Hasta los huevos de Baaaaarcenas.

F de Internet. Así me brillan de tanto cómo me los están tocando.

Últimamente creo que éste país está pasando por la fase hilarante que cualquier aspirante a demente sufre antes de caer en el punto sin retorno. Desde que se hace más caso a un diario que a un Juez, el país cae y cae rebotándo en las paredes del abismo que conforma la imbecilidad en España. Algo que estimo es endémico y que, a falta de verdaderos problemas, tal parece ser la cuestión, estiramos y estiramos dos noticias y medias con el objetivo de, uno, que los periódicos afines o no afines vendan más ejemplares, cosa estúpida desde que existen las ediciones digitales y dos, mantener al público desinformado, si lo has leído bien, de-sin-for-ma-do, sobre lo que de verdad pasa en derredor. Antes el amarillismo, término inventado en Inglaterra para designar los periodicuchos dedicados a los cotilleos por su color en contraposición al salmón de la prensa económica, era algo marginal, ahora, en España es el pan nuestro de cada día.

El guarreo del churrero.

Foto CSPeinado. Guarrea, Guarrea...

Vivo en un pueblo donde el marujeo es algo esencial y sin lo cual, los vecinos, son incapaces de vivir. Dicho en plata, es el típico pueblo donde, al carecer de vida propia, todo hijo de vecino está pendiente de la vida de los demás. Ello lo complementa el hecho de que, cómo buen pueblo de la España más profunda, agónica, culturalmente anulada y socialmente volcada en el clientelismo, el ayuntamiento, en manos de los que llevan arruinando treinta años Andalucía, sólo acomete obras en las antesalas de las elecciones de turno. Ya sabemos que el caciquismo es el estado normal en amplias zonas del país y que incluso entre los más pobres, si la saben chupar de forma conveniente, obtienen del generoso (para los suyos) ayuntamiento, todo lo que desean. Eso, ese estatus de estómago agradecido, de creerse algo cuando son sólamente piojos revividos les otorga potestad para decirte a ti, mierdecilla de a pie que hacer, cuando hacerlo y de que modo hacerlo.

Triste día de Santiago.

Foto de Internet. Sin Palabras.

He estado tres veces en Santiago de Compostela. Las tres he salido gratamente complacido pues es una ciudad digna de figurar en el Patrimonio de la Humanidad. Una ciudad acogedora, abierta, complacida de su historia y orgullosa de su pasado religioso, académico y español. Una ciudad que, por motivos obvios, por su propia idiosincracia y sobre todo por méritos propios es la capital de esa bellísima y celta Galicia, orgullo de España y de cuantos la conocemos y admiramos.  Tal vez por ello, por ese cúmulo de circunstancias, esa panoplia de virtudes que ensombrecen en todo cualquier atisbo de mínimo fallo que cómo ciudad pueda tener, unido al hecho de que el día grande de la Comunidad Gallega en general y de la ciudad del apostol en particular y de que el bombardeo mediático se centra en la corrupción, la pérdida de casi ochenta personas en el portico de la milenaria meta de millones de peregrinos a lo lardo de la historia se nos antoja más pesada y triste si cabe.

Miserias Humanas.

Foto de Internet. Virgencita, virgencita... ¡Qué me quede cómo estoy!

En los últimos tiempos en los que me he mantenido relativamente al margen del blog, siendo  mi pesar y la de mi bloqueo mental, no he podido dejar de empaparme de un país cada vez más mísero, cada vez más en descomposición y cada vez más parecido a aquellos Hijosdalgo de antaaño que, muertos de hambre, sin un real de vellón y con las ropas remendadas y mugrientas se afanban en demostrar los atisbos de una nobleza que quizás nunca ostentaron pero que era su única razón de ser. España está en una macbra decadencia, en una caida de sistema que sería ten lógico en una dictadura cómo lo es en Cuba, pero que no deja de ser sorprendente en un mal llamado y cuasi inexistente sistema democrático. Porque sí, hasta donde sabemos, vemos y comprobamos, España es un país libre, pero no democrático. No elegimos personas, sino partidos. No elegimos opciones sino intereses y, desde luego, no tenemos un Estado que trabaje para los de abajo, sino un montón de desheredados que trabajan para mantener un descomunal y obsoleto sistema.

Agobio Veraniego.

Foto CSPeinado. Cómo se echa de menos...

No ha mucho tiempo, en un pretérito tan cercano que a tiro de piedra puede rebotar abriéndonos la cabeza, algún meteorologucho gabacho, de esos que intentan hacerse los graciosos sin gozar, ni de lejos, de tan adusta carácteristica tan ajena a nuestros vecinos del norte, pretendía hacerse notar, o acaso fastidiar nuestra economía turística, asegurando que el verano de éste año sería visto y no visto, rápido, gélido y no-se-cuantas-cosas-más que nos hacía preveer que pasaríamos del jersey al bañador y de éste a aquel a la velocidad del rayo y con la contundencia del trueno. Al principio así parecía ser. Allá por la última semana de junio, entre Eolo y su par de la lluvia nos hacía dormir con alguna manta, edredón y colcha. A principios de Julio el tercio de varas cambió las tornas y nos hizo pasar de un pseudo invierno atrasado a un verano contundente, caluroso, seco y donde el sudor sustituía al frío ambientar y nos empezaba a acumular la testiculina en pos de un Estío bien jodido.

El misticismo de la Pereza.

Foto CSPeinado. Y que salga el sol por Antequera...

Cada uno tenemos en nuestro interior una suerte de chispa mágica y vital que nos sirve para ser nosotros mismos, el pivote sobre el que rota nuestra existencia y por ende el acicate que nos impele a seguir adelante con la única excusa de vivir, siquiera, un día más. Es en éstos tiempos aciagos en los que vemos que dicha chispa adquiere más importancia para superar las continuas trabas que nos pone el quehacer diario, plagado de desesperanzas, de miedos, de incertidumbres y sobre todo, de malos momentos, ya sea de motus propio o a través de las múltiples noticias que nos rodean y que nos muestran desgracias más o menos cercanas que nos acechan de las más variopintas formas. Sin esa vocecita interior, sin esa fuerza vital que en el momento más peliagudo al borde de la rendición nos pincha en pleno culo para pegar el brinco salvador, caeríamos irremediablemente en un pozo sin fondo que no nos dejaría, sin solución de continuidad, volver a levantar la cabeza.

Coherencia.

Brotes verdes.

Vuelvo tras mis pasos con el objetivo de retomar lo que ya hace unos meses estanqué a propósito. Es dificil, llegado a un punto de cavada de zanja, saber si se sigue el camino correcto en su elaboración a no ser que, por unos instantes, saquemos la cabeza y miremos al frente, corroborando que, en efecto, seguimos el camino indicado por las estacas que, a fuerza ahorcan, instalamos cómo tálamos sobre los que describir la trayectoria en la que tan enfangados nos hayamos. Sea cómo fuere, la dificultad de seguir no sólo es po no ver el camino sino por haberlo errado de forma total y consistente sin, en ningún momento, ser consciente de que, verdaderamente, nos hemos estancado en una encrucijada en la que, saliendo por el brazo en que salgamos, terminamos retornando al punto de inicio sin solución de continuidad. Dudo mucho que sea necesaria tanta perorata para certificar que en su día me harté de  blog y pegué el frenazo en seco sin saber a ciencia cierta cuando volvería a arrancar.