Enemigos de España. José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín.

José Francisco de San Martín, quien junto con Itúrbide y Bolivar se considera libertador de la América Española, cuando con sus acciones sólo lograron someter al Cono Sur en una seríe de taifas que aún laboran unas contra otras nació español. Sin dejar de ser hispanoamericano de pura cepa. Nació el veinticinco de febrero de mil setecientos setenta y ocho en la reducción de Yapeyú, situada en el Virreinato del Río de la Plata, en el actual Paraguay. Moriría en Francia, en Boulogne-sur-Mer el diecisite de agosto de mil ochocientos cincuenta, siendo reconocido inicialmente cómo militar español y posteriormente cómo argentino. Participó con tesón y convencimiento en cuantas campañas fueron precisas para asegurar la independencias de Argentina, Chile y Perú. Su historia podría decirse que comenzó con el traslado de su padre, también militar,  a la Península y más concretamente a Málaga, siendo enviado a estudiar al Real Seminario de Nobles de Madrid. A posteriori ingresaría en la Escuela de Temporalidades de Málaga corriendo el año mil setecientos ochenta y seis.

Un Papa americano.

Foto de Internet. Un Papa (latino)Americano...

No soy demasiado dado a seguir los sketches de Don José Mota. Me parcen en su mayoría refritos cansinos de cosas que ya ha hecho anteriormente. No obstante tras el Habemus Papam que certifica a Francisco cómo nuevo sumo Pontífice de la Iglesia Católica, no tuve por menos que pensar en las mágnifica dotes de futurólogo a la cansina, eso sí, del humorista. Y es que en su sketch de Nochevieja de hace un par de años si que hizo un sketch que ahora puede resultarnos profético, por cuanto era poco factible que saliera elegido en el Cónclave un Papa americano y mucho menos que éste fuera iberoamericano y de habla española. Hoy, la cristiandad, aún compugida por la imprevista retirada de Ratzinger Z, se congratula de que éste año no haya sido la fumata tan gris cómo la última vez y que, en verdad, fuera blanca inmaculada, trayendo consigo al Solio pontificio un Obispo de Roma que, en verdad, suponga un revulsivo y un cambio factible de la anquilosada maquinaria vaticana.

El quebranto hispano.

Foto de Internet. Dos realidades, un único Fracaso.

Si hay algo que a mí, cómo español, me llega a tocar el alma, pinzándomela, es ver que los caciques hispanoamericanos, los criollos que en su día condenaron al Latinoamérica al servilismo atrasado del que hoy son cruel padecimiento, siguen más vivos que nunca en la mal llamada Revolución Bolivariana. Una revolución que toma forma sólo sobre las inmensas reservas petrolíferas que jalonan el Caribe sur y que son fuente de problema y discordia por cuanto sólo sirven para fomentar una suerte de Yihad fundamentalista de corte americanista en clara conforntación con las necesidades del Pueblo y sobre todo de las posibles inversiones occidentales en una zona que, por su riqueza natural debería estar posicionada cómo uno de los principales paises emergentes del Cono Sur y que, lamentablemente, se acerca cada vez con más intensidad y decisión a una hecatombe que podría terminar por desestabilizar toda la zona ante la progresión de movimientos en contra del Eje Bolivariano.

Incertidumbres añadidas.

España en ebullición.

Para el que me siga de vez en cuando, que una sobredosis de CSPeinadismo no es demasiado aconsejable, sabrá que no me caracterizo por ser un apasionado de la siniestra. En mi estado de transición de núbil a adolescente y posteriormente a adulto tuve la desgracia de padecer. Digo bien. De padecer las continuas alusiones a un sistema decrépito que se caracterizaba justamente por ser corrupto, mentiroso y más dado a premiar el Pelotazo que la decencia. Una época, finales de los ochenta, inicios de los noventa, que se caracterizó por otra crisis económica de la que, obviamente, no hemos aprendido demasiado. Dicho ésto comprenderan ustedes que hechos cómo lo de Repsol me repatee doblemente cuando elementos de la radical Izquierda Unida se permiten el lujo de decir que la expropiación de la petrolera es un golpe merecido por el pueblo español. Queda claro y cristalino el amor que esos seres tienen por esos votantes imbéciles que les premian con sus votos.

El que bien te quiere...

No aludiré a la ida y venida del apoyo al gobierno del sucialismo patrio. Esos, que no terminan de creerse que alguien les sacara del poder hace ya cuatro meses de una patada en la agit-pro, siguen sin saber donde están ni que hacer. El gran RuGalcalva, otrora ministro temible y temido ahora no es sino un pelele atado a sus propios resultados electorales que hacen que si bien el PP vaya descendiendo en intención de voto merced a las reformas que están llevando a cabo gracias a la porquería de país que nos dejaron los adláteres del Amo de las Cloacas del Estado, el lo haga parejo y en picado, cómo corresponde a una opción política que, gracias a Mr Gañán en Andalucía, se va labrando la lápida lentamente, letra a letra, mientras aquellos desplazados eternos por el impetú de Isidoro, los garantes de la Internacional, los cachorros del asesino de Paracuellos ven cómo se les va haciendo la justicia histórica que, según ellos, no se les hizo durante la contienda Nacional.

Cayo Lara, el hombre que mira de soslayo al medico Llamazares, que dudo mucho que respetara el juramento hipocrático más allá de tu afiliación política y tu cercanía al castrismo, se vanagloria de haber hecho resurgir un partido tan residual cómo prescindible, por cuanto sus comentarios en contra del Pueblo que les mantiene en su puesto y les paga el sueldo, sería para que perdieran mil millones de votos de una tacada. Eso en un lugar racional donde la ciudadanía sea medianamente culta, no esté lobotomizada por la televisión al servicio de la progresía y lea regularmente algo más que la prensa del corazón. En éste trozo de terruño que nos queda del grandíoso Imperio que nos fue arrebatado a base de masonería y traición, la siniestra más oscura y radical ve cómo a cada medida del gobierno o a cada salida de tono del sucialista de turno el número de votos les crece y con ello el derecho a soltar las grandes paridas prosoviéticas que hicieron grande la Revolución de Octubre... Hace cien años.

...Te hará llorar.

En el fondo, que cada vez que éstos payasos habran la boca suba el pan seis euros, no da sino pena. Con cierta dentera, eso sí, pero pena al fin y al cabo. Y no por ellos. Que vá. Por ellos si acaso te viene la arcada, no mucho más. La pena me la dan esos españoles que siguen sin saber de la misa la mitad, son más del campo que un arado y votan izmierda si o si. Cambiando a uno u otro partido en función de lo popular que sea uno u otro. No dudo que tienen buenas intenciones, cómo buenas deben de ser las de Castro, Ortega,  Chávez o Correa con sus pueblos, los cuales son de los más inadaptados, atrasados y criminalmente boyantes del Cono Sur y que, sea dicho de paso, son los ídolos de éstos animalicos que tenemos aquí, que lo mismo te montan un piquete criminal que te ocupan un escaño en el Parlamento de Andalucía cómo esa cabra barbuda del alcalde de Marinaleda, del que no sé el nombre y del que, sinceramente, espero no aprender nunca.

La siniestra profunda, la rancia, la rapúblicana, que está encendida por su suerte en las urnas, por lo bien que los miman en la pobre Andalucía, por lo mal que lo está haciendo la monarquía y por supuesto porque ellos lo valen. Es para hacérselo mirar, no de golpe, pero sí poco a poco, porque si lo que queremos es ser la sucursal de Cuba en el continente europeo, con ésta gente lo estamos logrando a fuerza de bien. No puede ser que la única opción política a parte del sucialismo sea el abismo, lo cual deja en entredicho la calidad democrática en España, por la cual la izquierda prefiere dar pasos hacía atrás a cada cual más fuerte y el grueso de los votantes con ellos, retornando a un punto que ya nos enfrentó una vez y demostrando que ésta democracia no les vale. Que quieren la suya propia y en la misma ellos representan a quien quieren, cómo quieren y porque quieren y en su democracia sólo hay unos ganadores, ellos, y unos perdedores, todos los demás.

Amour, amour.

Y es que se quieren mucho, cada vez más. Y nosotros menos, mucho menos. A mí, una tipa, que ocupa escaño de diputada en la Asamblea de Madrid, me dice, por su santo morro, que lo que ha pasado en Argentina es algo que me merezco cómo español, le meto una patada en la boca que va a estar chupando sopa el resto de su vida. Y que no me vengan con que soy violento. Más violentos son los perroflautas del 15M, los piquetes sindicalistos y toda la basura de la inmensa maquinaria propagandística del AgitPro que persiguen llevárselo calentito a costa de ponernos el la picota de la inmundicia más salvaje de la que son capaces de crear. España, que nunca fue de izquierdas, se volvió totalmente zurda el día que Cara Garbanzo la espichó. En el mismo momento que una tonelada de granito certificaba la defunción de cuarenta años de Historia, España empezaba a escribir con la mano tonta. Así nos ha ido y así nos va.

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Escondámonos.

Ainsss, que orgasmo joder a los españolesss...

Argentina, contra todo pronóstico y digo contra todo pronóstico porque todo el mundo, al menos de boquilla, se ha ciscado en esa señora con labios glóbicos por los cauces diplomáticos, ha nacionalizado, una vez más, una empresa que, según ella es argentina, pero que se mueve con dinero español. Parece ser que alguien anda muy decidido a fastidiarnos. No quisiera señalar a nadie, pero llevamos unos cuantos años, oh sorpresa, coincidentes con el gobierno del Presidente Felón, cómo diría mi buen amigo Herep, financiando nuestro propio acoso y derribo en cualquier lugar donde se casque en la lengua de Cervantes. Bolivia, Venezuela, Ecuador, poco a poco Hispanoamérica nos va echando en una nueva descolonización que pretende que paguemos primero y nos largemos después con viento fresco. La última felonía, la de la señora (por decir algo) Cristina Fernández de Kirchner, no es sino la última de esas bofetadas que se nos vienen dando desde que el fatídico Once M accedierámos al principio del fin de España cómo Nación.

Falta de Huevos.

Unos ciento veinticinco millones de euros del erario público fueron a parar, durante la era zETAparo, a las arcas argentinas. En pesetas son unos veinte mil ochocientos millones de pesetas. A un gobierno que curiosamente acogió a Garzón en cuanto le dimos la patada con los brazos abiertos y que no esconde su desprecio, ya lo hizo y con claridad en el Bicentenario, por el pueblo español. No es que los argentinos, que aqui tenemos a montones y que no nos sirven de mucho, sean malos, es que eligen siempre a expoliadores y manipuladores profesionales para que saqueen a placer su gobierno acusando, después a los demás. Lo cual me lleva a pensar que malos no sé, pero un poco tontos si parecen ser, lo mismo que aqui también los tenemos a millones y cómo dijera el inclíto Pedro Castro, muchos tontoloscojones que votan siempre al partío de la corrupción, el despilfarro, la mentira y la manipulación. En suma, que votan a esos animalicos de bellota que inciden a siniestra y que no es que no tengan idea de gobernar, que no la tienen, sino que encima gobiernan mal aquello que más quieren destruir.

Y yo pienso. ¿No será que el Pueblo Español, hasta la muerte del Caudillo tan huevudo, ha ido perdiendo ovoides de manera inversamente proporcional al modo en que los sucialistas se han enquistado en una sociedad lo mismo de cazurra que hace cincuenta años? Yo creo que sí. Que damos gestos de que la legendaria bravura española es eso, legendaria, y que quedó en aquellos pagos donde la ruina de un mojón fronterizo en el protectorado español de Marruecos suponía que todas las cábilas desde Ceuta a Casablanca fueran sistemáticamente masacradas al grito de ¡A mí, la Legión!, eso que tanta cagalera le da a los ultranazionalistas robaperas y arruinadores de una Nación legendaria que poco a poco va quedando en el olvido. Porque no me digan que es muy normal nuestra reacción a TODO durante el reinado de zETAparo I el Bufón. Cagaleras generalizadas ante todo y por todo. Da lo mismo que la amenaza (?) venga de Gibraltar. ¡Boum! Un tren hecho pedazos y el español medio con diarrea crónica hasta el día de hoy.

Eran otros tiempos...

Antaño, que un tren hubiera volado con casi doscientos españoles, supondría que España desplazara al golfo Pérsico toda la flota, que fuéramos los primeros en desembarcar y que masacráramos a todo lo que no hablara en occidental. Aquí en casa, habría supuesto que todo lo árabe, aunque llevara doscientos siglos viviendo aquí, saliera para Marruecos vía patada en el culo y cualquier cosa que no fuera un barco legal que viniera del sur fuese sistemáticamente hundido. Es así, o ellos o nosotros, elija usted. Hasta Cara Garbanzo sabía con quien se las pelaba. Ya le habían volado un testículo en las Guerras de África y, aunque los tuvo de Guardía personal, en el momento que las tornas se volvieron, a tomar viento, pasaporte y a Marruecos, con una mano delante y otra detrás. Ya lo dijo el anciano dictador, hasta la última hora con la sangre caliente. "Planten minas". Cuando le dijeron que una muchedumbre desarmada iba a cruzar la frontera desarmada. Desarmados y un huevo. Muyaidines en potencia, que primero cruzan, después se plantan y cuando quieres acordar estás rezando en moro y comiendo la mierda que se suponga que coma esa gente.

Creo que eran otros tiempos. Ya no tenemos huevos y por eso Kirschner nos ha quitado YPF. Porque ya le salió la cosa bien con Aerolíneas Argentinas y a eso vamos. Ahora le toca mover ficha al Gobierno, nacionalización de las empresas argentinas establecidas en España, riguroso control de ciudadanos del país albiceleste y expulsión inmediata de todo el que no tenga los papeles en regla. Y ya de paso de toda la morería que nos la va a hacer, nos la va a hacer y gorda. Tanto buenismo y tanta flauta no sirve más que para que te hagan un ojete de metro y medio por donde te pueden entrar, sin vaselina, los trenes, Atocha y sus muertos más frescos. A Argentina seguirá, sino damos ya el golpe en la mesa todo aquel país de segunda que se crea que ha llegado el momento de cantarnos las cuarenta. Si hasta tuvimos un desembarco de la Royal Navy en las playas de la Línea y en lugar de ciscarnos en sus muelas y plantar una queja cómo la copa de un cedro libanés nos limitamos a subirlo al Youtube y partirnos el culo de risa. La verdad es que viéndolos es difícil creer que resultara el Desembarco de Normandía.

Asi que ajo y agua...

Creo que, por ahí, tenemos un presidente nuevo del Gobierno. Y digo creo porque sale poco en la tele y casi siempre que lo hace, con ánimo de salir pitando para que la horda armada de rojillos y perversos periodistas no le saquen nada que pueda perjudicar a su única directriz en la acción de gobierno. Economía, economía, economía. Sinceramente, para ésto, con haber puesto a Montoro de misnistro omnimodo, dinero que nos habríamos ahorrado porque el resto del gabinete ni está ni se le espera. Faltan ovoides señores. Los panchitos nos comen en una acción que recuerda a la reconquista de España por parte de las tropas indigenas américanas. Parece ser que se ha vuelto la tortilla y que el buenismo y el to er mundo e güeno nos ha pasado la mayor de las facturas. La de pagar con nuestros impuestos (cada vez más elevados y yo, viendo en que se los ha gastado el mamonazo leonés y su cuadrilla de cuatreros me pregunto para que nos los suben) a todo el mundo para que después no quiten lo comprado. Faltan ovoides y da mucho miedo que seres cómo la botomizada Kirchner los tenga mejor puestos que nosotros.

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De Peñones e Islotes.

No me cae excepcionalmente bien la señora Kirchner. Para mí, una arpía que puede decir con sorna y orgullo en el aniversarío de la Independencia de "su" país que es mejor que no haya acudido ningún representante de España es cómo para cogerla por los pelos y restregarsela por una lija del nueve. Más que nada porque así se le haría un favorcete, que la señora de gastarse sus buenos dinerales en zapatos y ropa carísima en las mejores boutiques de Nueva York sabrá un rato, pero de cuidarse la jeta que tiene... Cómo decía, ésta señora no me cae demasiado bien, pero ciertas circunstancias hacen buenos amigos de los peores enemigos y en éste caso el dicho aquel que asevera que el enemigo de mi enemigo es mi amigo parece cumplirse cuando los británicos andan hacíendo lo que mejor saben hacer, tocar la breva a cualquier ser humano que hable en la lengua de Cervantes, que dicho sea de paso le daba cien mil patadas a Shakespeare. Y es que en éste apocalíptico dos mil doce se cumplen treinta añitos de la Guerra de las Malvinas, cómo preludio a los tres siglos que hace desde que les dimos, Felipe V que era muy generoso,  Gibraltar.

Piratas de la Unión Europea.

Me gusta mucho hablar de éstos temas. De hecho es el tercer post en que la Gran Bretaña sale a relucir con singular protagonismo en los últimos días. Es un país tan extraño, tan en su isla, que ha hecho de ese hecho su modus vivendi y así, a lo largo y ancho de la tierra, han ido siempre a poner el huevo allá donde hubiera un terruño rodeado de agua o que fuera francamente inaccesible. La explicación lógica es que eran incapaces de ganar en campo abierto y la memez esa de que eran una potencia naval sólo fue factible cuando España se quitó de enmedio (o la quitaron navalmente de en medio gracias a la "perícia" de Villanueve, que más nos hubiera valido hundir nosotros mismos los barcos que enfrentarnos al inglés, mejor pertrechado, entrenado y armado). Verdaderamente Inglaterra tuvo la grandísima suerte de que uno de sus naturales, Watt, inventó la máquina de Vapor. Con ello  otorgó a Gran Bretaña la grandísima ventaja de la Industria Moderna. Fabricación en serie de todo tipo de pertrechos, de armas y por supuesto de barcos, medio por el cual mantuvieron su hegemonía hasta que el hijo pródigo estadounidense les cogió la vez.

Sea cómo fuere, a Inglaterra siempre la ha atraido el aislamiento. Ya sea del resto de Europa o del vecino del quinto, el inglés es tan individualista que sólo individualizándolo todo en nombre de la única Corona que justifica la existencia del país, es capaz de dirigirse, sin esputarle en la cara, a un ser que no sea inglés. Y digo ser porque un perro británico es más para un inglés que un ser humano de al otro lado lado del Canal. Por ello no debe de extrañarnos que los llanitos tengan muy a gala ser súbditos de la Reina y toda la pesca. Simplemente les va mejor estando aislados y viendo cómo desde la metrópoli les envían de vez en cuando algún submarino nuclear averiado para hacerles ver que siguen siendo parte del Imperio. Por lo demás los ingleses son tan despegados que dejan a sus colonias hacer lo que quieran mientras lo hagan bajo el paraguas ingles. No es casualidad que la mayor parte de los paraisos fiscales sitos en islas, peñones o archipiélagos sean o hayan sido en su día de propiedad británica.

Sangre española, meada argentina.

Durante el conflicto de las Malvinas, los ingleses sólo temían una cosa. Les daba igual la flota argentina, el apoyo de Perú o que el Señor en su bendita magnificiencia se presentara andando sobre las aguas entre destructores. A los ingleses les preocupaba si a los argentinos, en combate, les entraría la vena española o por el contrario, sería la vena italiana la que dominara. De todos es bien sabido que, por un lado la emigración italiana a Argentina fue bestial y por otro, que los militares italianos no se habían destacado hasta la fecha por su efectividad. Patente y documentado es que durante la Guerra Civil Española a las tropas italianas voluntarias les dieron en el lomo día sí y día no e incluso a Mussolini tuvo que echarle una manaza Hitler porque era incapaz de contener a los aliados. Eso hizo que el Alemán tuviera que derivar tropas que le habrían resultado preciosísimos en el frente ruso donde, eso sí, andaban batiéndose el cobre, los españoles, sin tanta pluma, tanta parafernalia y tanto latin lover. Ese era el temor que albergaban los británicos.

Finalmente los Argentinos fueron borrados facilmente del mapa. La vena italiana había surgido y sus aviones se estrellaban contra un muro artillero que procedente de los buques aledaños a las Falklands provocaría la risa de los defensores y las iras de los atacantes mientras, en la ONU, ejercian aquellos tranquilamente su derecho a Veto mientras éstos reivindicaban, en balde, algo que no iban a conseguir nunca jamás. Porque la señora Kirchner hoy ha dicho que ellos no van a emplear otra via que la política y diplomática en ese contencioso mientras los británicos han contestado aportando a la juerga por el aniversarío un destructor y su Prince Guillerm en uniforme de combate. A buen entendedor, pocas palabras bastan para lo que nos vamos a papear aquí en dos mil trece. La Argentina verá las Malvinas bajo su brazo cuando nosotros veamos Gibraltar bajo el nuestro y así con los diecisiete territorios coloniales que Reino Unido sigue manteniendo bajo el gorro. La misma prenda hasta la cual estamos los que tenemos algo cogido por la pinza de su Graciosa.

Oh, oh, oh, la botella de ron...

Atrás quedaron, mi buena Kirchner, los tiempos en que los piratas eran seres grotescos a los que les faltaban partes de su anatomía que hablaba mucho y mal de su trabajo en post de lo ajeno, que ontenian por métodos poco sutiles y con herramientas despiadadamente afiladas. Los piratas actuales son ejecutivos y funcionarios de empresas ubicadas en territorios considerados Paraisos Fiscales donde aquellos que tienen mucho, mucho dinero lo llevan para que los que no tenemos tanto sigamos pagando impuestos cómo los pringados que somos. Así esos que son amigos de los piratas podran seguir saqueando subvenciones para sus empresas que pagamos los que por paraiso fiscal entendemos el colchón del dormitorio. Los piratas cambiaron el sable por la pluma y el portatil y el barco por el lamborguini. Lo que no es dificil es identificarlos hoy en día. Antes se caracterizaban por sus pintorescos pabellones, de color rojo o negro con calaveras u otras figuras alegóricas a lo que te esperaba si te echaban la zarpa encima. Hoy la enseña es mas colorista y lleva incorporada la Union Jack. Feliz Aniversario, Islas Malvinas.

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