Pallassos sense fronteres.

Foto de Internet. Ahí lo llevas.

Por norma general, el ser humano tiene un límite a la hora de hacer el ridículo. Se puede hacer hasta cierto punto, pero sobrepasado, lo que atacamos es directamente nuestra Dignidad y claro, un sur humano que no le importa su dignidad pasa de inmediato y sin retorno a formar parte de una clase que no es otra que la de los meros payasos. Entiendamen bien. En ningún modo estoy menospreciando el trabajo, titánico por otra parte de esos grandes profesionales que son los clowns, más bien me refiero y mire que lo siento, a algunos compatriotas que son sólo payasos de andar por casa y aún así, en cierto modo, bueno, en general, no provocan risa sino que dan pena, mucha y rondando a cada vez que pían el ascazo más profundo. Hay quien dice que si te ríes de ellos, que si los insultas, que si los denuncias eres un fachorro y que son un pueblo oprimido y que si tal y que si cual. A mi sólo me parecen unos imbéciles de primera y muy bien subvencionados y que no merecen otro nombre que el de Separatontos.

11M. Los culpables aún libres.

Zougan era de esos hombres que lo mismo sirven para un roto que para un descosido. De momento sigue con vida porque no ha abierto la boca, pero nunca se sabe cuando pueden volverse las tornas. La Cárcel es dura y si eres el único condenado por la peor masacre terrorista de la Historia de España, siempre serás señalado cómo un pedazo de carne a exterminar por cualquiera que desee un poco de Justicia, de la de verdad, no esa porquería que no dudan en llamar "Estado de Derecho". Ese hombre está en prisión y seguramente tuvo alguna implicación en los atentados terroristas del 11M, pero de seguro que hay muchas más manos culpables en el rocambolesco juego de la ruleta en la que se hayan todos aquellos que siguen preguntándose que pasó aquel día Once de Marzo de Dos mil cuatro, porque sólo un hombre cumple sentencia estando ya con un píe en la calle y por qué los Servicios de Inteligencia, la Policía o la Guardía Cívil no supieron prevenir dichos atentados. Aunque esa es una duda adicional, ¿no supieron o no quisieron?

Leyes contra el Pueblo.

Me he permitido unos días de reflexión antes de escribir sobre el caso de la semana o lo que es lo mismo, el cómo el Estado ha puesto, por "Razones Humanitarias" a un asesino convicto, secuestrador y torturador en la calle. Bolinaga, que tal es el nombre del ente que, cón un gesto de Papa Noël macabro que espanta, salió de prisión con una sonrisa, su puño en alto y dando las gracias a Euskal Herría, ese soberbio fantasmón territorial que existía en la mente del finado y porquerizado Arana y que, cómo la peste u otras enfermedades de transmisión aérea, se contagian de especímen a especímen ampliamente reconocibles, por su indumentaria parapalestina, su corte de pelo a lo mohicano borracho, el porro reglamentario y las consignas incomprensibles que lanzan en ese idioma que se hablaba tiempo ha en los valles incomunicados del Señorío de Vizcaya y ahora emplean orgullosamente los que dicen defender su patria de los maquetos, o sea, todos los que no farfullamos el euskaldún, catalanes incluidos.

Algo huele a podrido en Vasconia.

F de I. Adivinen cual sobra en el nuevo panorama político.

Un tipo un día coge un paño de color rojo, le pone unas tiras rojas y verdes y se marca una bandera que, según él representaba las Juntas de Vizcaya y toda una marimonera relacionada con la inexistente Euskalherria. Verdaderamente, la bandera, simbolizaba las ansias del chalado de Arana que pretendía agradar al Reino Unido con una banderola similar a la Union Jack. El objetivo lograr convertirse en un protectorado británico para zafarse de los Maquetos. En idioma castellano de todos los que no son vascos, nazionalistas catalanes incluidos. Cómo los ingleses se partieran en culo de risa en su jeta creó un partido, el Partido nacionalista Vasco, con el cual aprovechó el diseño fallido de una enseña que llamarían Ikurriña para identificar el nazionalismo de derechas, después el de izquierdas y al fin el de todos los vascos con la enseña de un despropósito tal cómo desear someterse a Gran Bretaña para librarse de lo que ellos llaman el "Yugo Español" que tantos buenos réditos electorales les va dejando los últimos años...

Miguel Angel Blanco, In memoriam. El día que España se estremecio.

Han pasado quince años. Quince años que todos hemos vivido. Con mejor o peor suerte, pero hemos gozado de una vida regalada por la naturaleza que algunos animales, no sé llamarlos de otro modo, en su día, hace tres lustros, negaron a un joven de Ermua. Su delito, ser concejal de un partido no nazionalista. Su sentencia, de muerte anunciada desde el mismo momento de ser secuestrado. Por entonces teníamos un gobierno medianamente en condiciones que, desde el primer instante negó a los terroristas el acercamiento de presos que exigian para dejar a Miguel Ángel con vida. Su sentencia estaba dictada y sólo era cuestión de tiempo que su asesino, con una beretta del calibre 22 culminara su retención cercenando de raiz, junto con la de una parte importante de la sociedad, su vida y carrera. Miguel Ángel Blanco murió hace quince años porque un gobierno decente, el único en décadas, que decidió no negociar con asesinos, dió carpetazo a unas exigencias que habrían de poner de rodillas a toda una sociedad sólo diez años después.

El tren sin destino seguirá surcando su ruta eterna.

Ayer, tras la porquería de homenaje que los sindicalistos  se suponen que hicieron hacía los fallecidos y heridos de nuestro 11 particular, cifrado en aquel Marzo inefable en que España descubrió lo bajísimo q se puede caer, no pude dejar de sentir un atisbo de esperanza. No porque se clarifiquen causas, responsables y dudas, que de eso ya se están ocupando personas cómo Manjón, prima interesada, prima espaldada, en enterrar. Pensé que España salía, tras ocho años de padecer una persona que la odiaba más que nada en el mundo, del hoyo en que incapaces y analfabetos funcionales, hábiles en el expolioy en vender el alma de su madre si menester fuera, la habían ingresado. Estamos en lo más oscuro de la noche de nuestra propia tragedia. Aquella que se inició con una sucesión salvaje de barbarie en forma de explosivo. Justo en lo más oscuro de esa noche en la que se nos zambulló a pesar nuestra, en la creencia de los que estaban eran malos cuando los que arribarían al Poder sólo tres días después vendrían a ser mil veces peores.

Tren sin Destino.

Yo estube cogiendo trenes a lo largo de dos años cada fin de semana. Subía y bajaba, bajaba y subía debido a mi condición de militar.Recuerdo que por esa particularidad, cada vez que me subía en uno tenía un sentimiento extraño, atemporal, especial. No tengo malos recuerdos de aquel periodo de mi vida en la que algo tan futil cómo coger un tren no tenía más trascendencia que la de cubrir cuatro horas de trayecto entre Jaén y Madrid. Precisamente, un compañero de Linares, domiciliado en Meco, estuvo a punto de coger el tren de la muerte en Meco. El entraba al andén justo cuando el tren partía. Eso le salvó de una muerte probable y un accidente seguro. Yo nunca tuve un percance grave. Una vez el motor de uno de los trenes, a la altura de Méndez Álvaro salió ardiendo y tuvo que ser remolcado. En otra ocasión unos desgraciados cortaron la catenaria en Aranjuez y me supuso un trayecto de catorce horas. Eso son anécdotas. Lo del tren sin Destino que cercenó la inocencia de nuestro país fue una salvajada.

No puedo sentir, no puedo obviar, no quiero pensar lo que un tren en aquellas circunstancias puede llegar a ser. Aquel día yo ya no era militar, no cogía trenes, pero al saber que un cercanías se había convertido en el féretro sobre railes de tantísimas personas, no pude dejar de sentir un escalofrío y llamar, a toda prisa, a los conocidos que, de una forma y otra, supuse podrían haber cogido aquel tren. Tuve suerte de no tener que lamentar una pérdida, pero aquel día, el siguiente, el que le siguió, Jornada de Reflexión, fue una caida libre plagada de contradicciones, hechos aleatorios y falta de informaciones que no hacían sino acrecentar la incertidumbre. Incertidumbre que ayer, mientras los sindicalistos empañaban una fecha que ya debería haber sido declarada fiesta Nacional en recuerdo de los caidos, seguía tan patente cómo el día que se creó. No había simulacro que pudiera cubrir aquel hecho. Y aunque los servicios de emergencia actuaron impecablemente dentro de las circunstancias, la masacre de Atocha quedaría, para siempre, impresa en nuestra mente. 

La Ruta Eterna.

Hoy, al silencio de esa gruta en la que se inscribieron en cristal todos y cada uno de los nombres de aquellos que volaron mezclados con resto de explosivo, metralla producida por el continente metálico de los vagones y pedazos informes de las más variadas materias chocando contra todo de las más diversas y brutales formas, se ha celebrado el acto institucional que recuerda, un día después, a las víctimas de aquel día en que el inicio de la caida hispánica quedaba rubricada con sangre y certificada con un fin de campaña viciada y que, contra todo pronóstico, entre manifestaciones "expontaneas" orquestadas desde cierta sede sita por la zona de Argüelles, ganarían aquellos predestinados a despertar el guerracivilismo y acabar con nuestra España. ha sido un evento sencillo y casi privado, realizado por fuerza en un día que no le corresponde porque aquellos que más tienen que callar decidieron hacer demasiado ruido el día que enmudecimos ante el peor atentado terrorista de nuestra historia. Aquel que creo una cicatriz tan profunda que nunca sanará.

Hoy, entre los railes que confluyen en su silencioso y ferreo circuito hacía Atocha, crecen algunas flores, de esas fuertes y duras, pues hay que serlo para crecer entre la escoria que sustenta el camino de hierro, que en su día recibieron cómo abono sangre, carne y metralla. Seguramente, en alguno de esos exiguos vegetales que se mueven ritmicamente al socaire del viento que levanta el paso de los convoyes, quedó impregnado un trozo de alma de aquellas personas que vieron arrancado su espíritu de manera tan brutal que no les dió tiempo a buscar la luz que ilumina la autopista que lleva desde éste mundo a ese otro que nos aguarda en otro plano. Sin menoscabo de las creencias de cada cual, en alguno de esos humildes tallos mecidos por el viento, sinmás sustento que el propio sustrato bajo los railes, algún espíritu perdido sigue esperando el paso de aquel tren que le termine de acercar al Destino que aquel día tenían y al que nunca llegaron porque alguien decidió que no tenían que llegar.

In memoriam.

Mientras alguien siga recordando la tragedia, los espíritus de los que murieron podran continuar buscando la puerta al fin de su sufrimiento. Atocha es el nuevo centro del dolor por la pérdida no ya de un ser querido, sino de la conciencia universal de aquellos fallecidos y heridos que, sin ser particularmente importantes, se convirtieron, por arte del Demonio en ciento noventa y dos nombres que nadie recordará pero que, en conjunto, serán los fallecidos por el atentado terrorista del Once de marzo de Dos mil cuatro. Un atentado del que no se sabe quien, cómo,  ni porqué, se llevó esas vidas, sesgadas de manera brutal por el método más destructivo que el hombre conoce, el de una explosión, el de ese método asesino que te revienta sin que lo esperes y que hace que, cuando seas consciente de lo que ha pasado, ya estés muerto. Eso pasó aquel día de Marzo, los cuerpos fueron arrancados de sus espíritus que vagan, siguiendo la eterna vía férrea en busca de esas velas tililantes que en su honor se van dejando en el Hall de la Estación aquellas personas que confian en mostrarles el camino hacía el descanso eterno.

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11M. Muertos, Sindicalistos y una España tocada y hundida.

Lo peor que le puede pasar a un fallecido es que, después de muerto, encima lo utilicen de arma arrojadiza. Eso, que puede parecer una aberración, es una constante en España. El país de la pandereta es un ente territorial tan politizado y anómalo que, tirar con onda restos de seres queridos con él único objetivo de saltarle un ojo a tu adversario politicástrico es una constante que, para sorpresa de propios y extraños, no sólo no está mal vista, sino que, además, es algo normalizado en nuestra vida diaria. Tan normal cómo ver cómo nos sacan del bolsillo vía subida del irpf ingentes cantidades de dinero destinadas a mantener sindicalistos, privilegios en forma de pensiones a lospoliticastros que hundieron al país, ayuda eterior y toda una pléyade de sinsentidos que no ahondan en la salvaguarda del país y que te impulsan, sinceramente, a escaquear cuantos más ingresos puedas y moverlos en forma de dinero B. Ya puestos, para que lo disfruten ellos, me lo fundo yo que bien que me cuesta ganarlos.

La sarna sindicalista.

En el caso español, cuanto más barriobajero, demagogo y engañabobos (que hay muchos) seas, mejor te irá en la vida. Por ello la izquierda es tan valorada que puede hundir el país mil veces sin recibir ningún guantazo y la derecha simplemente no puede cumplir en paz ni los primeros cien días de gobierno, pues el sucialismo te manda las fuerzas de choque en forma de sindicalistos resabiados, en cuanto desea hacer aqullo para lo que ha sido elegido por una mayoría de electores; gobernar. Es por ello que hoy los sindicalistos, que ayer, por boca de Toxo recriminaban a algunos miembros del 15m meter follón en Ferrol por hacer ruido en una ofrenda a unos muertos por el franquismo, hoy hagan lo mismo, sin ningún pudor, franqueados por liberados y sectarios de izmierda en Atocha. No hay color, si lo hacen ellos está del carajo, si lo hacen los demás, que no representan a nadie (¿A quienes representan ellos?) está mal y hay que desterrarlo de una sociedad madura (?) democráticamente hablando siempre que su papeleta vaya destinada a sus jefes, los amigos del poder.

A mi, que ya me llaman facha descaradamente, por mi amor a España o el asco que siento por aquellos que se arrogan el derecho a representarme cuando ni yo ni muchos currantes cómo yo, hemos pedido hacerlo me produce verdadera repugnancia lo que en éste país se da por normal y se ve jaleadopor una masa inculta que, a pesar de treinta ypico años de democracia no ha avanzado en la cultura occidental ni un ápice. Por lo que a mi respecta, unos señores que sólo acuden a la empresa para las elecciones sindicales,temovilizan en una huelga en la que pierdes quinientos euros para al final lograr un acuerdo que sóloles beneficia a ellos, no merecen más respecto que el que merece una garrapata engordada por la sangre del contribuyente. Por ello no dejo de sentir asco por los dirigentes y pena por los que, sin ser liberados ni obtener beneficio alguno de los perceptores de más de mil millones de NUESTRO dinero, se dedican a remover la mierda para que siga oliendo en un claro intento de desestabilización nacional, por ir ésta en contra de sus propios intereses.

El garbancito negro.

Hace ocho años ya que el peor gobierno de la España reciente abordó el cometido de desintegrar España de la más irreversible y peor manera posible con vistas a establecer un estado de crispación perpetua pues ya se sabe que, a río revuelto, ganacia de pescadores sucialistas. Así, tras mandar al otro barrio a ciento noventa y pico personas en un atentado en el que se ve una siniestra mano, España conocería el advenimiento de un periodo tan infausto cómo no se veía desde que Godoy nos pusiera a los píes del francés y certificara el principio del fin del Imperio Español. Estabamos sentenciados y a la vista está que los perros de presa, hinchados de subvenciones (sólo mister Gañán les soltó cincuenta y cuatro millones antes de las andaluzas), no están dispuestos a perder un chollo que les teletransporta a un mundo donde trabajar no es necesario para vivir y no se vive, se supravive a costa, una vez más, del contribuyente. En éstos días de infaustorecuerdo, además, han encontrado un verdadero aliado que pone a las víctimas a la altura deun mojón en la no menos inefable Pilar Manjón.

Conocida ya por todos, la señora en cuestión,es una delas que ha ido haciendo caja alamparo de losmayores beneficiados por el 11M, los sindicalistos, auténticos saqueadores del estado de mano del gobierno del sucialismo, emanado directamente en el golpe de Estado de aquel 11 de Marzo de 2004. La buena señora, que "sufrió" que su hijo se viera volatilizado por losatentados, alega que el sindicalistismo es algo bueno, por lo que se nota que no ha sufrido la pérdida de empleo de varios millones de compatriotas y además, q no ve nada malo en que se manifiesten el día del aniversario de la Masacre de Atocha, con lo que deja por los suelos a las víctimas mientras incendia la prensa arremetiendo contra el Fiscal General y una más que probable reapertura de un caso cerrado en falso, con más incognitas que verdades y que, pudiendo arrojar más luz al caso a ella parece que le interesa todo lo contrario.Con ello vemos un tandem cuando menos preocupante, ya que enelacoso y derribo al gobierno, las víctimas, España y lamadre que nos parió vemos a lomismo de siempre, sucialistas ávidos de poder, sindicalistos ávidos de dinero y representantesvariadoque están a verlas venir.

Mal homenaje para mal atentado.

Éstas cosas son las que hacen que poco a pocoel efecto que debiera tener una fecha de tanta carga emotiva se vaya diluyendo entre manifestaciones de unos y de otros. España es el único país del mundo donde las víctimas son culpables, los asesinos inotentes y todos los demás gilipollas. Caminamos por una senda de autodestrucción en la que la credibilidad nacional se ve afectada por muchos que viven del cuento (a la vista está de los que chupan y dejan de chupar) que mangonean a muchos más que malviven de las subvenciones, paguicas o subsidios mientras la economía se va a la mierda y nos negamos a asumir que sí, que estamos en una economía globalizada, que el ladrillo se fue para nunca más volver y que habrá que trabajar, si o si, más por menos. Mientras, las visctimas del terrorismo, del que sea, seguiran siendo pisoteadas, sus asesinos serán interlocutores válidos por existir algún estúpido conflicto imaginario y los sindicalistos, en unión con los peores representantes de unas víctimas que no los pueden mandar a tomar por donde la espalda pierde su nombre seguiran chupando de un bote que, cada vez está más vacio y al que yo, al menos, quiero contribuir cada vez menos a rellenar. Es la España que nos ha tocado vivir.

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