La carta de Arturito Mas.

Foto de Internet. Y que socorrida es la Jodida...

Hace ya muchos meses que me aburrí del blog y uno de esos detonantes que me hizo prescindir de la escritura en la bitácora fue, precisamente, el coñazo independentista de Mas y compañia. El tiempo, inequívocamente, ha ido dando la razón a Rajoy y aquel ha hecho lo que mejor podía y sabía hacer. Oidos sordos a unas pretensiones tan estúpidas cómo carentes de lógica. Cataluña se está manteniendo gracias a los préstamos del Estado por mucho que sigan dando la matraca, rancia de repetida por otro lado, de que España les roba y de que son ellos los que mantienen sine die al resto de la nación. Es un coñazo constante y consecuente con las políticas de desespañolización emprendidas por el nefasto anterior gobierno que, sea dicho de paso, mintió sobre el deficit, cómo ahora confirma la Unión Europea, llegando al nueve y medio por ciento y con un agujero de treinta mil millones, en lugar del seis por ciento que defendían zETAparo y Salgado.

Hasta los huevos de Baaaaarcenas.

F de Internet. Así me brillan de tanto cómo me los están tocando.

Últimamente creo que éste país está pasando por la fase hilarante que cualquier aspirante a demente sufre antes de caer en el punto sin retorno. Desde que se hace más caso a un diario que a un Juez, el país cae y cae rebotándo en las paredes del abismo que conforma la imbecilidad en España. Algo que estimo es endémico y que, a falta de verdaderos problemas, tal parece ser la cuestión, estiramos y estiramos dos noticias y medias con el objetivo de, uno, que los periódicos afines o no afines vendan más ejemplares, cosa estúpida desde que existen las ediciones digitales y dos, mantener al público desinformado, si lo has leído bien, de-sin-for-ma-do, sobre lo que de verdad pasa en derredor. Antes el amarillismo, término inventado en Inglaterra para designar los periodicuchos dedicados a los cotilleos por su color en contraposición al salmón de la prensa económica, era algo marginal, ahora, en España es el pan nuestro de cada día.

El guarreo del churrero.

Foto CSPeinado. Guarrea, Guarrea...

Vivo en un pueblo donde el marujeo es algo esencial y sin lo cual, los vecinos, son incapaces de vivir. Dicho en plata, es el típico pueblo donde, al carecer de vida propia, todo hijo de vecino está pendiente de la vida de los demás. Ello lo complementa el hecho de que, cómo buen pueblo de la España más profunda, agónica, culturalmente anulada y socialmente volcada en el clientelismo, el ayuntamiento, en manos de los que llevan arruinando treinta años Andalucía, sólo acomete obras en las antesalas de las elecciones de turno. Ya sabemos que el caciquismo es el estado normal en amplias zonas del país y que incluso entre los más pobres, si la saben chupar de forma conveniente, obtienen del generoso (para los suyos) ayuntamiento, todo lo que desean. Eso, ese estatus de estómago agradecido, de creerse algo cuando son sólamente piojos revividos les otorga potestad para decirte a ti, mierdecilla de a pie que hacer, cuando hacerlo y de que modo hacerlo.

Triste día de Santiago.

Foto de Internet. Sin Palabras.

He estado tres veces en Santiago de Compostela. Las tres he salido gratamente complacido pues es una ciudad digna de figurar en el Patrimonio de la Humanidad. Una ciudad acogedora, abierta, complacida de su historia y orgullosa de su pasado religioso, académico y español. Una ciudad que, por motivos obvios, por su propia idiosincracia y sobre todo por méritos propios es la capital de esa bellísima y celta Galicia, orgullo de España y de cuantos la conocemos y admiramos.  Tal vez por ello, por ese cúmulo de circunstancias, esa panoplia de virtudes que ensombrecen en todo cualquier atisbo de mínimo fallo que cómo ciudad pueda tener, unido al hecho de que el día grande de la Comunidad Gallega en general y de la ciudad del apostol en particular y de que el bombardeo mediático se centra en la corrupción, la pérdida de casi ochenta personas en el portico de la milenaria meta de millones de peregrinos a lo lardo de la historia se nos antoja más pesada y triste si cabe.

Miserias Humanas.

Foto de Internet. Virgencita, virgencita... ¡Qué me quede cómo estoy!

En los últimos tiempos en los que me he mantenido relativamente al margen del blog, siendo  mi pesar y la de mi bloqueo mental, no he podido dejar de empaparme de un país cada vez más mísero, cada vez más en descomposición y cada vez más parecido a aquellos Hijosdalgo de antaaño que, muertos de hambre, sin un real de vellón y con las ropas remendadas y mugrientas se afanban en demostrar los atisbos de una nobleza que quizás nunca ostentaron pero que era su única razón de ser. España está en una macbra decadencia, en una caida de sistema que sería ten lógico en una dictadura cómo lo es en Cuba, pero que no deja de ser sorprendente en un mal llamado y cuasi inexistente sistema democrático. Porque sí, hasta donde sabemos, vemos y comprobamos, España es un país libre, pero no democrático. No elegimos personas, sino partidos. No elegimos opciones sino intereses y, desde luego, no tenemos un Estado que trabaje para los de abajo, sino un montón de desheredados que trabajan para mantener un descomunal y obsoleto sistema.

Agobio Veraniego.

Foto CSPeinado. Cómo se echa de menos...

No ha mucho tiempo, en un pretérito tan cercano que a tiro de piedra puede rebotar abriéndonos la cabeza, algún meteorologucho gabacho, de esos que intentan hacerse los graciosos sin gozar, ni de lejos, de tan adusta carácteristica tan ajena a nuestros vecinos del norte, pretendía hacerse notar, o acaso fastidiar nuestra economía turística, asegurando que el verano de éste año sería visto y no visto, rápido, gélido y no-se-cuantas-cosas-más que nos hacía preveer que pasaríamos del jersey al bañador y de éste a aquel a la velocidad del rayo y con la contundencia del trueno. Al principio así parecía ser. Allá por la última semana de junio, entre Eolo y su par de la lluvia nos hacía dormir con alguna manta, edredón y colcha. A principios de Julio el tercio de varas cambió las tornas y nos hizo pasar de un pseudo invierno atrasado a un verano contundente, caluroso, seco y donde el sudor sustituía al frío ambientar y nos empezaba a acumular la testiculina en pos de un Estío bien jodido.