La ultima cabalgada del General Franco.

Desde que arribó, vía atentado terrorista de oscura autoría, el Bufón Mayor del Reino parece ser que se fijó hacer historia en éste país de una u otra forma. El caso es que, desde que comenzó a desgobernar ha dado motivos para encajar perfectamente en la Historia de España como uno de los más funestos presidentes del país desde que Godoy anduviera comiéndole la orejilla a la esposa de Carlos IV. Entre sus muchísimas cualidades para destrozar todo lo destrozable, se instaló en la idea de que alguna extraña y oculta deidad sucialista lo había tocado con su dedo terrenal con el fín de erigirlo en adalid de la venganza de los perdedores de la Guerra Civil. Esa sempiterna guerra que no han podido, no quieren y no están dispuestos a superar. Siguen ahí instalados y él, el Bufón,  vió en esa cosa planteada y nunca superada su razón de ser. Si Franco se había arrogado la Unidad de España él haría lo mismo pero al revés, fastidiaría esa unidad, mandaría España al contenedor de órganico y pagaría, con el cadaver de Franco, la pérdida del Treinta y Nueve.

Dos y dos son siete.

Así debía de hacer las cuentas el Bufón, pues el resultado final de la suma de todas sus estupideces nos han dado siete años de mala suerte. Se debió de romper algún espejo, o muchos, en la explosión de los trenes de Atocha. Sea cómo fuere, el caso es que después de enemistarse con Estados Unidos, aliarse al eje internacional del Chavo-Castrismo Evolibariano y poner el culo para que los árabes del Magreb, los piratas Somalies y cualquier escombro que entrara a horcajadas en la Alianza de Civilizaciones o el ninguneo internacional se lo pusieran cómo un bebedero de patos, zETAparo encontró, por fín, su lugar en el plateta. Se sacó esa genial Ley de Desmemoria Histérica, que se pasaba la Ley de Amnistia y cuantas leyes hicieron de la Transición un periodo digno de ser estudiado en el Mundo entero por el arco del triunfo, reconvirtiendo al país en las Dos Españas, alimentando los fuegos de la discordia y dedicando el dinero de todos los españoles a enardecer los ánimos destructores de la mitad que aún se consideraba con deudas que saldar.

No quedó así escudo pre-constitucional o parecido (alguno de los Reyes Católicos fue andando también) sin abatir, fosa sin señalizar (gran espectáculo la búsqueda de Lorca) ni ONG sin subvención para evitar que la Desmemoria se perdiera, las fosas se deslocalizaran o los escudos quedaran indemnes. Cosa curiosa pues, a fecha de hoy, la cirspación es máxima, la Ley no se ha desarrollado ni mucho ni poco aunque el dineral que se ha otorgado para ello es cómo todo el despilfarro sucialista, alto y oneroso y la verdad, el escudo del Aguilucho es el que aparece en la Constitución, manteniéndose oficial hasta mil novecientos ochenta y uno. Era la típica Ley para amiguetes, con la que blanquear dinero público en dirección a los bolsillos de los de siempre. Lo mismo que la Ley de Igualdad o la Ley del Menor. Demasiado dinero despilfarrado en un país que se desangra para acometer el despertar de unos fantasmas del pasado que han estado siempre presentes y que ya se vieron satisfechos en demasía durante el gobierno de Felipe González.

Objetivo Fall´s Valley.

Así, el Bufón que ya se había pasado por el forro todo lo que hacía de España una potencia fijó su ojos en lo único que ningún gobierno, ningún presidente, habíase fijado nunca. En esa enorme Cruz que se ve yendo para Navacerrada y bajo la cual duerme el sueño eterno ese ser que se convirtió en objetivo de un sucialismo agotado, sin ideas y que hizo de la destrucción de España su modus vivendi. Especialmente desde que éste país se fue yendo paulatinamente a tomar por el saco cuando la crisis se empezó a comer vivo un tejido productivo tan débil cómo un castillo de naipes en un huracán. Francisco Franco seguía tan vivo en el ideario sucialista que abatirlo era una necesidad vital. No bastaba con darle el poder a los nazionalistas, no bastaba con bajarse los pantalones ante Marruecos o Gibraltar. No bastaba con ser el hazmerreir del mundo, había que dar una razón para todo ello y era acabar con lo que el Dictador representaba, el mal que ellos, los iluminados, venían a conjurar.

Empezaron con la Piedad que se erigía sobre el acceso a la Basílica, continuaron cerrando los accesos y ahora, la comisión encargada para estudiar la extracción del cadaver del Dictador ha confirmado que se puede sacar, que Jose Antonio puede permanecer allí, si bien no en el sitio preponderante que ocupa y que, previo permiso de la Iglesia y consenso parlamentario, el cadaver del Generalísimo se puede mandar a su pequeño panteón del cementerio de Mingorrubio. Todo ello con el único objetivo de humillar a aquel que los machacó en esa Guerra Civil que se niegan a abandonar y sin pensar en las consecuencias de tal acción. Por lo pronto, mandar a Franco a Mingorrubio sería transformar el Pardo en un lugar de peregrinación brutal que, con su caracter de población militar, su proximidad a Madrid y su carencia de cortapisas para evitar que quien quiera pueda llegar y entrar a un cementerio público es poner la veneración de Franco al nivel de cualquier fanático, con lo que, de seguro se acrecentará cualquier movimiento afín a él.

Pero da igual...

El sucialimo no piensa. Está tan obcecado con reventar todo lo que huela a España, tal y cómo dice Eguinguren, es más importante un presidente del Partido Sucialista que sea capaz de gritar Gora Euskady y Visca Catalunya que uno que sea capaz, por los sarpullidos incompatibles con la vida que le puedan salir, de gritar Viva España. Su necesidad vital pasa por destruir a ese Ser que los humilló, los derrotó y los mandó a la clandestinidad aunque sea algo que la sociedad española en su conjunto superó hace muchísimo tiempo. Es volver a lo mismo de siempre, trabajar por ellos mismos, por justificar su existencia, carísima por otro lado, cómo partido político y cerrar un episodio que no pueden cerrar sin autodestruirse. A mí me da igual que Franco repose en Cuelgamuros, lo expongan en el museo de los Horrores o lo metan en un horno a cocer. Lo que me da pánico es ver en que se van mis impuestos, mis retenciones, mientras el país se hunde y los del ciento diez siguen pensando en las mismas idioteces de hace setenta años.

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¿Cambio de estilo?

Llevo unos días pensando en cambiar el estilo y el diseño del blog. Mi joya de la Corona va bien pero es preciso adaptarlo a sus visitantes.  Sé que en el último  mes y medio la expansión del CSPeinadismo va haciendose conforme a las necesidades que yo buscaba en el blog y que ello comporta que las necesidades de mis visitantes, colaboradores y críticos no se vea suficientemente cubierta. Debo y deseo encontrar un cambio equilibrado. Pues pienso en dotarlo de alguna suerte de personalidad que lo distinga. del resto de bitácoras que, andurriando por al Red, trantan mis mosmos temas, del mismo modo y con la misma óptica. Quiero pues hacer un cambio profundo pero no radical, de suerte que a aquellos que me visitan les agrade y les atraiga, e incluso lo puedan valorar y opinar. Todo ello sin cinismo ni hipocresía, cómo si fuera vuestro, en libertad.

¿Cambio de estilo o lo dejo así?

Cómo habreís podido ver, CSPeinado va cambiando de fondo de color y de foto principal cada semana. Aúno en ello mis dos pasiones. Darle al blog dinámica estética y salida a las fotos que voy haciendo allí por donde voy pasando. Creo firmemente que una buena base de Fotografias, sirve al estilo y se puede ir haciendo un cambio de las mismas, de manera rápida y original. Así, con la panoplia de colores que ofrece Blogger, voy creando una corona de fotos asociadas al color. ¿Creeis que es algo correcto o por contra debería hacerlo de otro modo? Pienso que ello define al creador, lo dota de personalidad y lo abastece, en cierto modo, de motivos de visita. De igual modo, si os habeis fijado, he incorporado una widget de enlace a mi incipiente y aún poco abastecida página de Flickr, donde voy colgando todas esas fotos que, por razones lógicas de tiempo, espacio y dinamización efectiva, no puedo ofrecer en el blog, pues serían, a largo plazo, más un engorro que una ventaja.

Respecto a esto último no pretendo marcar un estilo radical más allá de mi propia complacencia y de la vuestra. Un blog cómo el mío pretende ir cambiando conciencias hiriendo las menos suceptibilidades posibles. Si bien ésto no se ve compensado con las críticas de alguna persona a la que no hago mayor caso pero que sí está empezando a ponerse violenta, verbalmente hablando con lo que CSPeinado representa. No es cosa de hacer el burro de manera indiscriminada. CSPeinado debe de adquirir un público solvente culturalmente hablando. De ahí que desee producir un cambio tal que el estilo y la estética del mismo quede grabado en las retinas de aquellos que os vais dejando caer por aquí. Lo digo en el mejor sentido de la palabara, pues todos lso que os vais dejando caer por aquí pareceis muy buena gente, comprometidos, culturalmente solventes y con capacidad de raciocinio más allá del insulto fácil o el improperio gratuito, algo que yo, en el alma, agradezco.

Soltaros con sinceridad.

Recabo así vuestra opinión y os ruego en que no caigais en la hipocresía fácil. El estilo de un blog debe parejarse al de aquellos que lo visitan. Dar la opción de abrirse cada vez a más gente a través de la libre exposición de sus ideas respentando, eso sí, las mínimas pero necesarias cortapisas en cuarto a la identificación y tono de los comentarios. Considero que cada uno de mis visitantes tiene la capacidad intrinseca para dar una opinión razonada a cómo debe de ser CSPeinado. Es por ello que no toleraré actitudes hostiles de forma gratuita a no ser que venga identificacada y razonada de manera mínimamente convincente. Si finalmente el estilo que voy haciendo es el correcto, así lo determinareís. Sino, ahí voy dejando caer las cuestiones que más me preocupan y que sé me ayudaeñis a discernir.¿Os gustaria que cambiara algo del diseño?¿Qué opinais de los contenidos?¿Demasiado radical o fanatico? Agradeceré, en el alma, vuestros comentarios y opiniones.

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Hay que doblarla más...

Anda Rajay, cómo casi hombre de Estado que es, hablando con propios y extraños para empezar su legislatura, cuando zETAparo le deje, que veremos a ver si al paso que vamos le deja, con fuerza. Así, una de sus primeras ideas, será la de sentarse con sindicatos y patronal para intentar llevar a cabo esa cosa llamada Reforma Laboral que a todos les suena a cosa gravísima y a los trabajadores nos suena a tocada de huevos. La  Reforma Laboral, tan temida cómo necesaria, es una de las premisas básicas que nos exigen desde Europa. Es el caballo de batalla de los sindicatos contra el gobierno (el que viene, porque el que se va le han estado haciendo más de siete años la cama, previo pago de mil millones de euros) y una de las cosas que más miedo nos dan, pues nos pensamos que traerá más precariedad, será más facil que nos manden a tomer por saco cuando el empresario se le antoje y desde luego nos privará de nuestro curro de toda la vida.

Antes.

Al que lo tenga claro. Hoy en día, cinco millones de compatriotas no pueden decir eso simple y llanamente porque andan peleándose por un currete para repartir publicidad en Navidad. El curro de toda la vida, ese en que antes te podías tirar desde que iniciabas tu vida laboral hasta que te jubilabas ya no existe. Tampoco era demasiado abundante antes, a no ser que fueras funcionario, enterrados o labriego, pero queda bonito decirlo y bueno, sino era de toda la vida, si te tirabas en el diez o quince años. Eso sí, la cantidad de derechos que había por entonces era directamente proporcional a los lujos que te podía permitir. Más o menos ninguno. Malvivías, sobrevivias cómo podías y si eras padre, no digo de uno o dos cómo hoy en día, sino que quince cómo hasta no hace tanto era lo normal, ya te podías olvidar siquiera de tener luz eléctrica. Un candil alimentado con aceite de pescado usado e ibas que te matabas. Así era el mercado laboral no hace tanto y si así volviera a ser, en muchos sentidos, nos podríamos dar con un canto en los dientes.

No digo que tengamos que volver a comernos los higadillos unos a otros cómo antaño, a la puerta del estanco,en mitad de la plaza del pueblo, para ver si algún señorito se dignaba a hacernos el favor de dejarnos trabajarle el terruño de sol a sol por el equivalente dinerario de un chusco de pan duro. Pero si digo que no podemos seguir con la neura de nuevos ricos que nos ha llevado a ésta dolorosa situación. Una neura que nos ha movido a hacer veraderas aberraciones económicas cómo en mi pueblo ha pasado. De hecho no creo que haya pueblo en España con más coches de lujo con el cartel de Se Vende que en él mio. Resultado de una expansión industrial basada en la madera que se ha venido abajo cómo un castillo de naipes en el mismo momento que la Construcción se llevó, cómo a tantas cosas a lo largo y ancho de la crisis que nos afecta, el dinero y las ilusiones de toda la población. Así las cosas, cualquier niñato se compraba un Audi o BMW nada más entrar a trabajar. Vehículos que ahora están en la puerta de su cas con el susodicho cartel.

Ahora.

La situación ha rotado de modo sorpresivo y sin permitir reaccionar mas que a los cuatro contados que han ahorrado algo mientras la cosa derivaba en hecatombe. Mientras la economía escoraba a estribor estrellando nuestro país, nuestra economía y nuestro trabajo contra los arrecifes de la realidad, alguno, cual Nerón, seguía tocando la lira, gastándose lo que no tenía, endeudándose aún más en una carrera suicida cuyo destino era reventarse los morros contra la pared de la insolvencia que tenemos hoy cómo mejor compañera. Mejor y en algunos casos, única. Que ya hay que ser mastuerzos. Claro que, el que ande libre de pecado tire la primera piedra, pues en mayor o menor medida todos hemos cometido aberraciones económicas que nos llevaban al límite de la lógica, engulléndonos a día de hoy cómo a cualquier hijo de vecino. El que no haya comprado un coche muy por encima de lo que sería lógico, pagado unas vacaciones por encima de lo que sería asumible o comprado una casa más allá de lo que se podría considerar normal, simplemente, no es de éste mundo.

Dicen que mal de muchos consuelo de tontos. No consuela nada saber que nuestro país ha caido en picado, no ya por los desmanes de nuestra clase politicástrica o por la desidia de unos gobernantes inexpertos o la presión de europa. Todos sómos en gran medida culpables de ésta situación. Todos nos hemos dejado embaucar por los bancos y las líneas de crédito y hemos pasado, de guardar en la alacena por lo que pudiera venir a comer hoy hasta empacharnos y mañana Dios dirá. Esa política económica a nivel doméstico que de forma suicida y colectiva nos ha embargado es uno de los puntales básicos de ésta crisis en la que, cómo principal síntoma, se ha resentido el consumo. Consumo que se mueve en los comercios que, al no vender, despiden. Y cómo no es barato despedir, al final toca arruinarse y a otra cosa mariposa. Yo soy uno de tantos currantes que lo ven así y saben que la Reforma que nos viene va a ser del carajo. Es la que nos toca. Una Reforma Laboral que va a movilizarnos y a más de uno, en dirección a la cola del Inem.

Mañana.

En un país enfermo, el paro es un cáncer que, si crece desbocado cómo aqui, al final lo fagocita todo, desde la Administración hasta el último colmado de barrio. La Reforma Laboral viene cargadita de sorpresas ante una patronal que ha sido vapuleada por el gobierno durante dos legislaturas y unos sindicatos que, lejos de tener alguna credibilidad, se la han jugado a ver quien le hace mejor la pelota a un Ejecutivo ramplón y sin ideas. Hemos llegado al temido punto de inflexión en que empezamos a coger velocidad en la cuesta abajo que nso lleva a ese temido veinti tres por ciento de paro que preconiza, agorera, la OCDE. Es hora de que el gobierno ponga las cartas sobre al mesa y a ninguno nos va a gustar. El zarpazo va a ser tremendo, la afectación mayúscula, la pérdida relativa de derechos en pos de una productividad que hemos ido dando de lado durante décadas inevitable. Las vamos a pasra canutas. Vamos a sudar sangre y con suerte, sólo con suerte, dentro de unos meses quizas sigamos conservando nuestro puesto de trabajo de toda la vida.

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El mejor amigo del Hombre...

Estuve el domingo  con mi mujer en una de esas reuniones de amigas, con los maridos justos, en los que tras un tiempo, no ya prudente, sino sobradamente extenso, tienen que contarse obras y milagros. Esa reunión, de la que iré hablando poco a poco porque tuvo su miga, se desarrolló por unos cauces típicamente amistosos. Alrededor de una gran mesa, con sobredosis de viandas, al lado del fuego y con cientos de vivencias, recuerdos, proyectos y cambios en discusión y contraste. El tema base para dicha reunión fue las Terapias naturales, ya que las amigas de mi mujer a las que íbamos a visitar, estaban imbuidas en uns especie de hermandad de quiromasajistas que cada vez que se reunen dan rienda suelta a su tema. Naturalismo, quiromasaje, pros y contras, complementos, chakras y una completa parafernalia que a los profanos más nos suena a chino, país del cual provienen casi todas esas cosas, que a roman paladino, escuchando mucho, injterviniendo poco y aprendiendo, si cabe, un poquito más en cada una de esas reuniones.

De animales.

No obstante, en éste artículo, no es mi deseo hablar de esos remansos de placer que suponen esas terapias para el cuerpo y alma, sino de lo que, en un momento dado, constituyó el centro de la cuestión conversatoria y que fue la muerte de un can. De un perro que se haya convertido en nuestro compañero y amigo, que haya compartido espacio y dolor con nosotros y que, inevitablemente y por su ciclo vital, llega un momento en que se tiene que ir, dejándonos un enorme vacio y por supuesto un gran dolor que pasa, sí, pero que lo hace siempre que no haya fotos, juguetes o cualquier otra cosa que nos recuerde a él. Es tal la entrega de un perro, o cualquier otra mascota que crea una simbiosis total con su propietario. Una complicidad única en la que el perro pasa a ser ese sostenimiento abstracto que cualquier persona precisa y que no puede obtener de otra persona simple y llanamente porque un perro es algo no racional y esa misma irracionalidad es la que hace que nos basemos en él para ser felices.

Ésto, que puede parecer una contradicción, simplemente no lo es, es la misma esencia del amor entre un perro y su amo. Porque no entiende y nos mira, acompaña y espera simple y llanamente porque somos su referente, aquel ser que le da cariño, lo atiende, da de comer, acaricia, soba, lleva al veterinario y saca a pasear. Al fin y al cabo, un animal se mueve por instintos y son esos instintos los que le llevan a paensar que no sólo no somos una amenaza sino que sómos un objetivo a querer, lamer y amar a su modo. Un animal, que no se nos olvide, no es sino un ser vivo que comparta una responsabilidad y con la que estendemos una serie de puentes basados en la confianza, en la reciprocidad y por supuesto en la compañía, por lo de que el roce hace el cariño y eso, al fin y al cabo, si creo que lo entienden cómo tal. En suma un perro nos da el cariño que no podríamos obtener de nadie más, pues aunque lo insultes, le pegues en un momento dado, regañes o grites, siempre seguirá a nuestro lado.

De personas.

Esa, más o menos, sería lo que la reunión de ayer, en el tema de las mascotas pero, en sí, la conversación hizo hincapie en algo más escabroso si cabe en la relación entre un animal y su amo. Concretamente en la muerte de éste, algo que no me trajo buenos recuerdos, pues ya perdí algún animal y que me sentó cómo un jarro de agua fría. Algunos argumentaban que el animal, si caía enfermo, en el preciso instante de empezar a sufrir, debía de ser sacrificado, sin más. Yo que en alguna ocasión le he dicho a mi mujer que si ella y el perro estuvieran en peligro y tuviera que decidir por quien me la jugaba, enviudaba (te quiero mi amor), reflexioné hasta que punto sería, a título personal, egoista para retener a mi mascota a mi lado aún cuando su sufrimiento hiciera aconsejable el sacrifício ante la incapacidad veterinaria de encontrarle una solución a sus dolencias. Todos coincidimos en que un animal, cómo una persona, tiene derecho a morir en un momento dado con la mayor dignidad y el menor dolor posible, por cuanto son amigos nuestros y en suma una parte importante d enuestra vida.

Ahora se me hace más pesado pensar que lo haría así. En caliente, en conversación se dicen cosas que, sinceramente, cuando te enfrias, piensas y reflexionas sabes que, a ciencia cierta, no podrías deshacerte de él con esa frialdad con la que certificabas que sí. Y eso aúnque estuviera muy enfermo, terminal o a punto de morir. Es el propio sentimeinto de propiedad por el cual nuestro amigo se convierte en nuestra posesión y cómo tal no deseas deshacerte de él. No ya por su valor, sino por cuantas cosas hayas compartido con el desde que lo tuviste. En mi caso desde que era no más grande que una pelota de tenis, pues recuerdo que nació en noviembre y era una pelotita de color blanco que gruñía muchísimo en cuanto lo dejabas en el suelo. Le gustaba más bien estar calentito y hasta que no lo cogías de nuevo no paraba de chillar. Desde entonces hemos compartido parabienes y paramales. Ha estado con nosotros cuando nos casamos, cuando hemos estado tristes y hemos compartido alegrías, ha compartido todo en los últimos siete años.

De amigos.

Por eso ahora que más o menos a mediado su vida, ayer esa conversación en principio intrascendente me hizo pensar que haría llegado el momento. A ser sinceramente no lo sé. Y eso que es uno de los animales más asquerosos que existen, los perros me refiero, pues ¿Qué se puede esperar de un bicho que se come su propio vómito? Aún así cuando empieza a lamerte, a hacerte moñas y ruiditos no tienes por menos que enternecerte y pensar que no podrías sacrificarlo de ninguna de las maderas. Se te partiría el alma en dos y después, por mucho que la situación lo demandara, al final, no podrías hacerlo. Por eso habría que rogar para que el animal por el que te desvivies se fuera un día sin ruido ni sufrimiento. Durmiendo o algo parecido, pues verlo sufrir, despues de tantísimo tiempo, hacerle morir y acompañarlo en ese trance sería simple y llanamente un trauma del que me resultaría muy dificl reponerme. Ya tuve la mala experiencia de ver morir a otra mascota perruna y, decididamente, no es algo que quiera repetir.

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De machismos y aprovechados.

Se ha commemorado ésta semana el día contra la violencia de género. Una lacra moderna en una sociedad moderna que, sin embargo adolece de mucha complejidad y una enorme carga de ignorancia y tibieza. Un hecho que siempre hemos visto, que siempre ha estado ahí y contra el que no se lucha de manera contundente. Las razones por las que no se hace son un misterio para mi. Qué se podría hacer mucho más también. Que la sociedad, en gran parte, sigue viéndolo cómo un problema de otros en él que es mejor no inmiscuirse, también. Ésta semana se ha commemorado una fecha que se commemora desde que dos hermanas, allá en la República Dominicana fueron masacradas por orden de Leónidas Trujillo, el chivo que estuvo a punto de servir la Isla en bandeja a los señores Yanquees y que por todo lo demás sólo fue un indeseable más de esos que brotaron tras la pérdida de las colonias de manos del masonismo financiero de procedencia norteamericana y británica.

Hombres.

Somos los machos esos seres abobinables en los que una Ley, la que se supone debe velar por las mujeres, nos está convirtiendo de mano del lobby feminista. No dudo que cuando el río suena, agua lleva, pero del mismo modo entiendo que, criminalizar en razón al género no contribuye precisamente a una Igualdad, en derechos y obligaciones, que es lo que precisamente persigue la imposición de una Ley ineficaz. Un sistema demasiado deficitario en una sociedad demasiado desconcienciada que nos sorprende con muchas vícitimas que, por no confiar en un sistema que, efectivamente no las proteje, terminan en la lúgubre lista de fallecidas a mano de sus parejas o de lo que es simplemente, un hombre. No mencionare a los hombres malatratados por mujeres porque son menos, pero si de los potenciales maltratadores que escapan a la acción de la justicia precisamente por que la Justicia no cuenta con los medios para garantizar la aplicación de una ley claramente deficitaria que pervierte gravemente al Sistema.

Porque cómo tantas cosas en éste país, el hecho de que la Violencia de Género afecte cómo pandemia a una sociedad ya de por si en franca depresión hacia lo brutal de una estructura más tribal en lo que a aprensión ideológica o religiosa se refiere, viene dado directamente por esa imbecilidad de la que adolecen las generaciones que nos deben suceder en razón a su formación ideológica, cultural y la desproteccion que las figuras de autoridad, principalmente profesores y padres, sufren en razón a otra de nuestras deplorables leyes, la del Menor. Ley de Violencia de Género y Ley del Menor son incompatibles en el mismo plano pues el menor que se acoge a la segunda, ante un carente sistema educativo, correctivo y de autoridad, se transforma en un ser intocable que, crecido, influido por amistades, por medios de comunicación y adoctrinado, cómo vemos cada día, en una impunidad que hace que con el tiempo se forje un verdadero maltratador al que no se puede corregir después con una orden de alejamiento.

Mujeres.

Porque si bien no podemos acusar en todo a éstos infraseres de la sociedad, adictos a un modo de vida que les exige nada a cambio de lograrlo todo, si podemos deplorarlos sólo, en la medida de sus responsabilidad, la de andar escasos de neuronas, fatal de conocimientos y más próximos a animales por cuanto su instinto depredador y posesivo cuenta más a la hora de machacar a una mujer que su capacidad para discernir entre el bien y el mal. Es la sociedad en suma, al completo, la que ostenta la responsabilidad de un fenómeno que ha estado siempre ahí. Sólo tenemos que mirar en nuestras familias y ver cuantos maltratos, adjudicables hoy en día a algo parecido a esa violencia mal llamada de género (debería ser de Géneros por cuanto también hay mujeres que maltratan a sus maridos aunque sea en menor cantidad) se han dado durante generaciones y generaciones desde que el Mundo es Mundo y de maneras más o menos aceptadas cómo algo innerente a la capacidad del hombre para poner orden entre sus posesiones entre la que se encontraba su mujer.

Una sociedad no puede avanzar poniendo cortapisas a todo lo que la contiene. No podemos sobreproteger al menor y pedirle responsabilidades después. No podemos acusar del maltrato y dejar en la calle al maltratador del mismo modo que el Estado no puede esperar que una mujer, viendo que no se ponen los medios necesarios para protegerla denuncie de buenas a primeras a quien, haciéndole la vida imposible está dispuesto a arrebatarsela en la sapiencia de que el Sistema es débil y por lo menos, hasta ahora, favorece más al criminal que a la víctima. El sistema debe pues cambiar, no hacer leyes que no pueda costear y actuar de oficio en cuanto se detecte un maltrato en una revisión hospitalaria. No hablamos de caza de brujas sino de algo tan común cómo tratar una lesión discernible cómo algo próximo a una lesión por maltrato. Algo facilmente detectable y que se hace a diario en los hospitales españoles. Del mismo modo la educación, algo que tan poco interés se le ha cogido en éste país hasta que los porfesores han decidido que trabajan demasiado y se han metido en los medios, debe de ser rediseñada desde cero.

Todos.

El Arenal está lleno de piedras y una buena corrida sólo se puede cerebral cón un albero en óptimas condiciones. Eso es España, un albero que hay que limpiar y no escudarse en falta de fondos por la crisis para resolver lo más básico que afecta a una sociedad harta de que los sindicatos, los nazionalistas o los indios tucumaros se lleven enormes cantidades de dinero en base a subvenciones que el Ejecutivo suelta sin mirar que la casa la tiene patas arriba. No lamento que el estado, los funcionarios o los políticos sean la mayor escoria para el conjunto de los españoles. Lamento que tengamos una justicia saturada, menos efectivos policiales y una carencia de leyes, dinero e imaginación que amenazan con convertir en endémica una plaga que podría solucionarse facílmente con condenas ejemplarizantes y sistemas de control no necesariamente caros pero sí eficaces. La violencia de género es una lacra que amenaza a cualquier sociedad avanzada en cuanto empieza a serlo, ya que los casos afloran cómo setas tras la lluvia. Ahora bien, ¿Cuanto vamos a tardar en estar preparados para afrontarla?

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El arte de las Grandes Superficies.

Hay un dicho en mi tierra que relaciona la sopa con el número de tazas a tomar. Por la misma regla de tres del sino quieres sopa tóma dos tazas, el campo andaluz se desangra cuanta más cosecha genera. Sino lo entienden, tranquilos, que yo se lo explico. No es cosa de misterio, pues por ejemplo, en lo que yo me muevo y me conozco que es el negocio del Olivar, que no es negocio sino más bien una maldición egípcia, a más producción más ruina para los productores que han visto caer su beneficio en los últimos diez años en un cincuenta por ciento. Al mismo tiempo, entre modernización de cooperativas, motorización, mejora de riego y uso de productos fitosanitarios, abonos y milquinientas, los gastos se han duplicado en la misma proporción. Así que ahora tenemos un pedazo de campo todo potente. Lleno de olivos en plena producción que generan, refiriéndome a Jaén pero siendo extrapolable a todos lados, muchísimo más aceite que hace diez años pero a mucho menor precio.

Oferta y Demanda.

Ésta que cito es la primera causa que a cualquiera que se tercie le vendrá a la cabeza para justificar que el precio del aceite de oliva virgen no suba de precio. Si hay más aceite, a misma demanda, el precio baja. Lo que pasa es que la demanda se ha incrementado, pero el precio a bajado, con lo que la teoria de la Oferta y Demanda patina, viniendo a la mente de los afectados un nuevo, infernal y estremecedor término, Grandes Superficies. Así es, esa es la nueva explicación que las inoperantes, corruptas y estúpidas directivas de las cooperativas olivareras dan para justificar sus bajadas de pantalones y pérdida constante en el precio de un aceite que, paradójicamente gana valor en todos los términos, calidad, sabor y apreciación mientras se rebaja su valor pecuniario. ¿Por qué? Porque las Grandes Empresas agroalimentarias de venta al público utilizan cómo gancho el aceite de oliva, lo venden a pérdida sobre su valor real de mercado y lo hacen no porque sean estúpidos y le pierdan dinero, sino porque las cooperativas se lo dejan tirado de precio.

Ésto genera que el aceite de oliva, digo aceite, repito, por ser lo que conozco, pero se aplica igual a cualquier cosa que se produzca, ya sean pepinos, tomates o trigo, vaya cada vez cayendo más de precio. Esa hecatombe para el productor que ve, además que la subvención europea cae el día menos pensado, sólo encuentra explicación en que las Grandes Superficies les están tangando, cuando en verdad es la cooperativa a la que lleva la aceituna la que no mira por sus intereses. Es la máxima expresión del cainismo español. Es cómo mejor podemos expresar éste fenomeno en el cual metemos el dedo en el ojo a nuestro vecino precisamente por eso, por ser nuestro vecino. La marca en custión sólo tiene que ir a una cooperativa y ver que precio le ponen. Después se va a la competencia y consigue que le rebajen el precio, e incluso sino le conviene va a una tercera. Así hasta la extenuación. En el momento que una entra en el juego y les aseguro que no es dificil que lo haga, todas las demás van detrás.

Tontos necesarios.

Así luego vemos los pitotes que montan los agricultores. Que si me hago una tractorada, que si tiro la mitad de la cosecha en la puerta del supermercado en cuestión, que si la Administración no vela por nuestros intereses. Toda una sinrazón que sólo tiene una solución que, desde luego no pasa por el intervencionismo estatal. Eso que tan mal veíamos cuando se vendía el producto según precio y margen fijado por el Estado y que tan bien se celebró al liberalizarse. Luego hemos visto que la oferta y demanda es un juego en el que se puede ganar o perder y que la diferencia entre hacer una cosa u otra consiste en la formación y pericia de quien esté al frente. Eso es otro handicap, pues a la cabeza de las cooperativas siempre están los mismos, los que más olivo tienen y por ello pueden comprar las voluntades necesarias para perpetuarse en un cargo del que se sacan sus buenos réditos mientras el mercado sigue descojonándose de ellos cómo nuevos riquillos y de todos los pardillos a los que representan.

Con lo facil que sería unir voluntades, asociar cooperativas y con ello conseguir pactar un precio con la fuerza que ejercen varios miles de socios, eso queda para otras cosas. Una cooperativa del copón, con denominación de origén no puede ni debe fusionarse con ninguna otra. Que nuestro producto es mejor que el que hacen aquellos otros o que imponemos la recolección ecológica al dios sepa cómo recogen el fruto aquellos de más para allá. Así, año tras año, cientos de miles de cisternas se agolpan en las puertas de las cooperativas para retirar el fruto a precios irrisorios mientras en los despachos las Grandes Supèrficies despedazan a las cooperativas que, por querer ir por libre, sólo saben perder, pedir el almacenamiento privado por parte de la Unión Europea (hemos perdido soberanía hasta en eso) y seguir reclamando a la administración que les saque las castañas del fuego obviando, una y mil veces que más vale Maña que Fuerza y que la Unión hace la fuerza.

Divide y vencerás.

Ignoro si en el resto del país las cosas serán así, pero la máxima aquí se cumple a rajatabla. En la capital mundial del aceite de oliva, uno de los zumos vegetales más apreciados, de mejores condiciones y propietarias, los productores hayánse en perpetuo pie de guerra ante una situación sin solución que ellos mismos han creado y que no tiene más lógica que la de la oferta y la demanda que debe de ser controlada desde una posición de fuerza. Cosa que no parece que vaya a suceder a corto plazo y que los prohombres que dirigen los destinos del olivar y todo lo que ello conlleva no saben remediar. Por otro lado las Grandes Superficies siguen con el acoso y derribo al olivar andaluz mientras los marroquies y demás paises productores van ganando fuerza en la producción y cosechado, llegando a obtener zumos de igual calidad pero que sabrán comercializar mucho mejor que una caterva retrógada de hombres del campo que, al menos en Jaén no parecen haberse enterado de que estamos en el siglo XXi.

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No más pasos atrás, ni para coger impulso.

Cuando un explosivo estalla, lo que hace es provocar un súbito vacio que hace que el aire circundante salga expelido de manera fuerte y repentina en todas direcciones en lo que se conoce cómo onda expansiva. Después de la explosión sobrevendrá la implosión, que es aún peor. Mientras, entre esos dos momentos, una vida, o varias, se habran sesgado por la vielencia del evento. En casos extraordinarios sólo habrá arrancado un miembro o varios. En todos, habrá nacido una nueva víctima de eso que ahora se llama "Conflicto" y que todos, durante treinta años, hemos conocido cómo terrorismo, caterva de asesinos o en casos más de andar por cas de "cuatro hijos de mil leches". Ese momento un artefacto infernal creado por engendros de la sociedad que no tienen más razón que ser habrán llevado a cabo un acto plenamente deslegitimado por una sociedad racional. Sociedad a la que supongo que habremos perdido hace tiempo cuando hay quienes claman por un sistema penitenciario a la carta para los terroristas.

Olvido.

El ser humano parece ser de una especie con una clara inclinación al olvido rápido de sus resquemores. Resquemor sería poca palabra para llamar a la aberración que se ha convertido esa llaga sangrante que España tiene en el País Vasco. Más bien sería lacra tipo lepra sin solución. Solución que por lo visto si es válida en la mente de aquellos que reivindican el haber acabado con un terrorismo que todos sabemos que sigue, latente, acuclillado y armado a la espera de saltar. Es cómo cuando el pueblo, normalmente más sabio que sus representantes, sabe algo a ciencia cierta décadas antes de que la judicatura o el gobierno lo admita. Eso mismo parece pasar ahora con los defensores de los etarras, que además, ostentan cargos públicos y no me refiero a esos anormales del abertzalismo a los que el Supremo ya está tardando en ilegalizar. Creo que el hecho de poner vícitmas y asesinos al mismo nivel, quitar banderas y retratos del Rey de las salas de plenos, insultar a la guardia civil y esas cositas que hacen son motivos suficientes para una ilegalización en toda regla.

Pero no, eso no va a pasar porque la sociedad vasca está exultante con una eta consciente de que ha perdido (?) y que ha sido doblegada por el Supremo Hacedor RuGalcalva, siendo López su profeta. La eta volverá a matar en cuanto la presión policial, el estacazo en la nuca por parte del Gar y la Gendarmería descienda y hay que hacer todo lo posible para sacarle rédito al asunto antes de que reviente en la cara de algún anormal. Que explotará. No para los franceses que ya han dicho que creen a la eta lo mismo que se cree a un mentiroso compulsivo reincidente (lo que son), sino para estos socialdemócratas que ni atienden a la sociedad ni tienen puñetera idea de lo que es la democracia. El olvido es la forma fácil de escudarse para lograr que la sociedad se rinda a un subterfugio explosivo cómo el que la eta haya dicho que no va a matar, siendo un argumento nímio y estúpido, mientras las vícitimas y sus familiares ven cómo se vuelve a echar más tierra sobre sus ya triturados huesos.

Penitencia.

De tal palabra proviene el hecho de que una institución se dedique a hacer penar a aquellos que han llevado a cabo una acción en contra de la Sociedad. En el caso de España y a tenor de algunos responsables que debieran de haber sido cesados en el momento que expelieron su última palabra, Instituciones Penitenciarias es una suerte de Marina D´or en la que eliges condena, prisión y suite. Eso debe pensar el anormal que dirige Euskadi cuando insinua que a los etarras habría que darles un sistema penitenciario distinto al de los demás presos. Es algo que se me escapa del todo. ¿Un sistema distinto? Peor claro, ya que son asesinos. O quizás se refiera a que hay muchos y que están masificando las cárceles, en cuyo caso habría que mandarlos a algún peñón cómo hicimos con los franceses que trincamos en la batalla de Bailén. Quizás es que al no arrpentirse esos mamonazos precisen de algún correctivo tipo toalla mojada. Quizás incluso se refiera a que al no pedir perdón no van a volver a ver la luz del sol.

Pero, oh, sorpresa, mr Patxi no se refiere a eso. Faltaba más. A él las victimas le suponen un daño colateral, un peón en menos de su camino, incierto, a la renovación del cargo. El lehendakari del cambio dejará paso a otros peor que los que venció, porque a éstas alturas los etarras estaran en la Lehendakaritza en las próximas autonómicas. Era muy amigo él de zETAparo, responsable único de ésta debacle que, por cierto, se ha pillado un superchabolo en Madrid. Será para no ir a contar nubes a la estepa castellana sino entre la boina que cubre, contaminación obliga, la capital de ¿España? Volviendo al tema, Patxi sigue la estela de prohombres del Partido Sucialista cómo Montilla, que para no perder la Generalitat se hizo más papista que el papa abrazando la soberanía. ¿Alguien se acuerda ya de él? Patxi López adquiere ahora su minuto de gloria antes de convertirse en un cadáver político diciendo que los etarras que tanto esfuerzo están haciendo para matar tienen que ser premiados por ello.

Más de lo mismo.

Patxi López, al igual que sus adláteres del sucialismo no se ha enterado que las concesiones al terrorismo sólo engendra más terrorismo. Que el fatídico momento político que vivimos es consecuencia de sus actuaciones y que van a ser borrados del mapa por la misma razón que llegaron enardecidos al poder a través del terrorismo. El sucialismo español tendrá que refundarse muchísimo si quiere recuperar el perdido esplendor. Para ello tendrá que limpiarse, en el caso vasco, de Madinas, Eguingurens, Jaureguís y por supuesto de López. Tendrá que mirarse dentro y saber, de una puñetera vez, que representa, si al pueblo o a quien lo oprime o si, verdaderamente su existencia es necesaria en un país que han contribuido a destruir. Desde luego, sea lo que sea lo que hagan y cómo lo hagan, que empiecen a reconsiderar el retirarle la palabra a López y sus cheques en blanco que les van dando, por puro electoralismo, a aquellos asesinos por loq eu derramaban lágrimas de cocodrilo. Las urnas ya le han dado un susto, veremos a ver lo que queda por venir.

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Afórate, que algo queda.

¿Hay algo más patético que un mentiroso pillado en plena mentira intentando justificarse?¿Algo pero que un ladrón al que pillas robando y que encima de denuncia por haberlo amenazando? Eso, señores, es lo que la clase politicástrica española hace cada día con el Pueblo y la verdad, algunas veces es para descubrirse ante tamaña indignidad. Tal es el caso de ese prohombre, gallego de procedencia, cabeza sobresaliente del "Villa Psoe" de la Galaecia y gran parapeto de zETAparo después de que el Loro del Gobierno, alias de la Vogue, saliera despéndolada rumbo al Consejo de Estado. Superblanco, el gran Pepe Caraculo o Petro-Pepiño el gasolinero. El gran y ostiable por esa cara de torta que tenia miembro de la ejecutiva del Partido Sucialista que luego pasó a ser menestro de Fomento paralizando casi todas las grandes obras por falta de presupuesto del país. El hombre que día sí, día no y a pachas con la Sexta exigia, no pedía, exigia a voz en grito que se resoviera el caso Gurtel con dimisión, dimisión dimisión.

Blanco.

Tal es la cosa que claro, al final la tortilla, si le das mil vueltas, alguna salta de la sarten y se rompe, evidencia culinaria mayúsucula. Así es la cara de Pepiño, sólo que de tan dura cómo es, no se rompe, da en el filo, sale fuera, rebota y ale hop, de nuevo a la sarten parlamentaria donde dice que va a continuar por respeto a aquellos que lo han votado. Eso sí, por problemas personales se aleja de primera línea de la política española, que a ciencia cierta no se que es, pues yo sólo veo politicastros en las bancadas de ese edificio que no cesan de insultar a la szón templo de la voluntad del Pueblo Español que es el Congreso. Así, Pepiño se retira de dar la cara por delante para seguir poniendo la mano por detras al tiempo que se tapa el orificio que le sirve de tubo de escape ante una eventual acometida anal por parte de uns tribunales que están deseando hincarle el diente, cosa que únicamente le impiden su condición de aforado. Ese estatus inédito, remanente  de otros tiempos en que el de arriba estaba protegido de todo mal en perjuicio del de abajo.

Porque yo creo que, en mi opinión, la politicástrica española sigue adoleciendo de singulares tintes feudales. Los nuevos señores ya no son los terratenientes y señoritos de antaño sino los usadores de coche oficial, tarjeta de crédito a cargo del erario público e insultos a la oposición para tapar los propios escombros. En eso nuestro inefable Pepiño se ha distinguido especialemnte. Cómo buena víbora que es ha sabido zafarse de de todo, acometiendo contra todos hasta que el remedio a tamaña bordería llegó con nombre de casi demolición. Dorribo. El superempresario español tipo, crecido a la sombra de un partido que se dejaba sobornar per conceder licencias, prebendas y otras menudencias. Tres eran los mostequeros, del PP, Psoe y BNG, primero y último dimitieron y el del medio quedó atrás, defendiendo lo indefendible a su momento esperará y habiéndolo alcanzadoo la parida soltará, insistiendo en que se queda no porque se tenga que quedar, sino por los que le han votado que asi le obligaran, cómo uno y uno son dos y lo demás, pues, hay amigo, ya se verá...

Pepiño.

Así, el gran amigo de los niños, los empresarios gallegos y de los colegios privados a los que lleva a los crios previo pago con dinero público, no porque malversee capitales sino porque cobra de todos nosotros, se ha pillado los dedos pero que muy bien pillados. si al menos hubiera dimitido cuando se hicieron públicas las causas que podría haber contra él, otro gallo hubiera cantado, al menos algo de dignidad hubiera podido conservar. Ahora lo tenemos ahí, asustado, cómo un animal acorralado, aferrándose al clavo ardiendo que supone el escaño para esquivar a un Supremo que más tarde que temprano pedirá el suplicatorio ante la presión social que supone tener esa basura sentdo en el templo de la Representación Española. A mi me hace gracia, verlo ahora tan cohibido, tan huidizo y escondido tras la mesa que hace gracia recordar cuando estaba dispuesto a dar toda la murga dle mundo en contra de los enemigos del Partido que tan sutilmente lo ha ido dejando de lado.

Todos van cayendo cuales fichas de dómino político y desde que zETAparo anunció que ya había dejado el país lo suficientemente hecho unos zorros cómo para irse contento, la desbandada ha sido general. Ahora es hora d elos buitres, de la prensa, los sobrornables, los que tiran de la manta y los que hunden gobiernos que no les dan lo suyo. Tal es el caso de Pepiño, el ser más despreciable de la Hégira del Iluminado de los cinco millones de parados, para seis. Un ser inocuo que sin embargo, saliendo del estado latente hacía mas daño que una epidemia en la creencia que que se lo merecía todo, de que no tenía que dar cuentas a andie, de que no sólo tendríamos que pagarle los españoles un sueldo, sino dar gracias por tener tan genial gestor de las voluntades en el gobierno. Un ser que yo hubiera mandado a cavar pepinos hace tiempo, para que supiera lo que cuesta ahcerse un chalet de cien millones de las antiguas pesetas. Un aborregado con cara ostiable en la que ya se veía que se las iba a llevar todas juntas.

En definitiva...

Petro-Pepiño el Gasolinero irá cada día a las Cortes con el pensamiento claro de que la espada de Damocles del Supremo pende sobre su cabeza. Para mi, que hubiera dimitido en tiempo y forma hubiera acelerado las cosas e incluso le habría dado cuartelillo desde el punto de vista de la presunción de inocencia. Con su reiterada terquedad a la hora de negar lo innegable, Blanco se ha ido metiendo en un agujero del que no podrá salir. No sin ayuda claro y el Partido Sucialista está para todo menos para prestar ayuda en la desbandada. bastante tiene con slavar los escasos muebles que quedan en Ferraz y que a punto estuvieron de cascar entre RuGalcalvistas y zETAparistas la mism noche de la pérdida electoral. Pintan malos tiempos pra la lírica y más aún para siete años largos de saqueo en que gente cómo Blanco ha hecho de su capa un sayo metiendo la mano en la caja de todos los españoles. Capa que no ha pagado y que ahora, después de la debacle tendrá que abonar, aunque se parapete detrás del escaño.

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Reflexiones desde la Alhambra.

Anduve yo el miércoles en la Alhambra. La inmortal Roja que, por el color de sus sillerias y ladrillos es conocida. Una monumental obra erigida por la voluntad del hombre para el placer del hombre que significó, y significa, uno de los espejos donde, con orgullo,  se mira la ciudad de Granada en particular y España en general. Un lugar mágico, erigido sobre la conjunción de varias corrientes telúricas que concentran gran cantidad de energía procedente de la tierra dándo lugar a una conjunción eterna de placer en sus múltiples rincones, avenidas, fuentes y jardines. Es un lugar apropiado para mirarse uno dentro sin necesidad de trasponer al Tibet. De pensar sobre todo aquello que uno tiene dentro y que no quiere o no puede soltar. La Alhambra es un excelente catalizador para pensar, lo mismo que éste blog lo es para expresarlo. Es preciso que alguna vez, el que quiera descubrirse interiormente la visite, sólo para cercirorarse de que está vivo y su alma aún reside con él.

Entre jardines y fuentes.

Por ello, cuando estando hasta el moñete de trabajo mi mujer me sugirió pasar un día conociendo un monumento que, pese a estar a menos de cien kilómetros y tener treinta y cuatro tacos aún no conocía no dude en decirle que encantado. Bueno, sí, dudé por el trabajo pero luego me arrepentí, reculé y no dudé en que sería una experiencia única en la que mirarme un poco hacía dentro, ahora que podré dedicarle un poquito menos de tiempo al blog y restringir, en parte, mis aportaciones al mismo. Es por ello que aproveché tamaña ocasión de visitar ese Patrimonio de la Humanidad para vincular un poco su arte a mis ganas de hacer artículos. Ésto que digo lo comprenderá perfectamente quin haya visitado ese monumento y se haya fijado en cuán mimosamente trabajaron aquellos árabes las yeserias que circundan su paraiso terrenal. Digo bien, esos árabes que en nada tienen que er a los que hoy en día cubren el Islámbien de fanatismo en toda su extensión, bien de iniquidad y revanchismo al pisar suelo cristiano.

Pensaba ya así y no me retracto en cuanto a lo de suelo cristiano. Lo mismo que aquellos que veían acercarse los nutridos ejércitos desde la Torre de la Vela a dar cumplido ocaso al mandato musulmán en aquestas tierras, veían el avance cristiano la cosa no ha cambiado sustancialmente. Cuando los árabes, moros, musulmanes miran a Europa, miran al cristianismo, miran a una confesión a abatir, a esquilmar, doblegar, arrodillar y exterminar. En cierto modo es de justicia. El empuje norte-sur es evidente, sustancial y continuo. Conforme pasa el tiempo, ora por el empuje demográfico, ora por el avance armamentístico, las fuerzas religiosas de polo contrario en intensidad variable, bien ha sucumbido hacía el norte, bien ha avanzado hacía el sur. El mundo cristiano que encontró su modo de expresar el simbolismo de la supremacia sobre el arabismo construyendo para privar del sol en su justa medida a los Palacios Nazaríes el majestuoso Palacio de Carlos V y la iglesía de Nuestra Señora de la Alhambra.

Flores y Vergeles.

Eso es la Alhambra, una sucesión de pasos que a través del tiempo han configurado un espacio, antesala de la majestuosa Sierra Nevada que te impele a pensar. A sumegirte en todo lo que la Alhambra cómo conglomerado de piedra, plantas y aguas, fraguado en la cultura morsca y ungido por la Historia que representa lo que la corona que se eleva sobre la Vega nos ofrece por cada uno de sus rincones. Esa historia que nos habla de la decadencia de los árabes en favor de los cristianos o lo que es lo mismo, el inicio del despertar Occidental. La Alhambra fue el último bastión de la civilización islámica en Europa y cómo tal, cómo punto de inflexión, cómo una esquina que por un lado supone el mundo antiguo y al torcerla se transforma, sorprendentemente, en la tierra, la cultura y la historia de la que gozamos hoy en día y que no debe ni, ponerse en tela de juicio ni de la que debemos, por mucho que se nos machaque con argumentos tan sólidos cómo un castillo de naipes, avergonzarnos.

La flor que supone España, tan representada en nuestra queridísima Alhambra y digo bien, nuestra, pues la ganamos a sangre y fuego, se marchita por las ignomínias de aquellos que la manchan. Esos sentimientos me embargaban mientras paseaba por vetustos pasillos llenos de admoniciones islámicas que se mezclaban con orgullosos y barrocos blasones de antiguo esplendor monárquico y las sempiternas "Y"y"F" con sus correspondientes yugos y flechas. Antigua Gloria que puso a España en el mundo mientras con al bota pisotaba la cabeza de sus enemigos. Enemigos que ahora, en forma de sediciosos animales se toman la revancha apuntando directamente al corazón de la nación aprovechando todos los mecanismos de la democracia pra terminar, justamente con ella. Esa Alhambra que supone nuestra España y que se desangra por las desavenencias que volcamos desde cada punto del país ora atacando el Partal, ora profanado el Generalife o simplemente volviendo a arrasar sin contemplaciones el palacio de los Abencerrajes.

El Ocaso más bonito del mundo.

Desde la Torre de la Vela, principal baluarte de la Alcazaba que protegía La Roja de los ataques se ve toda la vega granadina. Vergel de un reino que ya no es, de una tierra que ya no está. Al lado de la espadaña con su gran campana que salvaguarda la lápida que commemora la caida de Boabdil en enero del año de los Descubrimientos, cuatro astas, con cutro pabellones, uno por administración entre las que nos movemos hoy, se situa el punto más estratégico para ver morir al Rey Sol cada atardecer. Dicen que es el atardecer más bonito del mundo, aque por el cual el tono de la sempiterna muralla hace que aquello que guardó se encame con la nostalgia y el esplendor de una mísitca que nunca perderá mientras no sea destruida. Y no lo hará mientras la mano de la Puerta de la Justicia no alcance la Llave que se resguarda sobre el portón de madera recubierto de hierro que afrontó al enemigo hasta que pérfida mano la abrió desde dentro dejando pasar la marabunta que cambió el ayer por el hoy.

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De zeñoritos y ejplotaos.

En mi pueblo, en la provincia de Jaén, era muy normal que Franco, cuando hacía un alto en sus altas responsabilidades de guiar la Unidad de Destino en lo Universal que era España se aviniera a cazar en los terrenos que la familia de su yerno tenía por aquí. Eran muy célebres sus cacería e incluso corre el rumor en el pueblo de que los marqueses, para no quedarse sin mano de obra barata, hablaron con el Caudillo para que la factoría de Santana Motor fuera para Linares de cabeza, en vez de venir aquí. Sea cómo fuere, los marqueses eran los verdaderos señores feudales de éstos pagos y uno de los más claros exponentes de lo que era el típico señor andalú. Ese ser con poder sobre todo, tierras, ganado y vasallos y que creíamos ampliamente superados con la muerte del Dictador y el advenimiento de la Democracia. No obstante, en el ideario del pueblo sigue muy patente esa pertenencia al señor. Claro ejemplo fueron los panolis que fueron a reirle la gracia a la Duquesa de Alba, propietaria de media provincia de Sevilla.

Andalusía Imparable, pero pará.

Y es que en Andalucía, en éste engendro de ocho provincias en las que las cuatro de Oriente pensamos que las cuatro de Occidente nos ningunean, coincidimos no obstante en ese ideario ancestral de pertenencia a un Señor, sea el que sea. El andalú funciona así. Necesita un amo al que servir, al que lustrarle las botas y aventarle la caza. Por mucho que se me escandalicen mis pares de la Patria Chica, en el fondo sabemos que es así. Por ello, cuando la democracia se llevó, a base de derechos y supresión de deberes (demasiados), a base de dádivas y de tener un peaso de presidente andalú en la Moncloa (Felipe Felipón) el tema de la servidumbre al noble, al señorito o al bien avenido, surgió otro tipo de servidumbre. Un caciquismo menos conoscible pero que garantizaba ese acervo cultural que suponía poner tu culo a disposición del señorito, del dueño de tu voluntad. De ese ser superior que nos perdonaría la vida, dirigiría nuestra existencia y otorgaría nuestro ser y nuestras haciendas.

Así, durante más de treinta años, el pueblo andalú, convenientemente idiotizado por un sistema educativo que es, didamoslo con educación, una puta mierda, fue cayendo en una espiral de servidumbre a su nuevo Amo y Señor, el PS andalú, asentado firmemente en su Palacio de San Telmo y manipulando la vida de más de ocho millones de sirvientes desde su púlpito de mayoría absoluta o compartida con una Izquierda Unida facílmente manipulable desde el Hospital de las Cinco Llagas. Una servidumbre que vendría dada por ese gran invento que era el Plan de Empleo Rural. Engendro que ostentaba las tres mentiras, ni estaba planificado para crear empleo sino para constituir un enorme cocedero de votos, ni era fuente de Empleo sino de todo lo contrario, de estómagos agradecidos y atocinamiento apesebrado y por supuesto, no estaba creado para conseguir el desarrollo rural. Para eso sólo hay que darse una vuelta por cualquier pueblo y ver cómo ha evolucionado la imparable Andalucía que nos venden desde la Junta.

U arcarde u diputao...

El caso es que el paro es el mayor de España, sómos un engendro a medio andar entre lo turístico y lo agrícola y estamos regidos, que no gobernados, por un señor con barbas que atiende al nombre de Amo Griñán, aunque más lógico sería llamarle Gañán, investigado por su presuinta vinculación a darle deinerito público a los amiguetes y además genio de la última gran parida que se la ha ocurrido al PS para contrarrestar el avance de un PP que gana votos entre aquellos que ya no se contentan con un PER que cualquier día saltará por los aires resquebrajado, roto y destruido en los mil pedazos que tiene la dignidad de un andalú, parasito para cualquiera que no sea de ésta tierra. Por lo tópico, porque sómos una tierra tipo agujero negro, que absorve todo lo que se invierte sin mostrar resultado tangible y por ser, en definitiva, un lastre para la economía de España merced a las estúpidas políticas de éste gobierno, más dado a colocar todo tipo de familiares y legalizarlo después que a trabajar por sacarnos de producir pepinos que, además, nos joden.

El señor Griñán/Gañán no ha tenido, en ésta tesitura, mejor idea que la de negar que los alcaldes se presenten a parlamentarios autonómicos. Así, al cual, en vista de que se han perdido muchísimos ayuntamientos para su formación por su brillante gestión municipal el buen hombre ha pensado, pues nada, cómo no tenemos alcaldables de renombre, pues los quitamos de en medio, decimos que es para ahorrar sueldos y le ponemos una cortapisa más a Arenas en su desbocado camino hacía San Telmo. Dicho en plata, cómo los alcaldables de ciudades cómo Cádiz, cómo Jaén, cómo Fuengirola, son los platos de alta cocina que se van a cocinar en campaña, el Gañán, que sólo puede presentar migas y encima saladas, pretende fastidiar ese avance que, en la campaña electoral recientemente finiquitada se ha traducido en la pérdida de todas las provincias a excepción de, lógicamente y cómo no podía ser de otro modo, Sevilla. Un plan descabellado que ya ha tenido su contestación en forma de recurso ante el Tribunal Constitucional.

Ainsss, que doló hajta marso...

Así las cosas, el tema pinta candente con un Valderas que ya ha dicho que IU servirá eternamente de mamporrero a los intereses de la izquierda. Para que no se rompa, vamos, o cómo mucho para recoger las migajas que deje el PS que, por cierto, lo ha tratado siempre cómo la porquería oportunista que es. El señor Griñán ve que le van cayendo ostias cómo panes por todos lados, desde todos los frentes y en todos los formatos. Busca desesperadamente una reelección que le ayude a conservar, para su amo en Madrid, el eterno feudo que, de un modo u otro, siempre es Andalucía. La eterna cuna de España que, desde Tartessos se ha dado al saqueo coyuntural de todo el que ha pasado por aquí. Saqueo que, representado hoy en día por Gañan y sus saqueadores, representa ya el último punto de España donde los traidorzuelos de la rosa andan todavía haciendo el capullo. Con ésta medida lo demuestran claramente y dan pie a que sigamos buscando calificativos para llamarnos, porque andalú, con ésta gente suena, cada día, peor.

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La Jaureguia sucialista y el impuesto revolucionario sucial.

Me causa onda sorpresa el conocer que, para algunos sectores sucialistas, lejos de hacer autocrítica y pensar que un partido cómo UPyD corre riesgo de asumir protagonismo entre la masa de la siniestra a su costa, siguen hoyando el dedo en la profunda grieta que les ha llevado a donde están. Así, mientras unos sectores siguen diciendo que RuGalcalva sigue siendo un candidato válido, la Chacón sigue dándole la tabarra a la ejecutiva, vía impulso rectal de su marido (le debe haber metido la mano por el culo cómo a las marionetas) con la pataleta de que joooo ella es mujer, catalana y vale para presidentaaaa, mientras zETAparo, con una incapacidad absoluta para actuar cómo hombre de Estado (cosa que no ha de sorprendernos pues no lo ha hecho en todo el tiempo que lleva desgobernando) es incapaz de ceder un poder al que parece haberse pegado con cola de contacto. Cosas que, obviamente, no son sorpresa para nadie si bien se hecha de menos alguna revuelta sindical o algo por el estilo para ir calentando motores.

El cortijo vasco.

Lo que si  parece ser sorpresa y por ello me refiero a ello en éste artículo son dos cosas que se han publicado hoy y que nos muestra que, primero, los sucialistas no sólo no saben jugar sus cartas , sino que se les jode el farol en cuanto creen llevar buena mano y segundo, que la eta ni ha dejado las armas, ni ha renunciado a matar. A tal fin juega la actualidad de un cortijo, el vasco, en el que la victoría de un Amaiur muy preocupada por la salud del rey y el declive de un PNV que si, sigue ocupando el nicho derechista por excelencia  en perjuicio de un PP vasco que ni avanza, no son la gran noticia que los nazi-separatistas, esperaban. Por ello, tras diluirse el efecto espectral de las elecciones generales en las que mucho chin chin, mucho hemos ganado, muchos buenos resultados pero no nos sirve para una mierda porque el PP tiene mayoría abhsoluta llega la hora de abrir los ojos y ver, que tras el telón inmenso de las medias verdades y las mentiras a voz en grito de la campaña electoral, subyace un problema, el mismo problema que subyacía hace dos meses.

Y es que eta se haya muy crecidita. Ha hecho bien los deberes y se la ha colado de pleno por la izquierda al sucialismo que, presto a perder unas elecciones, deseaban una buenísima noticia que, al fin y al cabo, resulto una reedición de las treguas fantasmas de la eta. Es decir. Mucha fanfarria, mucha tontería, ningúna consistencia y mucha contraprestación por parte de un agónico gobierno que no ha tardado en empezar a mover mierda en Instituciones Penitenciarias. Todo gracias al Grupo Internacional de Contacto. Ese engendro infumable liderado por el amiguete Brian Currin con el cual se dice, se comenta, que se ha conseguido forzar la rendición (?) de la eta. Mentira que ha salido muy cara por lo que habrá costado Currin, el de la Onu, el del Sinn Fein y en definitiva, todos esos payasos a los que Lokarri les está pagando y por cuya labor pide, oh sorpresa, diez eurotes, precio de amigo, a cada vasco, a fin de financiar un proceso con la socialización, algo inaudito en ningún país, excepto en el nuestro, del Impuesto Revolucionario.

Por la izquierda nene, metemela por la izquierdaaa

Es cómo si una aberración sexual se cumpliera milimétricamente y sólo en los cerebros que pensaran en siniestra. O en progre, cómo más se guste. Un sintoma claro de que la banda terrorista busca refinanciarse y que no le basta con lo que el abertzalismo anda guindándole al erario público. Andan haciendo la carga, rearmandose y preparándose para cuando el gobierno les diga, que es lo que debe decirles, que entreguen las armas, se disuelva indicando nombres y emplazamientos de zulos, pidan perdón, cómo ha hecho la Tigresa (por la que ha sido expulsada del colectivo de presos, lo cual dice mucho de la pretendida paz de la eta) y cumplan sus penas de cárcel. Una vez se haga eso, que es lo que cualquier sociedad avanzada pediría cómo poco, hablaremos de Grupo de contacto y mierdas de esas. Pero no, no se pueden hacer las cosas bien. La sangre tira y la siniestra es la siniestra. En vez de apoyar al gobierno entrante en la lucha antiterrorista va y suelta en gran Jaureguí una de las suyas, una amenaza más bien.

Dice el presi del PS vasco que el Gobierno de Rajay tiene que tener mucho, mucho cuidadito. Que ellos han hecho todo el trabajo y que a ver si ahora que la eta se ha rendido (?), van a ir ellos de inmovilitas y no van a culminar el proceso de negociación para la resolución del conflicto. Yo, que voy viendo cómo el Currin va currándose una buena paga a costa de los tontos de la siniestra abertzale veo ahora cómo hay más tontos que días. Y es que hay que serlo para seguir insitiendo en algo que es más falso que un duro de yeso, que no sirvió para ganar unas elecciones y que por lo demás todos vemos que es totalmente mentira. Que la eta no tiene, no ha tenido, ni tendrá más objetivo que capear el temporal, intentar que se suavice la presión policial y buscar nuevas vías de suministro, financiación y justificación a nivel internacional de su existencia. Por eso creo que Jaureguí, Eguinguren y compañia verdaderamente se creen esa burrada que han soltado los mentirosos de la eta. Y eso sólo tiene un nombre, credulidad, o mala fé.

Amenazas mientras aún se gobierna...

No deja de ser sorprendente que sea el gobierno, en funciones, pero gobierno, el que amenace con romper un pacto, el de López con Basagoiti, que les hace más favor a ellos que al PP. No deja de ser paradójico que Jaureguí, con sus declaraciones, deje con el culo al aire a un Lehendakari que manifestaba no hace mucho que no cedería a las presiones de un Amaiur crecido que reclamaba elecciones anticipiadas. que el sucialista negaba aduciendo la gran estabilidad de su ejecutivo precisamente gracias al PP que el presidente de su federación amenaza con dejar sólo (?) rúpturando ese mismo pacto. Parecería que Jaureguí le anda haciendo la campaña a los abertzales que amenazaron con meter a Otegui de Lehendakari en dos mil trece y después declarar la independencia. Me parece que el cortijo vasco empieza a irse moviendo a un ritmo distinto al resto del PS mientras la militancia empieza a mosquearse y las bases a amenazar. Queda aún camino hasta las autonómicas andaluzas, pero ya, con los vascos, ha empezado la risión.

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Endrogados y desaprovechados.

Estoy debatiéndome entre escribir algo sobre política o sobre esa otra lacra que, a parte de nuestros politicastros carcome nuestra sociedad, las drogas y el alcohol. Cómo ya han pasado las elecciones y de momento Rajay no ha dado que hablar, haré de CSPeinado un blog de medio servicio público e intentaré dar una visión de lo que para mí, es nuestra juventud. Pura escoria. Y no lo digo yo. Sólo tienen que asomarse a esos engendros de lugares creados por nuestras administraciones locales en forma de guettos donde ya los menores de catorce años degluten. cómo principal modo de diversión, ingentes cantidades de alcohol. Alcohol adquirido en cualquier gran superficie, tienda de chuches o ecónomo de asiáticos propietarios. Todo ello en un ambiente de jolgorio y distensión con el visto bueno de la administración de turno que, en lugar de coger al padre y fomentar su autoridad sobre los niñatos, se la resta vía Ley del Menor mientras su vástago se debate entre la vida y la muerte al borde del sexto coma etílico del año.

Juventud, divino tesoro...

Con tanto progreso tecnológico, tan pocas aspiraciones a trabajar y la táctica de dar todo lo que se nos pida para que no nos den la brasa, nuestros jóvenes se han convertido en una lacra. Ésto que no pasaría de lo anecdótico no sería malo en sí sino fuera porque tenemos la joventud mas drogata de todo el continente. De hecho, cualquier sustancia psicotrópica es fácil de encontrar en una macroconcentración al uso de cualquier fin de semana. Sustancias que toman cómo si fuera lo más normal del mundo pervirtiendo la base de una sociedad y transformándose, más que en el relevo de la generación anterior en su parásito. Es lo que vamos viendo cada día, jóvenes que no desean más que divertirse. Que son incapaces de asumir responsabilidades serias y que no son tomados más en serio por la administración que de meros estorbos que ni siquieran sirven para votary que deben de ser relegados a un parásito bajo control de plaga. Una plaga que no se educa lo suficiente y que a la larga resultará, sino lo hace ya, en totalmente perniciosa.

Yo, que he sido joven, cómo todos, que he cometido muchos de los errores que nuestras nuevas generaciones van cometiendo cómo si fuera algo cíclico sé que la solución no pasa por imponer sino por reeducar. Pero claro, ¿Reeducar en qué?¿Cómo se le dice a un cerebro inhóspito nene caca? Simplemente tenemos una casta de seres humanos incapaces de reeducarse, pues el primer paso es reconocer el problema y el siguiente poner los medios para corregirlo. Eso cuando se puede hacer cuando hay predisposición, pero cuando un chico o una chica ven normal ponerse hasta el ojete de todo, darse el gustazo de practicar sexo con alguien que acaban de conocer, ponerse ciego de todo lo que le ofrezcan y repetir la combinación fin de semana tras fín de semana cómo un mantra introspectivo en el que el objetivo es salir de la alienación que supone un futuro sin puertas, el tema, lejos de coger velocidad de crucero hacía una solución, lo que coje es bajada directa al abismo sin posible vuelta atrás.

Consecuencias...

Yo que dejé de fumar ya hace un par de años, recuerdo el día que mi padre descubrió que yo le daba al asunto. En sí, a mí, mi padre no me prohibió nunca fumar, eso sí, siempre y cuando no fuera en su presencia y no  lo olisqueara en la casa. Fueron las únicas premisas que me dieron cuando abracé ese mal compañero que me acompañó durante doce años. Cuando abracé el hábito de beber tampoco me dijo nada. Ello me llevó a pensar que, o bien mi progenitor era muy liberal o que bien, yo le importaba una mierda. Sea cómo fuere, descubrí que el hecho de ser dos drogas comúnmente aceptadas y legalmente respaldadas briega siempre en favor de quien las vende y en contra de quien las consume. Por otro lado el padre siempre tirará, por regulación metafórica, hacía lo que le cueste menos física y anímicamente, permitir en consumo. El consumidor, menor en la mayor parte de los casos, seguirá por su lado el camino lógico que le incita a hacerlo cómo metodo de aceptación de la manada.

Luego ya vendrán las consecuencias. En mi caso y aunque nunca llegué a consumir sustancias ilegales si pude ver cómo algunso de mis amigos degeneraban en una adicción que los alejaba de familia, amistades y trabajo. Por lo demás, ya no recuperarían su vida, pues el hecho de cosumir los convirtió, sanitariamente en zombis pendientes de su dosis, socialmente, en marginales seres a evitar. Yo tuve suerte y evité esa porquería si bien no pude hacerlo con el tabaco, el cual dejé por una pelea en la que, a partes iguales, casi machaco al contrincante al tiempo que mis defenestrados pulmones pugnaban por aportarme un mínimo de oxígeno que, en aquellas circunstancias, poco, mal y tarde podían conseguir. La bebida fue aún más radical, pase de ponerme ciego a ser un abstemio casi absoluto, pues la cervecita de rigor aún no ha conseguido quitármela nadie. Sólo diré que aquella noche, en la que dejé el alcohol, casi termino al borde del coma etílico y la broma me costó nada más y nada menos que pieza y media dental.

Por tanto...

Mi conclusión es que la Juventud no es que ande perdida, es que no tiene objetivos en la vida. Se les ha dado todo tan sumamente mascado que al final la vida no tiene aliciente alguno para ellos. No es cuestión de una educación exquisita o unas malas compañias, es sólo, simple y llanamente que, a la falta de autoridad por parte de sus padres, profesores y figuras de referencia, en la edad en que más lo precisan, se une un talante concesionario por el cual, para evitar que se revolucionen, alboroten y molesten, se les da todo loq ue pidan y más. Así no es extraño nuestro bajo acervo cultural, el fracaso escolar y que tengamos una generación que, por primera vez en la Historia, no podrá superar, casi en ningún factor a la que le precede. No hemos creado mosntruos, nos hemos creado nosotros mismos a imagen y semejanza de lo que, cuando éramos menores, hubiéramos querido ser. Es cómo cuando clonaron a la ovejita Dolly, todo salió bien, el procedimiento fue correcto pero el animal, al poco tiempo falleció. Eso es lo que, con nuestra condescendencia, hemos conseguido con nuestra juventud.

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El Cancer de España.

Tengo una querencia especial por aquellos territorios más maltratados por aquellos que, autodenominandose sus mayores amantes, son sus mayores tiranos. Obviamente son células a extirpar de cualquier tejido sano, so pena de convertirlo en carne podrida cómo podrida llevan la mente. Una metastásis que se extiende en la creencia que son más, mejores y más guapo y que tienen todo el derecho a decidir, cómo, cuando y por qué. En todos los contextos que puedan afectar a la vida de los que, no siendo cómo ellos, tampoco comulguen con su credo de separación, exterminio sistemático de la cultura y por supuesto de todo aquello que no sea lo que ellos digan, sugieran u ordenen. Es el cáncer que pervierte la pertenenceia de la tierra a su Madre y la convierte en algo que nunca existió, en un contexto plenamente inventado y adornado de las más extrañas y exóticas exquisiteces que, por más que mires en los libros de Historia, crónicas o textos nunca, jamás exisiteron. Sólo existen los cánceres, enardecidos por su propia ignominia y la del Estado que les dió cobijo.

La Grandeza de España.

La metastásis que vemos en éstos días en el Congreso tiene diverso pelaje, unos aspiran a trincar más dinero, otros a trincar más voluntades. Tanto unos cómo otros, se enfrentan a un periodo de tiempo en el que la mayoría absoluta de un partido nacional sirve de cortapisa a unas aspiraciones soberanistas que por otro lado no llegarán jamas. La cosa es sencilla, el límite es ese, la independencia de territorios que nunca fueron independientes. de territorios que nunca existieron, de historias que nunca se forjaron más que en las cabezas de unos pocos que, a base de repetirlas cómo un axioma pegadizo, creen haber convertido en certeza cuando lo único que hacen es crear odio dentro y fuera a la tierra que, sin cesar, torturan. Es lo que hacen esos nazionalismos periféricos. Torturar de manera sistemática a la población mientras se acusa a otros de esa misma tortura. Insultar su inteligencia recalcándoles lo necesario que es dejar de ser parte del todo mientras se exige al todo que siga financiando a la parte. Todo un compedio de sinrazones.

Es por ello que últimamente siento más pena aún por aquellos territorios, tan españoles cómo el resto, cuyos ciudadadnos ostentan una ciudadanía, la española, que deberían llevar a gala. Hay siempre elementos discordantes que, por no saber respetar, te insultan, pero también son, cómo los demás españoles. No tan españoles cómo el que siente a ésta gran nación cómo algo por lo que morir, pero españoles al fin y al cabo. Españoles que nacieron en España, siendo sus ciudadanos y que moriran ostentando esa nacionalidad por mucho que se vulgaricen, rebajen y manchen su propio nombre y razón insultando al país en que viven. Dicen que para hablar del alto pedestal donde se erije España hay que ducharse primero. Yo añadiría que con lejia y perlar nuestra boca de las mejores fragancias, pues nuestro país, iluminador de Iberoamérica, contenedor de la furia islámica y sobre todo dador del Idioma de mejor crecimiento y que más interés despierta allá por donde un español hoya con su píe.

Más caña, mas leña y por siempre España.

Por ello me hace mucha gracia cuando esos infraseres que son humanos cómo yo y cómo usted que me lee, se arrogan el derecho a amar más a una tierra que consideran soberana y libre (¿De que?) cuando sólo son territorios adscritos a una Comunidad Autónoma. Territorios que pueden considerarse naciones cómo yo me considero marciano y que no tienen ni tendrán nunca un Estado propio debiendo seguir, y es lo que más creo que les escuece, recibiendo instrucciones de un Congreso al que, por mucha representación que lleven, seguirá estando den Madrid, seguirá siendo el Congreso de España y por supuesto, ostentaran el poder de elegir algo siempre y cuando, que paradoja, sean diputados españoles. Algo que los independentistas, ávidos de más y más no entienden pero que es lo que justifica, mal que nos pese, su existencia, Obtener más prerrogativas, más financiación, más atención, pero sin obtener nunca la independencia de un territorio al que pertenecen por la misma razón que todos los demás españoles.

Son muchos los que callan. Muchos los que temen alzar su voz cómo españoles en unos territorios que ahora, ante la caida de la hidra leninista, ven latir el corazón en masa de unos nazionalistas que enarbolan grandes crecimientos en votos mientras ignoran que los obtenidos por los partidos nacionales, sumados, son cifras inalcanzables aún por ellos mismos. Mientras enaltecen la muerte y la sinrazón, España se crece en un nuevo periodo de orgullo nacional. Es la hora de reivindicar el ser español mientras los anormales, ostentando acta de diputado, celebran su ignomínia cómo representantes de los recortes sociales, la rebaja del sueldo de los funcionarios y el copago sanitario que impondrán para financiar su propio Régimen democrático a imagen de la Républica Democrática Alemana. ¿levantaran tambien un muro alrededor para que nadie escape a la vil España?¿Ametrallaran a los que no comulguen con los parabienes de Arana o Pujol?¿Haran campos de concentración para los proespañoles?¿Limpieza de sangre?¿Ahogaran quizas la resistencia a sangre y fuego de los territorios que no les quieran seguir en su sinrazón?

Pena, penita, pena.

Pena de ver cómo afecta elpaso del tiempo y las soflamas estúpidas los cerebros metastáquicos de una sociedad que se hunde en una utopía que nunca podrán alcanzar mientras la realidad los machaca con desdén. Sólo hay España y los nazionalistas, que se quejan que se les compare con cerdos u otros animales a los que puedan tener adscripción, deben de entenderlo de una vez. Ya que sus paridas, sus subidas de tono, son las que su porpia sociedad les permite mientras otra sociedad, más extensa y a la que, reitero, pertenencen, empieza a estar muy harto de la porquería que, sin cesar, sale por sus bocas. Porquería reiterativa en hechos diferenciales inexistentes, pues si se les corta sangran del mismo modo que cualquier mortal, basados enuna mitología creada por cuatro iluminados que, seguidos por otros cuantos más, condenan al ostracismo y la oscuridad al resto de esa misma sociedad. No es cosa de maldecir a nadie, sino de tenderles una mano, pero siempre con cuidado, no sea que de un tajo, te la corten.

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Corpusculo... o como cargarse el genero de vampiros.

Yo no soy especialemente romántico. Por ello, cuando veo engendros infumables de la talla y categoría de Corpúsculo, no dejo de pensar encuanto se estará revolcando el saco de huesos que debe andar convertido el pobre de Bram Stoker. Porque vamos a ver. A quien se le diga, después de un montonazo de películas dedicadas al tema vampírico, que desde la inolvidable película protagonizada por Bela Lugosi, nos han sacudido una y otra vez los miedos que un vampiro al darle el sol brilla... Eso queda cuanto menos un poco rarito. Y lo digo a sabiendas que mi exiguo público femenino montará en cólera por cuanto el protagonista (Pattison) está un rato güeno y con ese tonillo de sapo al que la sentado mal la musaraña gana en aspecto lo que pierde, manifiestamente, en interpretación. De la partenaire no digo nada porque sinceramente, no he visto más que trocitos sueltos y no encuentro ningún aliciente en un subproducto para un público reciclado y adicto a obras del tipo de las que paria Anne Rice.

Vampiros metrosexuales.

Yo la verdad, el tema vampírico no me gusta. Es muy limitado. Se reduce a chupar sangre, descojonarte cuando te enseñan una cruz y morir miserablemente no ya ante el sol, sino ante una fuente de luz ultravioleta. Sí señores, mientras la peña sigue muriendo cómo ratas por el VIH, el mundo vampiro está a la orden del día en cuanto a descubrimientos ciéntificos, sólo tienen que ver las tres partes de Blade, donde sale un compedio mistico-científico que no tiene desperdicio y que todo friki bien avenido deberá empollarse para conjurar el peligro que supone encontrarse a un negro armado con una katana y que le rezuma la mala ostia por todos los poros de cuerpo. Eso si que tiene que ser jodido. Un negro vampiro chupasangres con sobredosis de testosterona vampírica que, viendo que todo lo vampiro es proporcionalmente mayor que lo humanos, saldrá un pestazo a macho del copón. De macho vampiro se entiende. De éstos que te entran por la ventana y mientras te están chupando la sangre se empalman... Hasta que descubren que eres un tío.

Claro que eso no es problema si el que penetra, nunca mejor dicho, por el ventanal, es un vampiro tipo Corpúsculo. A saber, cojasé cualquier emo que veamos por la calle, le aumentamos por dos la fuerza (que no será demasiado), le ponemos blanquecino (cosa que no es muy dificil en éste tipo de especímenes), le pegamos dos colmillaco, lo pintamos de purpurina et voilá. Tenemos un vampiro corpusculiano de primera índole que no muerde, no chupa sangre, brilla cuando lo pones al sol y tiene además, unas ganas de morirse que ni un suicida hipermotivado. Luego habría que ver las causas de ese deseo de palmarla, si por ser un friki antes de cogerlo o por convertirlo en algo potencialmente ostiable después. Sea cómo fuere, un vampiro metrosexual, salido de la calenturienta mente de una señora hipercasta de la Iglesia de los Santos de los ángeles hiperbóreos de los últimos días por la tarde no me parece el arquetipo más idóneo para éste tipo de seres que, según la tradición, son de todo menos románticos.

Fanatismo vampírico.

Lo que pasa es que los tiempos avanzan y del mismo modo que Stoker trivializó un asunto que a los rumanos les hacía jiñarse por la pata abajo, posteriormente los sucesivos autores que trataron el tema fueron añadiendo cositas con las que distanciarse del primer borrador stokeniano llegando a extremos que superan el miedo que a un lector pudiera darle a principios de siglo una cosa que hoy en día nos es sumamente anodina. De hecho, si visionamos la versión que hizo Francis Ford Coppola con un Drácula gótico y sumamente atractivo desde el punto de vista del amor vampírico de los primeros noventa y lo comparamos con los de corpúsculo, denotamos ciertas variaciones que van de mal en peor. Pasamos de una historia que mueve una acción que enfrenta directamente al bien con el mal en roles plenamente delimitados y explicados a la estudiada ambigüedad del universo imaginado por Stephenie Meyer, por el cual obtenemos un producto de género romántico de hoy para personas suprarománticas de hoy.

Por lo que a mi respecta, cómo persona muy racional, no veo que de romántico tiene enamorarse de un vampiro. Que sepamos, éstos seres son productos del suicidio de una persona que previamente ha renegado de la Iglesia Católica (¿Posible razón para ridiculizarlo por parte de una mormona?). Luego el bichérrimo se transforma en un nosferatu. Un engendro a medio camino entre los muertos muertísimos y los vivos con una pierna aquí y la otra en el otro barrio. Ahí ya podemos elucubrar que el bicho en cuestión tiene que alimentarse de sangre fresca. ¿Por qué? Porque la sangre es la fuente de vida y transporta los nutrientes que un cuerpo muerto sin estar muerto (ni pregunten) precisa para seguir dando la brasa a los vivos, que automáticamente se convierten en una asustadiza, asequible, tonta y barata fuente de energía. Algo así cómo lo de Matrix pero sin enchufes por todos lados. Obviamente el bicho muere al darle el sol. Es un ser que no crea melamina, por lo que su protección es nula. Los de corpusculo se deben de dar una buena mano de purpurina factor mil quinientos.

Estaca y mazo, es lo mejor.

En síntesis, las grandes incongruencias que presenta corpúsculo en cuanto a los modos, vivencias, estilo de vida y forma de adaptarse al medio natural de los Estados Unidos (un lugar donde esta nublado todo el tiempo) se explicarían por cuanto lo que es, es. Una enorme fábrica de crear dinero al mismo nivel que Harry Potter, que empezó sin grandes aspiraciones (Amanecer se escribió en el dos mil ocho) y con el tiempo y el tirón de Pattison a través del Cáliz de Fuego, hicieron el resto. Toda una saga de pasteloso enamoramiento entre el referido ente, vergüenza del mundo vampírico, y una cria mas siesa que Rajay. Así obtenemos una serie de peliculas que las nenas de hoy en día, adictas a Lady Gaga y Justin Bieber, ven cómo obra de culto. Justo hasta que se proyecte la última, momento en el cual  y tras una semana despueés de la producción, ésta quedará relegada al olvido para ocupar, en su cabeza, el nicho mental con cualquier otra parida. Mientras tanto los exagetas del género vampírico seguiran jurando venganza y revolcándose en sus ataudes.

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