Marinos de España. Luis de Cordova y Cordova (3).

Foto: La Taberna del Puerto. Panteón de Marinos Ilustres.

Para no perder la costumbre que ya inaguráramos con la Felicísima, Córdova encontraría, a lo largo de la campaña de mil setecientos ochenta y uno y a todo lo largo del Canal de la Mancha, violentos temporales que azotaron con saña la escuadra sin experimentar, sin embargo, males de consideración. Todo ello gracias al genial general Córdova que dispondría las mejores disposiciones de cara a arrostrar con éxito tanto la debacle que pudiera provenir de la Naturaleza cómo desde costas británicas. Le secundaría en las misma el mayor general y segundo en la línea de mando José de Mazarredo. Serían tiempos de una Armada dotada con el mejor efectivo humano que conocido hubiera la historia naval española. Dice mucho de éste hecho el que Córdova pudiera acariciar un nuevo éxito pudiendo llevar a Brest otro convoy de veinticuatro buques británicos cómo brillante colofón a la campaña que había enfrentado a la decadente España con la surgiente Inglaterra.

Improductividad manifiesta.

Foto de Internet. Sanseacabó...

Por esencia el español es eminentemente pícaro. De ahí la famosa picaresca que asoló el solar patrio durante el Siglo de Oro. De oro para las artes y las letras porque, para todo lo demás, fue el comienzo del fin. El español es, por tanto, un ser envilecido en el arte del trapicheo. No es raro que abundaran los pícaros de monipodio en la Sevilla del mejor barroco andaluz cómo no es raro que entre la politicastria actual naden, cómo leones marinos en un banco de merluzas, nuestros inestimables politicastros. Inestimables porque, en mitad de la peor crisis que recuerda el hombre se dedican a pedir que todos arrimemos el hombro para sujetar la pared del estado mientras ellos, de manera subrepticia y a traición, se dedican a darle porretazos desde el otro lado. Dicho de otro modo, nos suben los impuestos y recortan nuestros derechos sociales mientras alegremente se embolsan el dinero público mientras todo arde a su alrededor y Nerón toca el arpa.

El individuo es inteligente. La masa completamente idiota.

Foto de Internet. Los mismos, bajo la misma bandera...

Ando a marchas dobles intentando recomponerme para volver a la bendita rutina del blog pero me está costando horrores. A ciencia cierta no sé si es por la dieta, por la paliza que me pego tras el trabajo para andar, por el ERE que se nos viene encima en la empresa o porque simplemente me cuesta muchísimo hacerme de nuevo a la idea de aporrear teclas de manera continuada y diaria. Supongo que, al fin y al cabo, es una mezcolanza de todo ello por lo que, entre responder comentarios, andar pensando en la rutina que debo seguir y merodear por el Facebook y el Twitter no tengo por menos que intentar comprender porque la gente, cuando vamos en manada, sómos tan sumamente idiotas. Hago ésta aseveración sin acritud y desde mi propio punto de vista. Yo, que soy más bien solitario y hasta cierto punto cómo dijera la mejor profesora que he tenido, individualista, no dejo de sentirme parte de un conjunto de cafres cada vez que me hallo inmerso en la multitud.

Cleptocracia.

Foto de Internet. Nuestra Casta políticastra en Estado Puro.

Leyendo las ediciones digitales de los periódicos, viendo las noticias en los inmisericordes y parciales medios televisados y escuchando a los tertulianos que se desgañitan pidiendo cada día más carroña politicástra, cualquiera diría que nuestro país ha sido el adaliz de la transparencia y las buenas prácticas politicástricas hasta que el bendito señor Bárcenas saltó, vía patada en el culo mediática, a la portada de los principales medios patrios. Nada más lejos, el ser corrupto es algo innerente a todo el que toca poder en éste país desde muy antiguo. Creo que es una costumbre que heredamos de los árabes, pues los romanos eran bien estrictos con el mangurrio. Así las cosas, el espíritu español de a pie ha sido tradicionalmente pícaro, vaguete y choricero. Mucho más si de buenas a primeras te veías abocado a ocupar cátedra en algún puesto de relevancia o responsabilidad. En España ser un mangante está incluso bien visto, pues bien rico está el embutido con el que se les define, el sufrido chorizo.

La republica independiente de mi Taifa.

Foto de Internet. Recordad y obrad en consecuencia...

Dudo mucho y creo que tras un par de años de lectura de blogs, opiniones en Twitter y colaboraciones de Facebook regadas con interminables visuales a portales de noticias, de historia y de sociología que ni el uno por ciento de los que se presentaron a vociferar, autobús y bocata de por medio en la manifa por la Independencia tenga ni pajolera idea de lo que andaban pidiendo, las condiciones en la que la obtendrían ni cómo terminaría una situación que no por conocida (ya en el siglo XIX y XX los nazimbéciles demostraron que no tenían muchas más luces que un candil apagado) ni por supuesto la realidad que ampara a dicha petición. Por contra creo que la gran mayoría serían encuadrables en un nucleo lobotomizable de la población que, lejos de vivir en la realidad, creen en una entelequia que no existe, no ha existido ni existira simplemente por teoría conductiva. Son cómo el perro de Paulov, con la particularidad de que ni tan siquiera saben que andan pidiendo.

Cansancio.

Foto de Internet. Más claro... Agua.

Muchas veces, después de un sueño reparador te alzas, desayunas, lees la prensa y un soberano y desgastante cansancio se abate sobre tí cómo si de plomo solidificado se tratase. No es que te hayan echado la sal a la mollera reventándote la herida, es que directamente te han ampliado el tajo del cuello con un sestazo de esos que son de antología, no enviándote la chola de paseo de puro milagro. Un sestazo soltado de golpe y ávido de la más repugnante y afixiante realidad que nos pueda embargar. Creo que en esos momentos, por más cosas que tengas en la recámara, por más asuntos que soliciten tu atención, tus ganas de seguir adelante se reducen a mínimos y tu único objetivo es el retorno certero e inmediato al útero calentito que supone la cama con sus cuarenta kilos de mantas, a ver si cuando saques de nuevo la cabeza todo ha sido una mala broma o peor pesadilla y en tema se reduce a nada, un mal café que se fué por donde no debía.

Duranisimo.

Foto de Internet. Adivinen que sobra en la foto...

En los últimos coletazos de ésta malparida democracia que andamos padeciendo no deja de ser curioso cómo cada vez más se echa, por parte de una gran parte de la sociedad española, muy de menos a una figura de referencia de la Historia reciente de España. Francisco Franco, que al final no fue tan malo cómo la izquierda nos lo pintaba del mismo modo que la Segunda República no fue la panacea a todos nuestros males cómo nos han querido insertar con fórceps, fue denominado cómo Generalísimo para acentuar su gobierno sobre todos y cada uno de los aspectos de nuestro país. Un dictador querido al fin y al cabo que murió de viejo tras cuarenta años de dictadura. Un hombre referente de nuestra Historia que todos en alguna medida echamos de menos y que perpetuó su poder hasta el día de su muerte cómo otros intentan hacer metiéndose la boca en el culo y diciéndo Digo donde antes dijeron Diego. Es lo que hace nuestro amigo José Antonio Durán y Lérida.