar al papado es algo muy gordo, tanto que el efecto dómino, la Gran Paradoja de Regreso al Futuro se puede quedar cómo un juego de niños.

El florecer de los almendros.

Foto de Internet.

En éstos últimos años, no se si será por el Cambio Climático o por que la rotación de la tierra hace lo que le viene en gana, vamos teniendo unos días en medio del Invierno en que los fríos se retiran y tenemos algo parecido al veranillo de San Miguel sólo que en mitad del mes de Enero. Ésta anomalía meteorológica hace que algunas especies adelanten la floración y en especial los primeros árboles que florecen y que son los almendros. Lo malo es que esa floración que antaño debiera producirse en el mes de marzo, se produce en Enero y por tanto, pasado la tregua de la semana o semana y media de esa primavera a deshora, los fríos invernales se dejan caer de nuevo arrollando las flores del desgraciado árbol que pierde así toda opción a dar fruto al congelarse los brotes verdes que, en forma de flor blanca debieran de haber proporcionado, entrado el Verano el apetitoso fruto almendril. Algo parecido con lo que nos ha pasado en España en los últimos tiempos.

Improductividad manifiesta.

Foto de Internet. Sanseacabó...

Por esencia el español es eminentemente pícaro. De ahí la famosa picaresca que asoló el solar patrio durante el Siglo de Oro. De oro para las artes y las letras porque, para todo lo demás, fue el comienzo del fin. El español es, por tanto, un ser envilecido en el arte del trapicheo. No es raro que abundaran los pícaros de monipodio en la Sevilla del mejor barroco andaluz cómo no es raro que entre la politicastria actual naden, cómo leones marinos en un banco de merluzas, nuestros inestimables politicastros. Inestimables porque, en mitad de la peor crisis que recuerda el hombre se dedican a pedir que todos arrimemos el hombro para sujetar la pared del estado mientras ellos, de manera subrepticia y a traición, se dedican a darle porretazos desde el otro lado. Dicho de otro modo, nos suben los impuestos y recortan nuestros derechos sociales mientras alegremente se embolsan el dinero público mientras todo arde a su alrededor y Nerón toca el arpa.

El individuo es inteligente. La masa completamente idiota.

Foto de Internet. Los mismos, bajo la misma bandera...

Ando a marchas dobles intentando recomponerme para volver a la bendita rutina del blog pero me está costando horrores. A ciencia cierta no sé si es por la dieta, por la paliza que me pego tras el trabajo para andar, por el ERE que se nos viene encima en la empresa o porque simplemente me cuesta muchísimo hacerme de nuevo a la idea de aporrear teclas de manera continuada y diaria. Supongo que, al fin y al cabo, es una mezcolanza de todo ello por lo que, entre responder comentarios, andar pensando en la rutina que debo seguir y merodear por el Facebook y el Twitter no tengo por menos que intentar comprender porque la gente, cuando vamos en manada, sómos tan sumamente idiotas. Hago ésta aseveración sin acritud y desde mi propio punto de vista. Yo, que soy más bien solitario y hasta cierto punto cómo dijera la mejor profesora que he tenido, individualista, no dejo de sentirme parte de un conjunto de cafres cada vez que me hallo inmerso en la multitud.

Cleptocracia.

Foto de Internet. Nuestra Casta políticastra en Estado Puro.

Leyendo las ediciones digitales de los periódicos, viendo las noticias en los inmisericordes y parciales medios televisados y escuchando a los tertulianos que se desgañitan pidiendo cada día más carroña politicástra, cualquiera diría que nuestro país ha sido el adaliz de la transparencia y las buenas prácticas politicástricas hasta que el bendito señor Bárcenas saltó, vía patada en el culo mediática, a la portada de los principales medios patrios. Nada más lejos, el ser corrupto es algo innerente a todo el que toca poder en éste país desde muy antiguo. Creo que es una costumbre que heredamos de los árabes, pues los romanos eran bien estrictos con el mangurrio. Así las cosas, el espíritu español de a pie ha sido tradicionalmente pícaro, vaguete y choricero. Mucho más si de buenas a primeras te veías abocado a ocupar cátedra en algún puesto de relevancia o responsabilidad. En España ser un mangante está incluso bien visto, pues bien rico está el embutido con el que se les define, el sufrido chorizo.

La republica independiente de mi Taifa.

Foto de Internet. Recordad y obrad en consecuencia...

Dudo mucho y creo que tras un par de años de lectura de blogs, opiniones en Twitter y colaboraciones de Facebook regadas con interminables visuales a portales de noticias, de historia y de sociología que ni el uno por ciento de los que se presentaron a vociferar, autobús y bocata de por medio en la manifa por la Independencia tenga ni pajolera idea de lo que andaban pidiendo, las condiciones en la que la obtendrían ni cómo terminaría una situación que no por conocida (ya en el siglo XIX y XX los nazimbéciles demostraron que no tenían muchas más luces que un candil apagado) ni por supuesto la realidad que ampara a dicha petición. Por contra creo que la gran mayoría serían encuadrables en un nucleo lobotomizable de la población que, lejos de vivir en la realidad, creen en una entelequia que no existe, no ha existido ni existira simplemente por teoría conductiva. Son cómo el perro de Paulov, con la particularidad de que ni tan siquiera saben que andan pidiendo.

Feliz Navidad.

Foto de Internet. Cómo debería de ser...

Supongo y desearía muy en el fondo que éste artículo fuera de los menos leídos de todo lo que llevo de blog. Sería la señal unánime, certera y optimista de que todos los que normalmente invierten una mínima parte de su tiempo en visitar están celebrando de la mejor forma posible ésta noche que debiera ser mágica y que para muchos -muchísimos- sólo será el amargo recordatorio de que las cosas no son cómo debieran ser y que donde ayer sólo había derroche y juerga, hoy el crujir de dientes ha ocupado su lugar dejando un rastro de miseria, tristeza y desesperación que, según he podido oir, no tiene ni tan siquiera parangón en los oscuros años de la Posguerra, cuando la autarquía y el aislacionismo internacional sometian a España a una tenebrosa quimera de lo que era sólo un siglo antes. Estamos en un extraño punto de inflexión en que debiéramos empezar a recuperarnos, aunque dicha recuperación no será válida si, al fin y al cabo, nada hemos aprendido ni retenido de tan profundo tajo.

Tiempos de Paz, Amor y Reflexion.

Foto CSPeinado. Otro Invierno más.. ¿El último?

El Adviento toca a su fin y con esa meta alcanzada, la Navidad se deja caer, un año más, cómo fruta madura. El peor año de lo que llevamos de crisis hasta la fecha toca a su fin y constatamos de forma clara y definitoria que, primero, no nos ha tocado la última lotería exenta de impuestos y segundo, que el tan cacareado Fin del Mundo elevado a cuita de creencia por los milenaristas, newagistas y demás fauna conspiranoide no sólo no ha llegado sino que parece ser que no llegará en mucho, mucho tiempo. Pero la Navidad si ha llegado y lo ha hecho cómo cada año. Empezando nada más acabar el verano con la lotería en puntos de venta desde Junio, la monserga de El Corte Inglés desde Octubre y la mamadurria de los medios desde principios de Diciembre. Y es que la Navidad es el espacio que cubre el tiempo que va desde verano a primavera, según el calendario de los Grandes Almacenes que son, al fin y al cabo, los que marcan que y cuando empieza cada época del año.