El Crematorio de las Quemadillas.

Foto de Internet. La presunción de inocencia...

Hubo un tiempo en que la Policía Nacional española era, en palabras de los mejores expertos en seguridad, una de las mejores policías del mundo. Era la época en la que la Eta daba, día sí y día también, zarpazos a diestro y siniestro. Hubo un tiempo en que la Guardía Civil eran los brutotes, los del campo, los que tenían la labor de pasarlas putas entre aguaceros y barrizales o en campos arrasados por el sol mientras el traje pardo o negro, los coches con pintura azul y las comisarías eran lugares ansiados por todos los aspirantes a ser un servidor desde un puesto de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. Por aquella época el abismo entre la profesionalidad, efectividad y buen hacer de la policía y la poca especialización de la Guardía Civil, dedicada casi por entero a salvaguardar la seguridad de zonas rurales y regular el tráfico era enorme. En aquella época la lucha antiterrorista hacía que nuestra policía fuera una de las mejores del mundo... Hasta que empezó a llegar la misma roña al Ministerio del Interior.

Ser Ecce Homo en España.

Ser Ecce Homo, cómo casi todo, es difícil en España. Sin ir más lejos sólo hay que ver la polvareda que ha levantado el hecho de que una octogeneria se metiera con sus bártulos y pinturas en una ermita de Borja y, eso no lo niego, con toda la buena voluntad del mundo, pretendiera restaurar un fresco que de otro modo se venía abajo con todas las de la ley. Por tanto, en ello vemos unas carácteristica común que se repite y extiende sin cesar por todo nuestro país. Todo se cae hecho pedazos por nuestra desidia cómo pueblo al elegir a unos representantes, dudo ya que se les pueda llamar así, más preocupados en llenar la buchaca que en atender las demandas del Pueblo. Una constante universal desde que el Cura Morelos decidiera que ya no serían españoles y que debíamos empezar a caer, cómo Imperio primero, país despues y república federal de taifas por último. El Ecce Homo de Borja es un poco nuestro país. Una imagen valiosísima pintada al fresco en una pared carcomida por la humedad en la que nadie se fijó hasta que una vecina, intentando hacer una buena obra, lo convirtió en una atracción de fiera.

Balada triste de trompeta.

No hay nada que acojone más que un payaso con un machete. Así comienza ese peliculón que el gran Alex de la Iglesía nos regala dándonos una perspectiva nueva de cómo dos hombres pelean por una mujer en pleno tardofranquismo. Mezclando acontecimientos magistralmente justo cuando Carrero vuela al patio de los Jesuitas y España se empieza a preparar para una nueva era, la de su destrucción en nombre de la falsa democracia, la inexistente libertad y por supuesto, la hecatombe autonómica. Se avecinan el clientelismo y la politicástria que nos está dejando las escenas memorables y obscenas de representantes del Estado hablando abiertamente de independencia, asesinos confesos manejando documentos públicos bien pertrechados en sus poltronas y pretendidos enfermos terminales a punto de salir a la calle cuando verdaderamente no es prevaricación, sino una risión mayúscula de un partido, el Popular, que traiciona abiertamente a las víctimas y por ende a toda la sociedad española, suceptible de ser un objetivo terrorista tal y cómo hiciera antes otro gran traidos, zETAparo.

La pobre, pobre, pobre Patria Andaluza...

Veremos por cuanto tiempo... Foto de Internet.

La Patria Andaluza es cómo un tío que tenía yo en Graná, que ni era tío, ni era ná. Ni hay patria, ni es andaluza para todos. Porque sepanlo bien, los del extremo más pegando a Murcia nada tenemos que ver con los primos casiportugueses... Y en medio hay un batiburrillo que mire usté, ni son todos los que están ni están todos los que son. Para mi que, haciendo bien el primo, los padres de la "Patria Andaluza", esos que nos vendieron la moto con la autonomía, la identidad y toda la milquinientas sólo hicieron lo que un imbécil haría, tomar las notas de otro tonto más tonto si cabe y ponerlas en práctica. Así, los sucialistas que tanto se rieron en la jeta del bobo útil de Blas Infante, a cuya bandera (esa que dice que representa nuestros valores, esperanza, paz y tal y tal y tal...) llamaban el Trapo, cogieron su idea, la maquearon y tergiversaron y se hicieron un cortijazo de ocho provincias que ríase usted de ese que ha ocupado Gordillo en Córdoba. Y eso que Infante, convertido al Islám sólo queria apegarle a Marruecos Al-Andalus, para lo cual las tropas nacionales le enseñaron, convenientemente, el camino...

Algo huele a podrido en Vasconia.

F de I. Adivinen cual sobra en el nuevo panorama político.

Un tipo un día coge un paño de color rojo, le pone unas tiras rojas y verdes y se marca una bandera que, según él representaba las Juntas de Vizcaya y toda una marimonera relacionada con la inexistente Euskalherria. Verdaderamente, la bandera, simbolizaba las ansias del chalado de Arana que pretendía agradar al Reino Unido con una banderola similar a la Union Jack. El objetivo lograr convertirse en un protectorado británico para zafarse de los Maquetos. En idioma castellano de todos los que no son vascos, nazionalistas catalanes incluidos. Cómo los ingleses se partieran en culo de risa en su jeta creó un partido, el Partido nacionalista Vasco, con el cual aprovechó el diseño fallido de una enseña que llamarían Ikurriña para identificar el nazionalismo de derechas, después el de izquierdas y al fin el de todos los vascos con la enseña de un despropósito tal cómo desear someterse a Gran Bretaña para librarse de lo que ellos llaman el "Yugo Español" que tantos buenos réditos electorales les va dejando los últimos años...

Es mas facil entenderse con los de fuera.

No tenía previsto hacer vacaciones éste año. El año que nos ocupa sigue siendo uno de los más nefastos de los últimos tiempos en cuanto a las previsiones económicas y el próximo no será mucho mejor por cuanto la solución de nuestro país pasa por adelgazar en lugar de mantener un Estado desorbitado, cosa al parecer poco prioritaria para nuestros politicastros. Es por ello, por esa incertidumbre añadida al hecho de no saber que tal encararemos el trabajo tras las vacaciones, habienda cuenta que Mariasno prefiere cargar el grueso de la imposición fiscal en nuestros hombros con una subida de un tres por ciento del I.V.A. al fin de mantener el inutil y mastodóndico estado Taifal, el compromiso con la Eta y por la destrucción total y absoluta de la Clase Media, que uno valora cada céntio que junta y prefiere guardarlo a gastarlo en algo a la postre tan futil cómo unas vacaciones. Aún así, la suerte parece aliarse con las entes preparadas y unas cositas de última hora me han permitido hacer un dinerito con el que irme tres días.

Relatos. La soledad del Espectro.

La noche, fría y lluviosa se deja caer sobre el risco maldito. Risco azotado durante siglos, durante milenios por el  agua, el viento y lo que es peor, por el olvido. Los jirones tenues de la luz mortecina que se adivina en los cerros circundantes certifican la defunción de un nuevo día en que él, el eterno guardían de las ruinas del castillo, desaparecido hace siglos permanecerá a la espera de una redención nunca prometida y amargamente esperada. El espectro de aquel que esperará, eternamente, un perdón que nunca llega y que le fue prometido cuando la petrea mole de la Defensa desapareciera en la inocencia. Agotado del peso de los siglos, el fantasma eterno, el vigilante extenuado del portón de aquella Defensa aplastada en el recuerdo de los siglos, se vuelve a sentar, cómo cada noche desde el albor de los tiempos en la peña, erosionada y pulida por los elementos que certificaba, cuando existía, el acceso a la planta de la fortaleza, en la punta opuesta del bastión orientado al Sur.