Tricornios y Custodios.

Foto de Internet.

¿Qué sería de cualquier blog sin sus comentarios y sus peticiones de rectificación, crítica o ataque a muerte? Eso mismo me he preguntado yo muchísimas veces cuando, dándole a la tecla me sumerjo en ese maremágnum de ideas que me rondan la cabeza a la hora de escribir. El caso es que me alegra poder dedicar el presente artículo a un correo electrónico recibido a raiz de mi anterior artículo, El Crematorio de las Quemadillas, en el cual un buen amigo y seguidor de twitter me comunica lo mal que ha sentado entre algunos conocidos suyos de la Policía y de la Guardía Civil dicho artículo. Sin estar en mi ánimo rectificar ni un ápice el referido artículo diré algo que en mi tierra es certeza, el que se pica, ajos cóme, o lo que es lo mismo, si el artículo ha provocado indignación es porque ha dado de lleno en la oscura y nebulosa línea de flotación de uno de los aspectos más en declive de nuestro pais que no es, ni más ni menos, que la falta de efectividad, en ciertos casos, no todos, de nuestros Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado.

El Crematorio de las Quemadillas.

Foto de Internet. La presunción de inocencia...

Hubo un tiempo en que la Policía Nacional española era, en palabras de los mejores expertos en seguridad, una de las mejores policías del mundo. Era la época en la que la Eta daba, día sí y día también, zarpazos a diestro y siniestro. Hubo un tiempo en que la Guardía Civil eran los brutotes, los del campo, los que tenían la labor de pasarlas putas entre aguaceros y barrizales o en campos arrasados por el sol mientras el traje pardo o negro, los coches con pintura azul y las comisarías eran lugares ansiados por todos los aspirantes a ser un servidor desde un puesto de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. Por aquella época el abismo entre la profesionalidad, efectividad y buen hacer de la policía y la poca especialización de la Guardía Civil, dedicada casi por entero a salvaguardar la seguridad de zonas rurales y regular el tráfico era enorme. En aquella época la lucha antiterrorista hacía que nuestra policía fuera una de las mejores del mundo... Hasta que empezó a llegar la misma roña al Ministerio del Interior.

Ser Ecce Homo en España.

Ser Ecce Homo, cómo casi todo, es difícil en España. Sin ir más lejos sólo hay que ver la polvareda que ha levantado el hecho de que una octogeneria se metiera con sus bártulos y pinturas en una ermita de Borja y, eso no lo niego, con toda la buena voluntad del mundo, pretendiera restaurar un fresco que de otro modo se venía abajo con todas las de la ley. Por tanto, en ello vemos unas carácteristica común que se repite y extiende sin cesar por todo nuestro país. Todo se cae hecho pedazos por nuestra desidia cómo pueblo al elegir a unos representantes, dudo ya que se les pueda llamar así, más preocupados en llenar la buchaca que en atender las demandas del Pueblo. Una constante universal desde que el Cura Morelos decidiera que ya no serían españoles y que debíamos empezar a caer, cómo Imperio primero, país despues y república federal de taifas por último. El Ecce Homo de Borja es un poco nuestro país. Una imagen valiosísima pintada al fresco en una pared carcomida por la humedad en la que nadie se fijó hasta que una vecina, intentando hacer una buena obra, lo convirtió en una atracción de fiera.

Balada triste de trompeta.

No hay nada que acojone más que un payaso con un machete. Así comienza ese peliculón que el gran Alex de la Iglesía nos regala dándonos una perspectiva nueva de cómo dos hombres pelean por una mujer en pleno tardofranquismo. Mezclando acontecimientos magistralmente justo cuando Carrero vuela al patio de los Jesuitas y España se empieza a preparar para una nueva era, la de su destrucción en nombre de la falsa democracia, la inexistente libertad y por supuesto, la hecatombe autonómica. Se avecinan el clientelismo y la politicástria que nos está dejando las escenas memorables y obscenas de representantes del Estado hablando abiertamente de independencia, asesinos confesos manejando documentos públicos bien pertrechados en sus poltronas y pretendidos enfermos terminales a punto de salir a la calle cuando verdaderamente no es prevaricación, sino una risión mayúscula de un partido, el Popular, que traiciona abiertamente a las víctimas y por ende a toda la sociedad española, suceptible de ser un objetivo terrorista tal y cómo hiciera antes otro gran traidos, zETAparo.

La pobre, pobre, pobre Patria Andaluza...

Veremos por cuanto tiempo... Foto de Internet.

La Patria Andaluza es cómo un tío que tenía yo en Graná, que ni era tío, ni era ná. Ni hay patria, ni es andaluza para todos. Porque sepanlo bien, los del extremo más pegando a Murcia nada tenemos que ver con los primos casiportugueses... Y en medio hay un batiburrillo que mire usté, ni son todos los que están ni están todos los que son. Para mi que, haciendo bien el primo, los padres de la "Patria Andaluza", esos que nos vendieron la moto con la autonomía, la identidad y toda la milquinientas sólo hicieron lo que un imbécil haría, tomar las notas de otro tonto más tonto si cabe y ponerlas en práctica. Así, los sucialistas que tanto se rieron en la jeta del bobo útil de Blas Infante, a cuya bandera (esa que dice que representa nuestros valores, esperanza, paz y tal y tal y tal...) llamaban el Trapo, cogieron su idea, la maquearon y tergiversaron y se hicieron un cortijazo de ocho provincias que ríase usted de ese que ha ocupado Gordillo en Córdoba. Y eso que Infante, convertido al Islám sólo queria apegarle a Marruecos Al-Andalus, para lo cual las tropas nacionales le enseñaron, convenientemente, el camino...

Algo huele a podrido en Vasconia.

F de I. Adivinen cual sobra en el nuevo panorama político.

Un tipo un día coge un paño de color rojo, le pone unas tiras rojas y verdes y se marca una bandera que, según él representaba las Juntas de Vizcaya y toda una marimonera relacionada con la inexistente Euskalherria. Verdaderamente, la bandera, simbolizaba las ansias del chalado de Arana que pretendía agradar al Reino Unido con una banderola similar a la Union Jack. El objetivo lograr convertirse en un protectorado británico para zafarse de los Maquetos. En idioma castellano de todos los que no son vascos, nazionalistas catalanes incluidos. Cómo los ingleses se partieran en culo de risa en su jeta creó un partido, el Partido nacionalista Vasco, con el cual aprovechó el diseño fallido de una enseña que llamarían Ikurriña para identificar el nazionalismo de derechas, después el de izquierdas y al fin el de todos los vascos con la enseña de un despropósito tal cómo desear someterse a Gran Bretaña para librarse de lo que ellos llaman el "Yugo Español" que tantos buenos réditos electorales les va dejando los últimos años...

Es mas facil entenderse con los de fuera.

No tenía previsto hacer vacaciones éste año. El año que nos ocupa sigue siendo uno de los más nefastos de los últimos tiempos en cuanto a las previsiones económicas y el próximo no será mucho mejor por cuanto la solución de nuestro país pasa por adelgazar en lugar de mantener un Estado desorbitado, cosa al parecer poco prioritaria para nuestros politicastros. Es por ello, por esa incertidumbre añadida al hecho de no saber que tal encararemos el trabajo tras las vacaciones, habienda cuenta que Mariasno prefiere cargar el grueso de la imposición fiscal en nuestros hombros con una subida de un tres por ciento del I.V.A. al fin de mantener el inutil y mastodóndico estado Taifal, el compromiso con la Eta y por la destrucción total y absoluta de la Clase Media, que uno valora cada céntio que junta y prefiere guardarlo a gastarlo en algo a la postre tan futil cómo unas vacaciones. Aún así, la suerte parece aliarse con las entes preparadas y unas cositas de última hora me han permitido hacer un dinerito con el que irme tres días.

Relatos. La soledad del Espectro.

La noche, fría y lluviosa se deja caer sobre el risco maldito. Risco azotado durante siglos, durante milenios por el  agua, el viento y lo que es peor, por el olvido. Los jirones tenues de la luz mortecina que se adivina en los cerros circundantes certifican la defunción de un nuevo día en que él, el eterno guardían de las ruinas del castillo, desaparecido hace siglos permanecerá a la espera de una redención nunca prometida y amargamente esperada. El espectro de aquel que esperará, eternamente, un perdón que nunca llega y que le fue prometido cuando la petrea mole de la Defensa desapareciera en la inocencia. Agotado del peso de los siglos, el fantasma eterno, el vigilante extenuado del portón de aquella Defensa aplastada en el recuerdo de los siglos, se vuelve a sentar, cómo cada noche desde el albor de los tiempos en la peña, erosionada y pulida por los elementos que certificaba, cuando existía, el acceso a la planta de la fortaleza, en la punta opuesta del bastión orientado al Sur.

La limosna de los Cuatrocientos Euros.

Foto de Internet.

El día que Mr X. alias González se largó con viento fresco del Gobierno, lo hizo porque había permitido la creación del estado corrupto más amplio que había conocido España. Por aquel entonces se le llamó la Cultura del Pelotazo, donde cada sucialista era, cómo todos sabemos, un corrupto, ladrón o chorizo en potencia. No obstante el sucialismo, siempre mutante y manipulante, consiguió, cómo ahora pretende, que trece años de basura, se quedaran en nada con el Nunca Mais, el No a la Guerra y esas mamadurrias a la que son adictos "artístas" cómo Barderm, Toledo o la comidilla de turno. Ahora, nuestro querido país, sucumbe en la miseria gracias, de nuevo, a la gestión sucialista. Nuevos actores, zETAparo y RuGalfaisan, viejos métodos. La destrucción de la Nación con el sistema taifal, con los nuevos Robin Hoogordillos y sobretodo con una desinformación total que los imbéciles que ahora ocupan el Gobierno, no saben, por lo visto enfrentar.

Colaboraciones. El "Corralito" De Catalunya Caixa (CX), por Manuel I. Cabezas Gónzalez.

·  Como diría Joaquín Sabina, digamos que hablo… no de Madrid sino de Pilar, nombre ficticio, para preservar su privacidad. Pilar es una vieja amiga, entrañable y muy querida. Y ha sido víctima de la comercialización engañosa y fraudulenta, por parte de CATALUNYA CAIXA (CX), de “deuda subordinada perpetua”, que todo el mundo (y también los propios empleados de CX, pero en privado) considera, sin tapujos, estafa pura y dura, resultado de un engaño planificado, con premeditación y alevosía, de los pequeños ahorradores de CX, es decir de sus clientes de toda la vida.

· El latrocinio se perpetró en la Agencia de CATALUNYA CAIXA (CX) sita en la plaza Gala Placida, 1-3, de Barcelona. Esta moderna cueva de Alí Babá estaba y está regentada por J. Aymerich Luna y L. Sánchez Pelegri (Director y Subdirectora de la misma); por L. Pujol y J. Ventura González (Jefa de Zona y Director Territorial respectivamente); y el brazo ejecutor de la estafa fue J.I. Casas Arola (comercial y apoderado que, casualidades de la vida, ha sido trasladado a la Agencia de CATALUNYA CAIXA (CX), de la Rambla d’Egara, 233, de Terrassa, donde sigue oficiando impunemente y tan campante). He aquí los hechos puros, nudos y duros:

Cuando el Español debe de pedir perdón.

Ningún callejón sin salida...

En los duros tiempos en los que España se debate, con una más que probable pérdida de soberanía y de toma de decisiones en pos de una inyección económica que supondrá el triunfo del mercantilismo, sobre la nobleza de una Nación entre seguir con la cabeza agachada o dejar que se la agachen un poco más. No son pocos los que, poco a poco, se van sumiendo en ese pozo de pesimismo en que nos van sumergiendo poco a poco los enemigos de nuestro país. Enemigos que, a través de los tiempos han confabulado, han luchado, han peleado, casi siempre sin éxito por hundir una nación que se forjó en el fuego y el acero de la expulsión de los árabes durante ocho siglos y la conquista de nuestra América por otros cuatro siglos más. Dicho en plata, mientras nuestra España se batía el cobre con unos y con otros, los demás, los del norte de los Pirineos, se lo lelvaban calentito, se quedaban en casita secos y arropados mientras aquí nos tirábamos al barro una y otra vez.

Heroes de España. Pedro Mesía de la Cerda.

Foto de Internet. Pedro Messía de la Cerda.

Pedro Messía de Cerda, comandante del Buque Glorioso, de augusta y fatídica historia, nació en el seno de una noble família de Córdoba el dieciseís de febrero de mil setecientos. Fallecería en Madrid a la edad de ochenta y trés años tras una larga y colmada vida de éxitos que lo convertirían en uno de los grandes héroes de la Armada Española. Entre los mismos estarían los de ostentar el título de quinto Marqués de la Vega de Armijo y de ser el quinto virrey de Nueva Granada, sin desmerecer el rango de Teniente General de la Armada, obtenido merced a la gesta de transportar desde La Habana a Corcubión la cantidad de cuatro millones de peso y despachar con el buque Glorioso, sin más apoyo naval que su propia pericia y la de los hombres que lo tripulaban, a tres escuadras Británicas en Azores, Finisterre y Cabo de San Vicente. Tales hechos le valieron la admiración del inglés y la concesión de unos títulos que, verdaderamente, a lo lado de lo modesta de su persona se quedan cortos.

Historia. El sitio de Cartagena de Indias de 1741. (1).

Foto de Internet. Edward Vernon.

Inglaterra, durante el periodo en que el Imperio Español tuvo plena capacidad de acción y ningún miramiento buenista fue un enemigo poderoso pero en ningún modo temible. La inmensidad de un país que en su vertiente americana suponia un territorio inmenso con unas defensas francamente deplorables, incitaba a Su Graciosa Majestad a presionar para darle boleto al Reino de España donde más le dolía, en sus posesiones de Ultramar. La incapacidad de forzar una rendición debido a la superioridad naval española pese a su carencia de fondos era algo que a Inglaterra traía de cabeza, empeñando a sus mejores comandantes en unas acciones en la que la pericia de los Marinos españoles no cejaba en dejar a la Royal Navy y el Almirantazgo en franca vergüenza. Así las cosas, el Imperio Británico ansiaba los reinos españoles de ultramar y no dudo en declarar una guerra por una razón sumamente peregrina. En mil setecientos treinta y nueve, se declara la Guerra de la oreja de Jenkins.

Relato. La Torre de Macuas.

El bardo se sentó con pesadez en la piedra que a cien metros escasos flanqueaba el costado de la antigua torre gótica que, de milagro, se mantenía aún en píe. La misma torre que flanqueaba el vetusto puente que, salvando el enorme Río Negro, había adoptado el nombre de Macuas, el sabio vigilante que soportó la humillación de morir y permitir el acceso de los ejércitos de la Gran Teratriz en los dominios, siempre en perpetuo y fronterizo conflicto con el Imperio Babelio. El bardo, penitente de la orden de los Olvidados, recordaba cada uno de los detalles de aquella fatídica noche en que las poderosas huestes de Amidia la Negra, Teratriz por la gracia de sus propios y corruptos valedores, consiguió forzar en una prueba tan estúpida cómo inesperada la fuerza de los promisarios, accediendo, tras la toma de Adebú, que había supuesto un golpe mortal a la moral de las tropas del Instituto, al llano de la Añima, preludio cuajado de árboles de oleol, principal joya vegetal de la Promesa y pasillo hacía Eruse, la capital.

Historia. La Carrera del Glorioso (1).

La Historia de España está cuajada de grandes gestas, principalmente de nuestros Hombres de Mar. No es desconocido Blas de lezo o Velasco, prohombres de las gloriosas Armas Españolas que dando lecciones de patriotismo, modestia, genio y fuerza mantuvieron la dentada del perro inglés lejos de las jugosas posesiones españolas hasta la llegada de los traidores San Martín y Bolivar. No obstante, la Historia la escriben aquellos que cuelgan a los héroes y si hay retazos oscuros de nuestra historia no es ni más ni menos que a causa del soez buenismo con el que nuestros desgobernantes tratan a los héroes que, dejándose la piel en el empeño, tratan de congraciarse con el enemigo poniéndole en bandeja una población inculta, analfabeta, y embrutecida, ignorante de sus logros y admiradora de los logros de otros que, hasta no hace mucho tiempo nos odiaban y temian a partes iguales. Por ello, CSPeinado se congratula en presentarles unos de esos hechos que nunca apareceran en nuestros nefastos libros de Historia.